Prefácio O Último Banquete

Ano de 2020
Monte Everest
De longe veio um estrondoso rugido que rasgava o ar.
Enormes camadas de gelo deslizavam das montanhas escuras, precipitando-se no mar revolto.
O mar de gelo furioso agitava-se com ímpeto colossal, parecendo estender-se até o fim do mundo. E então, do fim do mundo, soprava um vento carregado do cheiro de cinzas e poeira.
De repente, o mundo tornara-se tão pequeno.
O firmamento elevado parecia ter desabado, transformando-se em uma abóbada de ferro branco. Através das fendas gigantescas, era possível vislumbrar as estrelas no universo, pouco a pouco se apagando e sumindo.
Como lâmpadas que, privadas de energia, dissolvem-se na escuridão.
Entre os céus e a terra, parecia não restar mais nada. Por fim, só sobrava aquela estreita plataforma, a mais alta do mundo, e um módulo de trabalho improvisado.
Uma vara de pesca estendia-se da borda da plataforma, lançando sua linha ao mar. O flutuador balançava nas águas turvas.
O pescador, entediado, cobria a cabeça com um chapéu de feltro e deitava-se na própria cadeira dobrável.
Como quem apenas passava o tempo, ele ainda trazia consigo um tabuleiro de xadrez antigo, ignorando o estrondo distante de colapsos, mexendo distraidamente nas peças.
Parecia que, após eras intermináveis, as peças pretas e brancas já não formavam um conjunto, restando apenas alguns ‘reis’ e ‘bispos’ danificados e cheios de rachaduras pelas intempéries do tempo.
Até o tabuleiro tinha perdido um bom pedaço da borda; casas pretas e brancas se confundiam, criando uma vasta mancha cinzenta e caótica.
Mas, surpreendentemente, por mais que a terra tremesse e as montanhas balançassem, as peças permaneciam firmes em seus territórios, sem vacilar.
“Presidente, a agência espacial mandou mensagem—”
O assistente, de óculos grossos, saiu do módulo carregando a última bagagem: “—a quarta transferência foi concluída, a bolsa de valores de Nova Iorque já fez o upload, eles vão evacuar. Disseram para desejarmos sorte no trabalho.”
“Já deviam ter ido embora.”
O presidente balançou a cabeça, descontente: “Aqueles do Diretório são um incômodo, sempre enrolando, nem para mudar de casa são eficientes.”
“É preciso fazer backup. Depois da queda do ‘Paraíso’, só resta transferir dados via disco rígido.”
“Não seja ingênuo, garoto.” O presidente resmungou: “Eles só gostam de marcar presença e fingir profissionalismo, como se fossem pontuais. Bah, dez minutos antes não matariam ninguém.”
“Ahaha.”
O assistente riu, constrangido, e não disse mais nada. Aproximando-se, viu o computador largado ao lado do tabuleiro. Além de duas abas recentes sobre ‘como pescar nos Himalaias’, restava apenas um mapa de satélite em tempo real na tela.
O satélite da antiga agência, mesmo agora, seguia firme em seu dever, transmitindo imagens do espaço com rigor.
Infelizmente, a tela já não mostrava o belo planeta de outrora, mas sim um cenário devastado.
Inúmeros ciclones desordenados cobriam o azul celeste e, sob as camadas de nuvens de tufão, revelavam-se feridas assustadoras.
Naquele instante, uma fenda colossal surgiu no mapa de satélite, uma linha vermelha se estendendo por milhares de quilômetros, expandindo-se rapidamente, rasgando continentes amarelecidos e mares negros, até erguer um furacão que dilacerou a atmosfera mais uma vez.
“Isso foi um terremoto?”
O assistente, boquiaberto, se aproximou mais: “Impressionante, não pensei que fosse tão grandioso.”
O presidente ergueu os olhos e logo compreendeu: “É a erupção geotérmica. Depois do resfriamento do núcleo, a terceira onda de abalos está saindo das placas da América do Norte e do Sul. Se ninguém intervir, em uns sessenta anos deve acabar… Olhe, Nova Iorque afundou no mar.”
