Capítulo Sessenta e Nove – Uma História Antiga

“De fato, faz muito tempo que não nos vemos.”
Helô caminhava calmamente sob a chuva, inclinando a cabeça para observar o jovem à distância, enquanto uma das mãos gesticulava levemente à altura da cintura. “Da última vez, quando implantei o espírito perdido em você, era só desse tamanhinho.”
“Espere, o que você disse?”
Poema levantou a mão, retirou o fone do ouvido direito e olhou para ele, intrigado.
Parecia não ter ouvido nada.
Imperturbável.
“Não importa, provavelmente você esqueceu.”
Helô passeava tranquilamente, mais loquaz do que de costume. “Na verdade, não lembrar pode ser bom. Afinal... seus pais, fui eu quem os matou com minhas próprias mãos.”
Ele fez uma pausa, inclinou a cabeça para recordar. “Pode soar um pouco constrangedor, mas até o último instante imploraram pela vida. Foi lamentável.”
Surpreendentemente, o jovem manteve a serenidade, chegando a acenar levemente.
“Concordo de certa forma,” respondeu. “Desde pequeno, nunca foram um bom exemplo.”
Um lampejo de perplexidade cruzou os olhos de Helô, e seus passos hesitaram por um momento.
“Sei que você está tentando me provocar, mas infelizmente, o que menos me falta agora é calma.”
Poema apontou para a própria cabeça, a voz suave. “Portanto, não há necessidade de artimanhas. Apenas diga directamente—”
A lâmina cerimonial e o machado invisível colidiram no ar, lançando faíscas que iluminaram aquele rosto frio como ferro:
“—Como pretende morrer?”
O vendaval e a chuva torrencial investiram com força!
A cortina espessa de água foi rasgada pelo corte da lâmina cerimonial. Poema parecia ter perdido o peso, fundindo-se ao vento e, num instante, já estava a poucos passos, a lâmina e o machado em mãos caindo sobre o rosto do adversário.
O choque de aço, faíscas voando.
Ambos passaram um pelo outro, mas Poema parou abruptamente, levantando uma onda de água ao girar sobre si mesmo, pressionando o peso sobre a lâmina, golpeando diagonalmente!
Logo, o vento uivou, e a longa cauda escamosa perfurou debaixo do casaco de Helô, a extremidade afiada como um prego buscando sua garganta, passando raspando pelo pescoço. O braço direito de Helô girou trezentos e sessenta graus junto à ombreira, como se não tivesse articulações, aparando a lâmina cerimonial. Logo depois, a lâmina do outro braço desceu em um golpe.
Poema tentou esquivar-se, mas seus olhos tremeram, calafrio espalhando-se, recuando rapidamente.
Em seguida, viu um enorme buraco de bala no casaco de Helô.
A espingarda empunhada à frente já estava apontada para onde Poema estivera, o gatilho puxado.
A tempestade de ferro disparou.
Logo, a cauda de Helô ganhou uma nova cicatriz.
Tão profunda que expunha o osso, a carne retorcida abrindo-se para os lados.
Poema, rolando no chão, estendeu a mão e o machado invisível reapareceu, com sangue verde na lâmina primordial.
Assim como o sangue que fluía da ferida em seu pescoço.
Era veneno.
Fios azul-escuros se espalharam das veias do pescoço, subindo lentamente pelo rosto, formando um padrão sinistro como uma teia de aranha.
A sorte estava lançada.
“Por que não usou aquele truque da última vez?” Helô virou-se lentamente, com um sorriso frio no canto dos lábios. “Assim não teria perdido tão rápido.”
Sentindo uma leve vertigem, Poema ergueu a lâmina para ver o próprio rosto, assentindo como se tivesse entendido.
“É veneno?”
Ele lambeu o sangue tóxico, estalando os lábios e murmurando: “O gosto não é ruim.”
Avançou novamente!
Mais rápido do que antes, superando até a velocidade anterior!
Surpreso, Helô tentou recuar, mas a lâmina já estava próxima.
Sabendo da maldição da lâmina, Helô não ousou deixar-se ferir; ergueu as duas cimitarras para aparar o golpe, mas só ao colidir percebeu o absurdo de sua ideia.
Uma força inesperada explodiu pela lâmina, penetrando sem obstáculos!
Isso era uma lâmina ou um machado?
Com uma mão, Helô levantou a espingarda para mirar, enquanto a outra puxava uma cortina tóxica para defender-se, investindo contra Poema. Mas antes que a arma pudesse ser apontada, uma mão fria agarrou-a, impedindo o movimento.
