Capítulo Seis: O Altar de Pedra sob a Base da Estela

A luz fraca e vacilante do telefone envolvia uma lápide rachada, cravada de forma inclinada na terra úmida. A fenda parecia existir há muitos anos, a ponto de um espesso tapete de musgo ter crescido em seu interior.

Diante daquela cena, senti um zumbido forte preencher minha cabeça. Ali, na encosta da montanha sob o vento sombrio da meia-noite, diante de uma velha árvore seca com galhos retorcidos como garras de fantasmas, uma lápide partida se erguia torta — tudo aquilo mais lembrava o cenário de um filme de terror.

Após o velho de um braço só ter falado sobre os potes, minha imaginação já desenhava uma animada caça ao tesouro. Na minha cabeça, não passaria de cavar um pouco a terra e encontrar uns potes. Nunca imaginei que sua intenção era me fazer desenterrar uma sepultura...

O vento noturno ao redor pareceu ainda mais frio e sinistro. Dei alguns passos para trás, tomado de calafrios. Encarei de longe, forçando a vista: ao redor daquela lápide rachada, não havia nenhum daqueles montes de terra que denunciam túmulos recentes.

Olhei melhor para a lápide e, por entre o musgo, me pareceu distinguir caracteres gravados. Levantei o telefone o máximo que pude, esticando o pescoço como um ganso em busca de clareza, mas meus pés continuavam firmes no chão, sem ousar avançar.

O musgo cobria quase tudo, espesso como uma palma da mão, mas entre as frestas consegui, depois de muito esforço, enxergar metade do caractere “Flor”. Flor?

Minha avó não tinha esse sobrenome? Será que aquilo era o túmulo dela? Por um instante, tive vontade de me dar um tapa. O túmulo da família Wu sempre esteve nos arredores a leste da aldeia; como eu encontraria o da minha avó indo para o sul? Sacudi a cabeça com força, tentando afastar aqueles pensamentos absurdos.

Mas uma coisa era certa: eu havia decidido de corpo e alma buscar aqueles potes e não seria uma lápide que me faria desistir. Isso seria trair toda a coragem que reuni até ali.

Tossei para me dar ânimo e, com passos cuidadosos, fui me aproximando. “Por favor, que não haja nada de estranho, só vim dar uma olhada... Seja quem for que descansa aqui, peço que não se aborreça comigo...”

Sussurrando para me tranquilizar, cheguei diante da lápide. O musgo cobria quase tudo, espesso como um tapete, restando apenas o “Flor” visível; o resto estava totalmente encoberto.

O local desse caractere indica que provavelmente era o primeiro da inscrição. Túmulo do Mar de Flores? Sacudi novamente a cabeça, tentando afastar ideias tolas.

A imaginação humana é mesmo assim: entre o medo e a curiosidade, não consegui pensar em nenhuma palavra além dessa. Se fosse o segundo caractere, talvez seria “Flor de Tiara”, o que me fez rir sozinho.

Enquanto me distraía com esses pensamentos, a terra diante da lápide de repente se arqueou levemente para cima! Vi nitidamente, do início ao fim, e a imagem de um cadáver apodrecido emergindo vigorosamente da cova invadiu minha mente!

Minhas pernas fraquejaram e caí sentado no chão. Mas logo a terra parou de se mover. O que me deixou ainda mais intrigado foi notar, na fissura que se abrira, uma tampa preta de barro.

A tampa tinha o tamanho de uma palma da mão. Imediatamente entendi: era o pote que o mercador de facas mencionara!

Estava tentando descobrir como pegar os potes sem desenterrar um túmulo, e veja só, o próprio “dono” dali, solícito, empurrou o pote para fora para mim!

“Agradeço! Assim que terminar, vou embora, não vou incomodar por muito tempo!” Juntei as mãos em prece, reverenciando com respeito e devoção.

Agora sim, tudo ficava mais fácil. Afastei a terra solta, agarrei o pote e o puxei para fora. Como não estava muito fundo, não tive dificuldade alguma.

Enquanto isso, recordava as recomendações do velho: “O pote branco pode abrir, o preto jamais toque.”

Na luz da lanterna, examinei cuidadosamente o pote. Era branco, ainda que com a superfície suja e irregular, claramente era de cor clara.

Sendo branco, significava que eu podia abri-lo. Enterrei o telefone na terra para iluminar melhor e comecei a tirar o lacre preto do pote.

Com o tempo, o lacre de barro estava seco e quebradiço. Bastou um leve toque para uma boa parte se soltar. Quando terminei de limpar, vi sobre a boca do pote uma espécie de couro, amarrado com uma fina corda de juta, apertada com força.

A corda, pelo tempo, estava frágil e se desfez com um puxão. Restava agora apenas aquela antiga pele separando-me do conteúdo, e meu coração quase saltava do peito.

Apesar de não conhecer a fundo o ofício da minha avó, sabia um pouco sobre as artes secretas e feitiços. Nas regiões do sudoeste do país e no sudeste asiático, por séculos, se praticam artes de feitiçaria e envenenamento. Até hoje persiste a tradição.

Consiste, basicamente, em criar potes como aquele, onde se colocam diversos insetos venenosos para que se devorem mutuamente. O sobrevivente, o mais venenoso, é o chamado “gu”.

O “gu” serve de catalisador para lançar feitiços malignos contra pessoas.

Por ironia do destino, minha avó era de um ramo desses, e aquele pote à minha frente tinha tudo para ser o recipiente perfeito para tais criaturas.

Eu, então, tinha todos os motivos para temer que, ao levantar aquela pele, um inseto repugnante saltasse sobre mim e me matasse.

Segurei a pele com a mão direita, levantei o pote com a esquerda e o sacudi junto ao ouvido. Prestei atenção: não vinha nenhum som estranho de dentro.

Se houvesse um inseto vivo, talvez ouviria algum ruído. E mesmo que estivesse morto, ao menos deveria ouvir o corpo batendo nas paredes do pote.

Mas não havia som algum. Isso me tranquilizou, parecendo não haver perigo imediato.

Ainda assim, não baixei a guarda. Peguei um galho, recuei alguns passos e, com ele, puxei delicadamente a pele, virando-me em seguida e correndo por uns seis passos antes de olhar de volta.

Com a luz do telefone, examinei o pote e seus arredores, sem notar nada estranho. Só então, encorajado, fui me aproximando.

Ao me debruçar para olhar dentro do pote, todos os pelos do meu corpo se eriçaram imediatamente!

Dentro do pote, enrolada, estava uma grande serpente branca como a neve!

Tão grossa quanto meu pulso, enroscava-se imóvel, e, olhando atentamente, parecia ter o corpo coberto por minúsculas manchas negras.

Senti as pernas fraquejarem e caí para trás. Não sabia se era venenosa, mas só de ver aquelas marcas tão juntas, uma repulsa profunda tomou conta de mim, quase despertando minha fobia por coisas assim.

Sentado no chão, confuso, percebi que a serpente não se movia. Teria morrido depois de tanto tempo fechada?

Peguei então o galho que usara como bengala, posicionei-me a uma distância segura e, com um empurrão, rolei o pote ao chão.

Ao cair, a “serpente branca” deslizou, mole, para fora.

Finalmente sob a luz, vi com clareza: não era uma serpente, mas sim uma corda de juta branca, grossa como um punho!

E aquilo que tomei por manchas negras, na verdade, eram caracteres minúsculos escritos em toda a sua extensão.