Capítulo Sessenta e Quatro: A Sombra Negra

Em meio ao pânico, olhei para trás e vi uma águia de asas que se estendiam quase dois metros, com penas negras e brilhantes como azeviche. O sujeito magro de pele escura encolheu o pescoço ao ouvir o grito da ave, claramente assustado com aquela súbita aparição.

A imensa águia bateu as asas com força algumas vezes antes de recolhê-las junto ao corpo. Eu já tinha visto algo parecido em documentários sobre o reino animal; esse gesto serve para diminuir ao máximo a resistência do ar e é o prenúncio de um mergulho veloz durante a caça.

Nós quatro paramos involuntariamente, pois aquela águia negra era impossível de ignorar. Ela estava a dezenas de metros do homem de pele escura. Eu já imaginava que fosse veloz, mas jamais pensei que seria tão rápida; assim que recolheu as asas, tornou-se apenas uma sombra negra diante dos meus olhos.

Ouviu-se apenas um baque surdo e, de repente, metade do pescoço do sujeito foi arrancada, jorrando sangue por toda parte! Ele caiu no chão e, mesmo lutando para respirar, morreu em poucos instantes.

Procurei a águia nos céus por um tempo até conseguir avistá-la novamente. Agora, ela planava tranquilamente, e pude ver claramente que, entre suas garras enormes e afiadas, segurava um pedaço de carne com a traqueia exposta.

Ganso se agachou, olhando nervoso para a ave: “De onde saiu esse bicho?”

Olhei, meio atordoado, para o apito em minha mão e depois para a imensa águia negra. “Acho que foi esse apito que a chamou...”

Mal terminei de falar e a águia bateu as asas, voando em minha direção. Eu tremia como um bezerro recém-nascido, paralisado, incapaz de me mexer além do próprio tremor.

Contudo, a águia voava de forma relaxada, bem diferente da postura feroz que tivera ao matar o sujeito de pele escura. Isso me deu uma réstia de esperança; talvez ela não estivesse ali para me matar.

De fato, ela desceu em espiral e pousou com incrível leveza sobre minha cabeça. Ajin olhava para mim com olhos brilhando de expectativa, sem saber que, naquele instante, meu couro cabeludo doía como se tivesse sido agarrado pelas garras ossudas de um demônio.

As garras da águia eram maiores que minha mão e, para se equilibrar, cravaram-se com força no meu couro cabeludo. Senti um calor repentino e, logo depois, um fio de sangue escorrendo da testa até a ponta do meu nariz.

“Rapaz, você é corajoso mesmo, usando a cabeça para segurar uma águia”, zombou Ganso, divertido.

Quis apontar para ele e xingá-lo, mas temi me mover demais; se a águia perdesse o equilíbrio e cravasse mais fundo as garras no meu “apoio”, certamente eu acabaria careca como o próprio Ganso pelo resto da vida.

“Será que você pode não assustá-la? Se ela arrancou o pescoço daquele sujeito em um segundo, pode arrancar meu couro cabeludo no mesmo tempo.” Eu falei quase sem voz, aterrorizado com a possibilidade de a águia perder o equilíbrio.

Parecendo satisfeita, a águia ergueu a cabeça, bateu as asas e finalmente saltou da minha cabeça para o chão. Assim, pude enfim observá-la de perto. Além das penas negras e do tamanho descomunal, era igual às águias que via na televisão, exceto pelo bico: faltava-lhe a ponta do gancho.

Lembrei-me então das palavras do velho: “Passei a vida em parceria e disputa com o Irmão Águia Negra; no fim, ele levou meus olhos e eu arranquei seu bico. Que ironia.”

Era ela, a mesma águia que colaborou com o velho tantos anos atrás.

Ganso não ousava se aproximar, principalmente porque eu havia esquecido de contar a história do apito; ele não sabia nada sobre a águia. Era a primeira vez que via Ganso tão apreensivo, então resolvi brincar: apontei para ele e disse, “Pretinha! Arranque a careca desse sujeito para mim!”

Ganso estremeceu, assustado, e olhou para mim incrédulo. Justo quando eu ia rir de seu medo, Pretinha lançou um grito agudo e, com um golpe de asas que levantou vento, voou na direção da cabeça do Ganso!

Gritei imediatamente: “Pelo amor de Deus! Era uma brincadeira! Não mate ele!”

No último instante, Pretinha bateu as asas com força, subiu alguns centímetros e passou raspando o couro cabeludo de Ganso, indo pousar despreocupada na cabeça do Sapo de Ouro de Três Pernas, onde ficou sentada.

Ganso veio correndo para me chutar, mas pedi desculpas imediatamente: “Calma, irmão! Não se irrite, foi só para te provocar. Quem diria que ela entende o que a gente fala? Isso é realmente estranho.”

Com a aparição de Pretinha, toda a tensão de antes desapareceu. Nós três checamos cuidadosamente nossos ferimentos, arrancando dentes, estancando sangramentos, desinfetando e enfaixando o que precisava. O próximo desafio era descobrir como abrir a pedra.

Olhamos, desanimados, para o enorme sapo gordo a certa distância, pensando que só conseguiríamos examinar a pedra quando ele bebesse água de novo.

Ganso sentou-se no chão, coçando a cabeça nua, e me perguntou: “Você é mais estudado do que eu. Pense, quanto tempo será que esse sapo demora para beber água de novo?”

Na verdade, essa questão tem resposta. Antigamente, sem entender o fenômeno do eclipse lunar, o povo temia e respeitava esses eventos da natureza, criando lendas como o Sapo de Ouro devorando a lua ou o Cão Celestial engolindo o astro. Não importa quem criou ou treinou o sapo para sugar e cuspir a água da lagoa; se tudo foi planejado segundo o ciclo do eclipse lunar, então o Sapo de Ouro de Três Pernas beberia água a cada um ano e meio.

Esse é justamente o ciclo de um eclipse lunar total.

Ao ouvir minha explicação, Ganso exclamou: “Um ano e meio?! Está de brincadeira? Vamos cavar um canal e drenar a água de uma vez.”

Dito isso, pegou um pedaço de pau e se preparou para abrir uma vala.

Para ser sincero, não me opus à ideia. Em vez de perder tempo estudando mistérios sem fim, o melhor seria adotar o método científico e drenar a água, ainda que desse trabalho. Pelo menos, podíamos começar a agir.

Estávamos prestes a começar quando, das sombras atrás de nós, ouvimos um sutil som de passinhos apressados: “tap-tap-tap”.

Agarrei minha vara de madeira, assim como os outros, e nos preparamos para o pior. Mas, segundos depois, Pequena Flor apareceu correndo.

Ganso se animou: “É aquela fadinha que te salvou!”

Antes que eu pudesse explicar, Pequena Flor já estava gravando algo no chão com uma lâmina.

Ganso e Ajin não entenderam o que ela fazia, mas eu sabia: Pequena Flor estava escrevendo. Flor da Cidade queria me passar uma mensagem importante, e isso me fez agradecer, no íntimo, a sorte de ter um irmão tão confiável.

Logo, Pequena Flor terminou, e nós três nos aproximamos para ler.

No chão, tortos e desajeitados, estavam quatro grandes caracteres — na verdade, dois ideogramas e duas letras do alfabeto latino.

Pequena Flor escreveu: — Wu Yan é um idiota.