Poema avançou, ignorando a chuva venenosa que caía sobre ele.
A velocidade explodiu novamente!
Ainda mais rápido!
No lamento das escamas despedaçadas, Helô rugiu, a cauda varrendo, enfim afastando Poema, mas o peito foi golpeado pela lâmina cerimonial, abrindo uma fenda profunda, até mesmo no osso duro como aço.
A ferida secou instantaneamente, tornando-se um pedaço rígido de carvão.
Ao menor toque, desfez-se em pó.
Logo, o veneno do coração explodiu, junto com a dor da lâmina, atingindo corpo e alma, fazendo o Naga urrar, agitando as armas para afastar o demônio atento que espreitava.

O veneno funcionou, sem dúvida!
Sobre isso, Helô tinha certeza: mesmo alguém com grande resistência, após ser contaminado pelo veneno do Naga, teria que receber soro imediatamente, ou estaria condenado à morte.
Não, aquele garoto deveria estar morrendo agora!
Mas, em vez disso, o jovem, como um demônio que extraía prazer do próprio sangue, aproximava-se, as lâminas nas mãos chocando-se e lançando faíscas.
No rosto sereno, quase vazio, finalmente surgiu um sorriso.
“Você sente falta da névoa de cinzas da última vez?”
Apesar de estar fraco, Poema suspirou suavemente. “Infelizmente, acabei de consumir toda a reserva. Se tivesse chegado antes...”
Ele lambeu os lábios.
Logo, a lâmina e o machado atacaram!
Helô rugiu, lutando contra a dor do veneno, reagindo, investindo com seu corpo colossal contra Poema, as quatro cimitarras golpeando, quase pulverizando os obstáculos no chão.
Mas não acertavam o espectro esquivo.
Não era apenas velocidade; quando Poema brandia a lâmina, a força explodia novamente, quase fazendo Helô perder o controle das armas, os dedos dormentes.
O estigma superior de Helô não trazia vantagem de força, mostrando-se equilibrado, até mesmo suprimido pela técnica aterradora de Poema.
Nem a arte marcial refinada, nem o combate com facas levado ao ápice imaginável.
Nem aquele machado fantasmagórico!
Só agora Helô percebeu onde as cinzas da névoa, usadas antes por Poema, haviam ido.
Bem diante de seus olhos—cinzas vaporosas elevavam-se do corpo de Poema, como chamas dançando, engolindo o jovem.
Como se ambos fossem incendiados pelo fogo do desespero.
A essência, antes cristalizada, retornava à forma primordial, fundindo-se ao espírito dele.
Com dor e morte juntos!
Naquele instante, Helô finalmente entendeu: nem todos ficam impotentes ao morrer.
Alguns... quanto mais perto da morte, mais fortes se tornam!
Num momento de hesitação, um trovão explodiu do corpo do jovem, Poema avançou, enfrentando o poder colossal do Naga, mesmo com a pele dos braços rachando.
Mas sob a pele rompida, o fogo das cinzas ardia cada vez mais feroz.
A dor de milhares de pessoas concentrada num só lugar, trazendo a fúria de milhares.
Ondas de essência sobrenatural explodiram dentro dele, reverberando como maré, Poema avançou, a lâmina e o machado caindo.
A mão esquerda de Helô ficou vazia, a cimitarra rachada finalmente despedaçando-se.
Logo, perdeu a visão do jovem, a dor explodindo nas costas. A lâmina cerimonial, com o machado invisível, cortou completamente o braço que segurava a espingarda.
Sangue tóxico jorrou, mas não podia esconder os olhos rubros do jovem.
Como o fogo extremo de uma forja, impossível de extinguir, mesmo sob toda a chuva do mundo.
A luz ardia.
“O ponto de ebulição chegou.”
Após camadas de chuva torrencial, um corvo em uma torre murmurou suavemente: “Só quem sofre aprende a não temer a dor, só quem conhece a morte domina o desespero.
Assim se forja o milagre do abismo: teu estigma não vem do forno e do fogo, mas é forjado pelo teu corpo e espírito.
Só falta a última chave, Poema...”
Os gritos do Naga ecoaram, a longa cauda voou pelo céu, girando e caindo ao chão, contorcendo-se. Mas desta vez, a dor do veneno foi resistida.
O Naga virou abruptamente, erguendo uma onda de água, exibindo novamente sua habilidade espiritual: o mar aéreo envolveu seu corpo.
O ar tornou-se viscoso como água, difícil de escapar.