“Que pena, nunca vi a Estátua da Liberdade.”
“Eu já fui.”
O presidente desviou o olhar: “Na verdade, não tem muita graça…”
De repente, escutou-se um estrondo ao longe. Das profundezas do oceano, algo brilhou, um vermelho incandescente girando na escuridão, refletindo a dor do núcleo da terra.
Um vento abrasador soprou do fim do mar, carregando poeira cinza e névoa branca, como se cobrisse o mundo inteiro.
Como se todo o planeta tivesse sido fervido.
“Parece grelhado na chapa, não acha?” comentou o presidente de repente.

“Hmm?”
“Chapa quente, lembra que te levei da última vez? Era bem saboroso.”
O presidente parecia cansado; deitou-se, cobrindo o rosto com o chapéu, pronto para tirar um cochilo. Sua voz era suave, quase um sussurro: “Um amigo de Yingshou me contou que há dois estilos de chapa quente, um do leste e outro do oeste. O que a maioria conhece é o do leste, mais simples, mas o verdadeiro sabor está no estilo ocidental.
Lá, só se passa uma fina camada de óleo na chapa no início; se a temperatura for certa, a gordura do próprio alimento o cozinha. Dizem que assim se prova o sabor natural dos ingredientes…”
O assistente ficou em silêncio por um instante: “Parece cruel.”
“Sim, mas não é a humanidade, por essência, uma espécie cruel?” O presidente retrucou: “Se comer é preciso para sobreviver, então se come. É a lógica mais básica, o mal enraizado na natureza humana.
Começamos devorando relâmpagos e fogo, queimando campos, cavando minas de carvão, depois extraindo petróleo. Quando não bastou, cobiçamos a fissão… E agora, mesmo vendo o mundo morrer, não largamos o osso.
Desde que nossos ancestrais colocaram o homem de Neandertal no cardápio, nunca mais houve volta.”
O assistente olhou para o homem na cadeira, mas não conseguia ver o rosto sob o chapéu, nem distinguir se seu olhar era de compaixão ou do sarcasmo e zombaria de sempre.
No silêncio que se prolongou, o céu escureceu cada vez mais. O branco imaculado deu lugar à penumbra, até que, por fim, a luz ilusória atrás das nuvens se recolheu e desapareceu…
“O sol também está para se apagar?”
“Sim, a força do Pilar da Essência está se dissipando.”
“A tempestade voltou a soprar.”
“É.”
“Desta vez ela vai parar?”
“Quem sabe?” O presidente levantou-se devagar, recolocou o chapéu: “Não importa o que mude, isto já não é terra para humanos… Você já viu, não? Restou apenas a dor, nada mais.”
Fez uma pausa e murmurou suavemente: “Eis nosso último jantar.”
O último cigarro foi aceso.
A chama tremeluzia, uma tênue espiral de fumaça subia.
Na tela do computador, todos os sinais de satélite se apagaram, substituídos por emblemas estranhos que rodavam sobre o fundo negro, como deuses pairando sobre seu abismo, exalando uma frieza e majestade indescritíveis.
República Ideal, online.
Instituto da Continuidade, online.
Diretório, online.
Sociedade do Forno, Mão de Bronze, Cemitério dos Sem Retorno…
Por trás da tela negra e dos próprios emblemas, parecia haver milhares de olhos lançados sobre aquele último pedaço de terra, esperando pela chegada do momento final.
Todos os convidados estavam em seus lugares, à espera do levantar da última cortina.
Fixando o tabuleiro mutilado,
O assistente engoliu em seco, atento ao relógio de bolso. No instante em que o ponteiro das horas se sobrepôs ao dos minutos, ele ergueu a cabeça num sobressalto e anunciou: “Pilar da Essência pronto para ativação.”
“…Espere!”
O presidente franziu o cenho, como se escutasse algo.
