Capítulo Vinte e Seis: Biblioteca

Quando a noite estava prestes a cair.

O Salão do Museu da Pedra, já limpo, exibia apenas uma cadeira posicionada bem ao centro. Sob a luz mortiça, Poeta segurava uma vela, sentindo-se como um sacerdote de algum culto obscuro.

— Tem certeza de que isso não vai dar problema? — perguntou ele.

— Provavelmente não — respondeu Corvo, dando de ombros com tranquilidade. — Sei que quer encontrar pistas pelo registro de Yang no Livro do Destino, mas preciso avisar: embora seja uma boa ideia, a busca convencional pode não te render nada útil. O mais importante para ele sempre foi a esposa. Claro, se quiser se alimentar de sentimentalismo, finjo que não disse nada…

Poeta suspirou. — Fale logo, pode deixar de rodeios?

— Só não queria te pegar desprevenido — disse Corvo, assoviando. — Para achar algo útil, terá de recorrer a um método... menos seguro, entende?

— Arriscar, então? — Poeta acomodou-se na cadeira. — Certo.

— Não vou explicar os pormenores. Você conhece a necromancia, não?

— Óbvio. Não quer que Yang possua meu corpo, né?

— Algo parecido — respondeu Corvo, humanizando o gesto de erguer “os ombros”. — O Livro do Destino é como um terminal de um objeto importante, e até agora só leu o índice.

— Como se tivesse um computador e resolvesse cometer crimes virtuais: agora usará o registro de Yang como login e senha, para acessar um servidor perigoso, procurando o histórico de navegação dele… Há riscos de ser rastreado ou infectado por vírus, entende?

— Posso morrer? — perguntou Poeta.

— Improvável. Yang era só um homem comum; seus registros após a morte são apenas arquivos antigos que se apagam sozinhos — disse Corvo, batendo no ombro dele. — No pior cenário, só vai desejar estar morto…

— Ah, então nem foge muito do meu cotidiano — Poeta aceitou com naturalidade, ainda brincando consigo mesmo. — Vamos logo, não temos tempo a perder.

— Com essa disposição, fico até tranquilo. Traga o Livro do Destino.

Corvo lançou-lhe um olhar, transformando-se subitamente em uma nuvem de fumaça azulada, que se dissipou revelando uma pena de ramificações de eventos. Poeta abriu a mão, e o Livro, já fundido a ele, manifestou-se.

A capa se abriu, e sob o comando dela, todos os registros de Poeta se ocultaram. Surgiu então uma interface desenhada à mão, de um antigo computador, pronta para o acesso.

— Sorte que retive bastante essência em Vila do Lago, senão nem a taxa de conexão você conseguiria pagar.

Dezenas de essências fluíram pela pena, transformando-se em tinta negra, desenhando lentamente a barra de progresso da conexão.

— Lembre-se: só fique na superfície. Jamais, jamais, jamais se aprofunde. Não mexa, não olhe, não toque… Faça apenas o que veio fazer. Segure a vela. Se a chama apagar, volte imediatamente, entendeu?

Corvo repetiu as instruções.

No instante em que Poeta assentiu, tudo escureceu. A tinta nas páginas retorceu-se formando um redemoinho, arrastando-o para dentro.

Parecia ter caído por milênios — ou talvez apenas um segundo. Poeta sentiu ter vivido muitas coisas nesse processo, mas ao firmar-se na escuridão, rapidamente esqueceu tudo.

— Pare de olhar para os lados — ouviu a voz de Corvo, — as memórias eu apaguei para evitar pesadelos. Tem três minutos, garoto, apresse-se!

O apelo de Corvo o despertou do torpor.

A vela em sua mão queimava rápido, iluminando o cenário: um velho e decadente biblioteca, o ar impregnado de poeira e mofo, silêncio absoluto. Poeta estava cercado por inúmeras estantes, inquieto, observando o ambiente.

Naquele silêncio que dissolveria até a morte, só ele permanecia. Sem a luz da vela, perderia a sanidade.

Ao longe, um grito agudo ecoou, seguido de um estrondo; poeira caía das vigas.

Poeta queria espiar pela cortina, mas ao ver, pelas fendas, um olho lívido fixando-o lá fora, prudentemente desistiu.

— Faltam dois minutos e quarenta! Vai esperar até quando? — Corvo o repreendeu. — Vigiar por você é perigoso! Sabe aquele barulho? Foi quase descoberto pelo predador! Ande logo!

Poeta não ousou hesitar. Olhou para a vela: após fundir-se ao registro fragmentado de Yang, a chama apontava para o fundo mais escuro, guiando-o.

Havia algo mais na escuridão: sons dispersos, mas nada podia ver. Apenas o gotejar e o roce sutil.

Esperava por algo.

Acelerou, ouvindo os estalos do piso velho, ressoando no escuro. Depois de um tempo, a voz de Corvo chegou:

— Essa estante, terceira fila, segundo livro da esquerda! Rápido! Falta um minuto!

Seguindo as instruções, Poeta encontrou o volume entre lombadas idênticas.

Todos os livros ali pareciam iguais, sem marcas ou títulos, como se abandonados e ignorados.

Ao abrir o livro, um arrepio percorreu Poeta: algo o observava!

Um grito inumano ecoou; piso, estantes e teto tremeram. Fios de trevas se estendiam, fluindo como água negra, buscando rastros de presa.

À luz da vela, Poeta distinguiu a coisa: eram cabelos, muitos, entrelaçados, contorcendo-se como serpentes! Ressequidos e frios, exploravam tudo ao redor, gemidos e ruídos de mastigação vindo do escuro.