No entanto, o Naga voava livremente nesse mar, lançando-se sobre Poema.
A distância era mínima.
Quase ao alcance.
Poema não conseguiu esquivar, sentiu o ombro preso por tenazes de ferro.
Logo, os três braços restantes envolveram-no como grilhões, ignorando as lâminas e machados que o feriam, bloqueando todas as rotas de fuga e prendendo-o.
A força monstruosa de um ser bestial explodiu, apertando cada vez mais.
Quase podia ouvir os ossos de Poema se rompendo.
Mas logo sentiu uma dor aguda onde a lâmina cerimonial ferira suas costelas, atravessado por uma mão, dedos mexendo nas vísceras, contraindo abruptamente.
Entre esses dedos, o machado invisível reuniu-se novamente, explodindo o veneno do coração de dentro para fora.
A dor se acumulou, multiplicando-se com a morte, formando um estrondo insuportável para a alma.
Os braços afrouxaram, permitindo que Poema escapasse.

Helô, rangendo os dentes, rugiu, arrancando o casaco para cobrir as feridas no peito, os três braços abertos, voando no mar aéreo.
Reagiu!
No segundo estágio do estigma, já possuía parte do poder vital de criaturas lendárias. Como o antigo Nué, que escapava mesmo sob fogo cruzado de rifles.
Perdera um braço, a cauda.
Era uma ferida grave, mas ainda não incapacitante.
Poema estava exausto, só precisava de mais um esforço para esmagá-lo.
Então viu Poema recuar rapidamente.
Com um sorriso no rosto.
Ergueu a mão esquerda ensanguentada para Helô.
No dedo girava um pequeno anel.
Com um pino longo, como se tivesse sido arrancado de algum lugar.
No instante final, Helô, perplexo, abaixou a cabeça, olhando para a ferida, sentindo através da dor o bloco de ferro inserido ali, com sua temperatura aterradora prestes a explodir.
Boom!
Sangue tóxico, vísceras e fogo explodiram, espalhando-se ao redor, como faíscas verde-escuras no ar, logo dissipadas pela chuva.
Só restaram membros mutilados caindo do céu.
Mesmo com o corpo partido ao meio, os ossos do Naga, duros como aço, não se despedaçaram... O corpo de Helô caiu sobre o quadro queimado de um carro.
Apesar de perder quase todo o corpo e os braços, com as vísceras carbonizadas, incrivelmente ainda estava vivo.
À beira da morte.
Sob a chuva, o olho remanescente girava, incapaz de deter o escoamento da vida.
Só então Poema suspirou aliviado, caindo de joelhos, quase desmaiando.
A chama da essência se apagou completamente; respirava exausto, sentindo uma dor intensa nos membros e no corpo, a visão escurecendo, os ouvidos zunindo como abelhas.
Mas não perdeu a consciência.
Mesmo exausto até a morte.
Na chuva, cambaleou, pisando na água revolta, finalmente parando diante de Helô, olhando para o rosto contorcido.
Sem saber porquê, começou a rir.
Lembrara-se de uma piada, queria contá-la.
“Era uma vez um lenhador que foi cortar lenha na montanha.”
Poema falou repentinamente: “Ao cruzar uma ponte, sua machadinha caiu no rio. Era sua única ferramenta, ficou triste e chorou, chorou, como você.
Então, o deus do rio apareceu, bondoso, e perguntou...”
Poema ergueu a lâmina cerimonial e o machado invisível, colocando-os sobre o ombro de Helô, perguntando junto com o deus do rio:
“—Diga-me, foi este machado de ouro ou o de prata que você perdeu?”
O Naga arregalou os olhos, os lábios se movendo sem emitir voz.
“Sim, o lenhador respondeu como você.”
No silêncio, Poema assentiu com aprovação: “Então o deus do rio disse: Você é uma criança honesta, vou lhe dar ambos os machados!”
Assim, a lâmina e o machado cruzaram-se sobre o pescoço do Naga.
No rugido do aço, o sangue tóxico jorrou para os lados.
Uma cabeça escamosa rolou ao chão, sem mais vida.
Esse era o fim da história.
Maldito deus do rio, maldito machado de ouro, maldito machado de prata, maldito lenhador... maldita toda aquela farsa!
As histórias antigas são longas demais.
Era hora de acabar.
Hoje.
Poema virou-se, atravessando o viaduto desolado sob a chuva, caminhando para o fim desta narrativa.
Para chegar ao último sobrevivente.
Então, abriu a porta do carro, sorrindo para o velho dentro.
“Senhor Qi, desculpe a demora.”