Não só o assistente; até os emblemas na tela pareciam ficar sérios, em alerta.
Então, de repente, ele puxou a vara de pesca, e de fato tirou alguma coisa do mar. Era peluda, parecia um gato, mas com cauda de peixe—estranhíssima.
“Ahá, depois de duas horas, consegui alguma coisa. Quem disse que a enciclopédia online não presta?” O presidente sorria, examinando sua ‘captura’: “Que sorte, criaturinha! Mas não parece peixe, será que dá pra comer?”
…
Todos ficaram calados.
Não queriam lhe dar atenção.
O bichinho, tirado do mar, reclamou, tentou arranhar o rosto do homem, mas foi jogado no cesto de peixes sem cerimônia.

Uma vez de volta à água, sossegou, virou-se e ficou imóvel.
“Pronto.” O presidente entregou a vara e o balde ao assistente, pegou sua cadeira: “Hora de ir.”
Estendeu a mão e tirou a torre branca do tabuleiro.
Com esse gesto, parecia que a última luz se apagava.
O sol, suspenso além do céu, perdeu-se de vista.
Tudo no mundo mergulhou na escuridão.
Sem luz, também não se ouvia mais o vento, pois tudo, além deles, cessara de repente, como se o tempo congelasse.
Primeiro partiu o universo, pois uma mão esguia apareceu de algum lugar, retirando a dama negra—República Ideal arrancou o alicerce estelar—e assim, a escuridão se dissipou; incontáveis estrelas sumiram, restando apenas o vazio sem sentido.
Depois foi o mar restante, o Instituto da Continuidade retirou a prova da existência, o bispo negro sumiu. Nem tsunamis, nem mares em ebulição; toda água viva do mundo baixou, colapsou, restando apenas o leito negro.
Em seguida, o bispo branco dissolveu-se como miragem, o Diretório fechou a luz esplendorosa; tudo ficou em silêncio, a crosta parou de rugir e a lava que brotava das fendas solidificou-se, perdendo o calor…
Agora, Ásia, Europa, África, América do Sul, América do Norte; terras áridas, mares furiosos, furacões gelados ou abrasadores, ou mesmo o céu… Tudo se destruía, metódico.
Restava apenas o lamento grave da dissolução do mundo.
Como cordas de um instrumento se rompendo uma a uma, até restar só um eco oco.
Nesta vasta e solitária destruição, a velha Gaia—Terra VIII—chegava ao fim.
Quando o último cigarro se acabou, restaram apenas o contorno do mundo ferido e a última porta não fechada ao lado do presidente.
“Décimo quarto Éden e Terra Prometida abandonados…”
O presidente olhou longamente para o tabuleiro vazio. Do peito, tirou um ramo de flores brancas, ainda orvalhadas de lágrimas vindas de não se sabe onde.
Como lágrimas, caíram nas fendas do tabuleiro.
“Muito obrigado por mais de trezentos anos de abrigo e paciência, foi um tempo difícil.”
Ele tirou o chapéu, despediu-se com ternura, para tudo aquilo:
“—Um dia, nos encontraremos em outro inferno.”
.
Por fim, a porta se fechou.
No eterno breu e silêncio, nenhum espaço mais fazia sentido, recolhendo-se para dentro, arrastando o espectro agonizante da luz ao inútil desvio para o vermelho, enquanto as quatro forças fundamentais ruíam, tabuleiro e flores se apagavam no vazio.
Terra VIII aniquilada.
O décimo quarto projeto de extinção da União Astronômica Internacional estava completo.
No último instante, um fio de luz brotou do tabuleiro, delineando a silhueta branca da rainha entre as lágrimas das flores, como um meteoro rumo ao desconhecido.
O velho mundo morreu mais uma vez, como tantas outras.
Depois, o novo mundo chegou.
Tudo voltou a girar como sempre.
.
Este é o registro remanescente de noventa anos atrás, último vestígio da era de esplendor.
Desde então, nunca mais houve tamanha glória.