Capítulo Quarenta e Seis: Justiça Celestial

Hesitou por um instante, aproximou o cigarro artesanal do nariz. Nem mesmo tinha filtro; parecia conter algum tipo de especiaria, cujo aroma era revigorante e límpido.

“Reforço metálico para o corpo, incenso para nutrir a alma”, comentou o Corvo com tranquilidade. “Logo se acostuma, mas cuidado para não usar à toa só por diversão. Se viciar, vai ser um problema.”

“Com exceção de uns poucos incensos milenares, a maioria deles estimula a fonte para causar esse efeito — como uma versão aprimorada de energético e cigarro. Se abusar, vira um idiota rapidinho.”

Ele assentiu, sem acrescentar palavra.

Após um breve silêncio, observou a fonte de energia dissipar-se em seus dedos e girou o pescoço: “Mais uma vez.”

A escuridão o envolveu.

Pouco depois, abriu novamente os olhos e suspirou: “Continue.”

O Corvo concordou com a cabeça.

Assim, aquela longa tarde escoou em repetições, até que, ao abrir os olhos pela última vez, já era noite cerrada e o mundo mergulhara no silêncio.

“Quer descansar um pouco?” perguntou o Corvo. “Afinal, já chegou ao limite.”

“Só mais uma.”

Agora ele compreendia o sofrimento dos viciados em jogos, massageando a testa e soltando um bocejo: “Acho que estou quase pegando o jeito.”

“Certo, então, só mais uma vez?”

“Só mais uma vez.”

Ele assentiu.

Com um leve torpor, abriu os olhos no interior do veículo, atento às ordens vindas da frente, em silêncio.

Aproveitou até o último segundo, fechando os olhos para um breve cochilo.

“Me acorde quando chegar.”

Deu um tapinha afetuoso no ombro do companheiro ao lado.

Logo o carro parou fora da aldeia.

Acordaram-no com um chute brusco.

Ele apenas sorriu, levantando-se desajeitado, seguindo os demais. Durante a breve espera entre os arbustos, tocou o ombro do homem à frente.

O companheiro virou-se, contrariado.

E teve tempo apenas de ver a expressão vazia daquele que empunhava a lâmina e a cravava em sua garganta, cortando-a de lado.

“Até logo”, murmurou suavemente.

O sangue tingiu o solo ressequido e as ervas silvestres.

Arrastando-se pela terra desolada, avançou velozmente em direção ao próximo alvo, de acordo com as informações do rádio. Usava mãos e pés, como uma aranha se esgueirando entre espinhos.

Um a um, aproveitando as informações do rádio, saboreou o prazer de trair os próprios aliados.

O gosto de apunhalar pelas costas era surpreendentemente agradável, e ele se percebeu ficando cada vez mais hábil.

Esses momentos continuaram até que, ao longe, ouviram-se os tiros do confronto do grupo A.

Suspirou, ouvindo o alerta pelo rádio — já haviam percebido algo errado, afinal quatro ou cinco pessoas estavam há mais de cinco minutos sem resposta.

O disfarce não duraria muito mais.

Balançou a cabeça, sentou-se no chão, puxou alguns estojos de granada, pesou-os nas mãos e os lançou com força.

Explosões ecoaram ao longe.

Disparos começaram; balas varriam os arbustos ao redor como chuva forte, fazendo tudo tremer.

Limpou o sangue do rosto com a manga, levantando-se sobre os corpos dos companheiros. O uniforme estava tingido de escarlate pelo sangue dos próprios aliados.

Até mesmo a parte traseira estava manchada de vermelho.

“Parece que peguei hemorroidas de macaco”, resmungou, pegando o fuzil e seguindo em direção aos tiros, gritando alto: “Não atirem, sou aliado!”

E então, mirando aquelas faces atônitas, apertou o gatilho.

Esgotou um carregador sem hesitação, depois outro. Uma bala atingiu seu ombro, abrindo um buraco como se tivesse sido cortado por uma talhadeira; a dor era tão intensa que mal sentia o braço esquerdo.

“Pegaram pesado, hein, parceiro? Perdi a mão de novo?” suspirou, resignado. “Nunca aprendi a recarregar só com uma.”

Jogou fora o fuzil, sacou a pistola e rumou para a aldeia.

“7794! O que você está fazendo?” rugiu uma voz pelo rádio.

“Óbvio que estou aniquilando meus companheiros! Não sabia? Eu escolho a Negra, você o Hanzo, juntos reconstruímos o Império.”

Mas só obteve silêncio do outro lado, até que a voz fria do instrutor soou: “Mudança de missão. Eliminar 7794.”

Agora era alvo de todos.

“Não sejam tão precipitados”, lamentou. Antes que o canal fosse cortado, levou o rádio à boca e arriscou: “Acho que ainda podem me salvar.”

Paf!

Desviou instintivamente a cabeça ao ver o rádio se desfazer no ar.

Tiro de atirador de elite.

Alertado pelo instinto de morte iminente, arrastou-se pelos becos da aldeia, ouvindo passos de todos os lados.

Contou mentalmente:

No começo, à esquerda, sete do grupo B; à direita, seis do grupo A. Incluindo ele, treze pessoas.