Croc, croc, croc.

Poeta engoliu saliva, movendo-se com cuidado. Os cabelos negros serpentearam por seus pés, sumindo na escuridão.

— Veio assistir Animal Planet? Ignore a bibliotecária assimilada pelo inferno, ela não te encontra enquanto a vela estiver acesa!

Poeta arfou. — Que lugar é esse, afinal?

— Não acha tarde para perguntar? Você tem cinquenta segundos — Corvo lamentou.

Poeta não podia perder mais tempo. Abriu a capa, e à luz do livro viu as páginas repletas de letras. Mas elas não precisavam ser lidas: ao encará-las, pareciam vivas e penetravam sua mente, tornando-se flashes.

À primeira visão, viu Yang agachado no banheiro, motivando-se.

— Meus olhos… — Poeta prendeu a respiração, virando rápido a página.

Os registros eram dispersos, sem sequência; folheava apressado, só encontrava trivialidades, até mesmo lembranças do terceiro ano quando Yang declarou seu amor à professora de artes ao ganhar uma estrela vermelha.

— Yang, você era precoce… — Poeta murmurou, vendo a vela quase no fim, virando depressa.

Logo, viu a cunhada pálida no hospital, e Yang animado ao lado.

— Não se preocupe, querida, agora tenho dinheiro! No fim do mês vamos para o hospital estadual, já marquei com o especialista. — Ele cobriu a mão dela com carinho. — Quando melhorar, me dá um filho, ou filha, tanto faz, eu vou amar…

Com o sorriso dela, Yang também sorriu, como se redimido.

Poeta virou a página, entristecido.

Ao prosseguir, a memória se fragmentava: dor, medo, inquietude, até surgir uma silhueta.

Sorriso sarcástico, cabelos amarelados, e aquelas luvas vermelhas que Poeta jamais esqueceria.

— Então, está combinado.

Os cinco dedos se abriram, cobrindo o rosto de Yang.

Uma sensação gélida invadiu o cérebro.

Depois, só pesadelos e confusão, cada vez mais fragmentos, como se estivesse bêbado, mantendo a rotina, mas tornando-se zumbi, sem saber o que fazia.

— Poeta, você está demorando! Vinte segundos! — Corvo apressou.

— Já estou terminando! — Poeta, vendo a vela quase no fim, virou freneticamente. Fragmentos, fragmentos: entregando comida no hospital, transferência no banco, cobrando pagamentos, até receber uma ligação…

— Precisa de um violoncelista para a festa de boas-vindas da Corporação Tachibana, certo? Deixa comigo… Poeta, aquele garoto, você o conhece, né? Ele é bom. Tá decidido.

Após desligar, Yang cruzou as pernas, anotou no caderno e enviou mensagem para Poeta: “Ele vai ficar eufórico ao saber.”

Mas ao escrever o endereço, sua expressão congelou.

O endereço enviado era totalmente diferente do anotado.

Depois, ligou para um número desconhecido, relatando: — Transportador número 4 está posicionado.

— Ótimo, venha até mim.

Uma risada rouca veio pelo telefone.

Yang levantou, pegou as chaves.

Naquele instante, uma brisa fez a vela vacilar.

A luz oscilou.

Um fio de cabelo negro enrolou-se no tornozelo de Poeta, gelando-o como gelo, subindo lentamente…

Metade do corpo ficou dormente.

— Droga, como as ondas do Mar de Prata chegaram até aqui… Poeta, volte já! — Corvo gritou. — Você está sendo marcado!

— Só mais um pouco! Estou quase lá…

Poeta ignorou, acelerando as páginas, enquanto os cabelos negros se multiplicavam, evitando a luz da vela, crescendo e entrelaçando-se em seus membros.

Yang dirigia, dobrava à esquerda na Avenida Litorânea… Poeta acelerou, ouvindo o som do mar ao longe.

Os cabelos negros apertaram seu pescoço, sufocando.

A vela tremia, a última luz prestes a morrer.

Yang estacionou, saiu do estacionamento subterrâneo, avançando lentamente, enlouquecendo Poeta, subiu as escadas.

Poeta sentiu sua cervical gemer; os cabelos buscavam invadir olhos e narinas.

A morte parecia um mergulho no mar de gelo.

Por dentro e por fora, tudo esfriava.

Então viu Yang abrir uma porta.

Do outro lado, o rosto familiar surgiu.

Naquele instante, a vela se apagou.

A escuridão inundou-o, engolindo.

No último instante, uma força invisível o puxou para cima, rasgando o véu negro, como uma montanha-russa invertida, veloz. Mas um fio de cabelo ergueu-se, laçando seu tornozelo e puxando-o para baixo.

— Saia! — Poeta reuniu as últimas forças, cortando os cabelos com um machado invisível.

Ao perder a consciência, ouviu um grito furioso no escuro.

Quando abriu os olhos, já estava de volta à sala conhecida, curvado, vomitando o que restava no estômago, ouvindo a reprimenda de Corvo.

— Você ficou louco?! Faltou pouco! Faltou pouco pra ser assimilado ali! Teria ficado eternamente no inferno do nível 27, acompanhado pelos espectros!

Corvo fitou Poeta com raiva. — Você foi marcado por aquela coisa! Até ascender ao quinto grau, não tente voltar lá!

— Eu consegui… — Poeta respirava com esforço, lágrimas e saliva escorrendo, mas os olhos brilhavam intensamente, como farol na rodovia do inferno.

— Eu o encontrei…

Ele murmurou, rouco: — Eu o encontrei!