Capítulo Cento e Dezesseis: Quatro Cadáveres Empilhados, Templo dos Macacos

Nas duas semanas seguintes, o macaquinho trazia diariamente para o velho erudito frutos silvestres de sabor duvidoso e, de vez em quando, conseguia capturar pequenos pássaros ou coelhinhos. Com o passar do tempo, o velho começou a achar que aquele macaco não era nada comum.

Nem se falava em como ele conseguia pegar pássaros que voavam ou coelhos ágeis; só o fato de ter aparecido com uma perna de carneiro já era estranho o bastante. Afinal, macacos não são predadores e não possuem garras afiadas ou dentes pontiagudos para caçar outros animais.

Se um pássaro estivesse ferido ou um coelho batesse em algum tronco, talvez ele conseguisse pegá-los, mas uma perna de carneiro? Aquela criatura pequena e magra certamente não conseguiria derrubar um carneiro adulto, nem mesmo com um martelo.

Seria roubo? Ou teria tirado da boca de um tigre? O velho não conseguia entender.

Com o passar dos dias, o velho aprendeu a andar com sua bengala. Porém, ele sabia que não conseguiria subir a montanha próxima, então decidiu construir uma cabana simples à beira do riacho, aceitando sua sorte de viver recluso dali em diante.

Com o tempo, a cabana e o colchão de palha estavam prontos, e até um vinho de frutas azedas feito pelo macaco ele conseguiu preparar. De modo milagroso, o velho viveu naquele vale selvagem por cinco anos, e finalmente descobriu o segredo do macaquinho.

O pequeno tinha uma habilidade incrível: lançava pedras com uma precisão e força impressionantes. Embora o ato de arremessar pedras fosse comum entre primatas, a pontaria daquele macaquinho era extraordinária. Uma pedra menor que um punho podia derrubar um pássaro no galho da árvore.

Caçar coelhos era ainda mais fácil; animais maiores exigiam apenas que ele arremessasse mais pedras. Assim, a origem daquela perna de carneiro fazia sentido.

Numa noite, o velho e o macaquinho bebiam vinho de frutas à sombra de uma árvore, quando o velho acabou embriagado e adormeceu. Ao acordar de madrugada, quis voltar para sua cama de palha, mas encontrou um escorpião e uma centopéia lutando ali.

A umidade do vale era perfeita para esses insetos, comuns em Yunnan por causa das montanhas e rios. O velho tentou chamar o macaquinho para ajudá-lo a matar os dois, mas não o encontrou.

Sem outra opção, levantou uma pedra grande e a arremessou com força. Ouviu um estalo — os insetos estavam esmagados. Pegou uma folha para enrolar os corpos e jogá-los fora, mas, ao retornar, viu que a palha estava manchada de sangue.

Na verdade, o macaquinho acordara antes dele e estava escondido na pilha de palha, mas, por estar escuro, o velho não percebeu. A pedra o atingiu e o matou.

Tomado pelo desespero, o velho chorou copiosamente diante do corpo do amigo, mais do que quando perdera sua própria mãe. Passou a noite toda ali, até o sol nascer.

Quando as lágrimas secaram e o pranto cessou, cavou uma sepultura com sua bengala e enterrou o macaquinho dentro de um tronco oco.

Ao ouvir essa história, percebi o seu significado profundo. Não importava se era verdade, mentira ou mistura das duas — era uma lenda digna.

O dono do bar jogou o cigarro fora, e, vendo que mal havia fumado, ofereci-lhe outro. Perguntei quando aquela história começara a ser contada.

Ele acendeu o cigarro e disse que ouvira da avó e, depois que se casou, sua esposa completara o relato com a parte que ouvira da avó dela, vinda de um romance.

Contaram que, algum tempo depois, o velho foi resgatado. Anos depois, já velho e próximo da morte, voltou ao lugar com um garoto que adotara para visitar o túmulo do macaquinho que matara por acidente.

Para sua surpresa, a sepultura havia desmoronado.

Preocupado, abriu o túmulo e encontrou um buraco no centro, profundo demais para enxergar o fundo.

O garoto, com cerca de dez anos, não entendia o que acontecia e ficou apenas parado ao lado do velho.

Mas, por causa dessa desatenção, o velho, tomado pela tristeza, caiu no buraco aparentemente sem fundo.

O som do impacto foi estrondoso.

Ele caiu várias vezes, batendo em tábuas podres, até finalmente parar no fundo do quarto nível do túnel. O garoto, assustado, não sabia como resgatá-lo.

Antes de silenciar, o velho gritou: “Quatro caixões empilhados, templo do macaco.”

O dono do bar terminou a história, fumando e olhando para a lua enevoada com um olhar sonhador.

Eu, por minha vez, fiquei pensativo.

Quatro tábuas quebradas e um poço profundo com um enigma. Aquelas palavras do velho indicavam que havia algo estranho naquele lugar.

Depois de conversar, pedi um prato de carne, um de arroz frito e bebi algumas doses com o dono do bar. Também consegui descobrir aproximadamente onde ocorrera a história entre o velho e o macaquinho.

Decidi ir até lá, pois suspeitava que o poço subterrâneo fosse uma espécie de câmara funerária de feitiçaria.

Na manhã seguinte, comprei uma mochila de lona numa lojinha da vila, enchi com água e comida, e caminhei para o norte pela estrada do vilarejo.

Os moradores foram muito gentis, me cumprimentando e indicando o caminho, o que alegrou meu espírito a ponto de eu cantarolar durante o percurso.

Caminhando entre colinas verdes e árvores, avistei uma cabana solitária.

Ao me aproximar, espreitei para dentro e vi uma senhora idosa chorando no quintal, enquanto um homem e uma mulher alimentavam, atrapalhadamente, uma criança travessa.

Com o canto do olho, notei na parede da cabana um quadro.

E nele, estava pintado um macaco.