Agora, depois da traição, restava apenas um do grupo B. O grupo A logo cuidaria do resto. Como se um lado da fita tivesse acabado, mas o outro ainda não começara — e ele seria o próximo.

Por sorte, o destino estava próximo.

Ajustou a direção, disparou contra um inimigo que se expôs, aplicando dois tiros extras, conferiu o carregador — seis balas restavam, uma para cada um... como se fosse possível. Não era nenhum atirador de elite; em meio ao caos, acertar um já seria sorte.

Talvez pudesse tentar disparar cinco de uma vez; se não conseguisse eliminar os seis (quem sabe um tiro atravessava dois), poderia usar a última para si mesmo.

Uma morte digna, sem humilhação. Que ideia romântica...

Os passos se aproximaram; ele saltou o muro com dois pulos, já conhecendo os padrões daquele ciclo de mortes.

Comparado aos jogos de realidade virtual, onde tudo parecia desenhado para dificultar, aquele ambiente oferecia uma misericórdia rara: bastava decorar o caminho para diminuir a dificuldade.

No quintal do outro lado, viu novamente aqueles olhos assombrados.

A mulher encurvada olhava o céu, perdida.

Tentava inutilmente proteger os dois filhos magros atrás de si.

Mas agora estavam mortos, caídos no chão, perfurados e ensanguentados. O pó se depositava sobre os olhos vazios.

“Vocês de novo...”

Ele parou, coçando a cabeça, querendo dizer algo, mas sem saber o quê. Sabia que tudo era registro, personagens artificiais, e mesmo assim o constrangimento era palpável.

Aquilo não era um jogo.

“Perdão.”

Abaixou o rosto, incapaz de encarar aqueles olhos cobertos de poeira.

Disse: “Já vou sair.”

Com esforço, abriu a porta, correu para a rua e cravou a arma no olho de um adversário: “Morra!”

O sangue jorrou da nuca do homem. Sem olhar para os lados, disparou em fuga, tropeçando para longe daquele quintal.

Mas não conseguia esquecer aqueles olhos.

Quando começou a ver tudo como um jogo, as mortes registradas o despertaram do devaneio. Não era um jogo, era um registro, uma história que realmente acontecera, em algum canto do mundo.

Massacres insignificantes e mortes sem importância.

Todos já estavam mortos.

A luz dos olhos, perdida, era coberta pelo pó, sepultada, esquecida — nem mesmo merecia ser lembrada...

Cambaleou, exausto, abrindo caminho entre as brechas. Após arrombar uma porta, chegou enfim ao destino.

Na sala, um velho encolhido no canto se encolheu ainda mais, abraçando algo com força.

“Solte”, ordenou, apoiando-se na porta, ofegante, erguendo a pistola. “Me dê isso.”

O homem murmurou algo, hesitou, mas soltou o objeto, sendo dominado e jogado ao chão.

“Obrigado”, disse, arfando. Jogou aquilo ao ombro e, trôpego, recuou alguns passos, prestes a sair. Após dois passos, não resistiu a olhar para trás e gritar: “Fique tranquilo, vou salvar vocês.”

Ninguém respondeu.

Provavelmente, todos daquela aldeia já estavam mortos.

Não salvara ninguém.

Merda...

Esfregou os olhos com o braço, resmungando baixinho: “Merda...”

Logo ouviu o estrondo da porta do pátio sendo arrombada, rajadas de fuzil varrendo tudo como uma tempestade.

Encolhido atrás de uma pedra de moinho, escutou os fragmentos de pedras voando acima.

Respirou fundo, tentando acalmar o coração em meio ao cheiro de pólvora. Então, ergueu-se, apoiou o RPG no ombro e exibiu o sorriso mais radiante possível para os companheiros que se aproximavam:

Ei, como vão?

E apertou o gatilho.

“——A justiça desce dos céus!!!”

O estrondo, a onda de choque. Fogo e fumaça ergueram-se aos céus. O sangue fervente se espalhou, dançando com o pó até cair em gotas finas nas paredes, no chão.

E sobre ele mesmo.

O silêncio voltou.

Largou o lançador, atravessou o pátio e as ruas devastadas, caminhando até o centro da aldeia.

Até o homem que o aguardava ali.

Atônito com o resultado, o instrutor de braços cruzados hesitou por um instante, então tirou os óculos escuros e os lançou ao chão.

“Embora fossem todos inexperientes, não esperava que você eliminasse todos... De fato, 7794, você tem coragem.”

Os olhos cinzentos fitaram-no com frieza, e logo fez sinal com o dedo: “Parece que vou ter que lhe dar mais uma lição.”

“Digo o mesmo.”

Ele girou o pescoço, jogou fora o coldre e o colete tático, sacou a faca com uma mão só, assumindo uma postura completamente diferente.

Ao contrário do método romano de combate, aquela era uma postura clássica do Leste, tão arcaica que o próprio instrutor quase não reconheceu.

“Venha.”

Ele sorriu: “Vou te mostrar como se luta com o punho militar.”

“Muito bem.”

O instrutor pareceu compreender algo, a expressão ficou sombria, cada junta do corpo rangendo: “Muito bem, 7794.

Garanto que, antes de morrer, você vai saber... o que é o inferno!”