Capítulo Dois: Que pessoa séria escreve um diário?

"Nome."
"Sophora."
"Idade?"
"Dezessete..."

Na delegacia, enquanto prestava depoimento, Sophora sentia cada vez mais que aquele diálogo lhe era familiar, como se já o tivesse repetido várias vezes em algum lugar.

Com medo de algum imprevisto, assim que terminaram de anotar tudo, ele ainda segurou a mão do policial e perguntou repetidas vezes:
"Vocês aqui não contratam garotos de programa, né?"

O policial teve um espasmo no rosto, ignorou-o, serviu-lhe uma xícara de chá e disse que, assim que as verificações fossem concluídas, ele poderia ir embora.

Sentado na cadeira, Sophora suspirou, ainda abalado.

Beco escuro, cadáver, peixinho dourado, caixinha de ferro.

Tantos elementos estranhos reunidos de uma só vez; mesmo alguém calejado pela vida e acostumado a altos e baixos, como Sophora, tinha dificuldade de processar tudo aquilo.

A única certeza era que aquilo definitivamente não era normal!

E, pensando agora na explosão recente no porto, não seria uma briga interna de traficantes?

E se houvesse dentro da caixa um pouco de pó branco, puro como a neve? Seria divertido se os policiais o pegassem.

Embora estivesse tão pobre a ponto de quase não conseguir se alimentar, não precisava ir para a cadeia em busca de refeição gratuita, não é?

Numa situação dessas, como cidadão da República do Verão Oriental, ou melhor, como alguém com um mínimo de bom senso, o certo era mesmo avisar a polícia, certo?

"Está certo, você fez muito bem. Diante de uma situação assim, procurar a polícia imediatamente é o procedimento mais racional", elogiou o policial na sala de evidências ao devolver seus pertences. "Se dentro da caixa não fosse droga, mas uma bomba, seria ainda pior..."

"Mas afinal, o que tem naquela caixa?", perguntou Sophora, tomado pela curiosidade.

"Não sabemos. Passou pelo raio-X, fizemos detecção de explosivos, não parece ser nada perigoso, mas parece uma antiguidade. Só saberemos ao certo quando o perito vier amanhã para abri-la. Mas, por ora, você já pode ir para casa."

Dizendo isso, colocou a cesta diante dele.

Por estar envolvido em um caso de morte, todos os objetos de Sophora foram minuciosamente revistados. Assim que os pegou de volta, ele imediatamente tirou da mochila o volumoso caderno de anotações que o acompanhava há anos e o inspecionou cuidadosamente.

Ninguém o havia mexido.

O policial da sala de evidências, observando aquela ansiedade, não conteve o riso:
"O que foi? Tem medo de que a gente leia seu diário? Jovens ainda escrevem diário hoje em dia, hein? Fique tranquilo, não lemos, não lemos..."

Sophora sorriu constrangido, guardou o caderno no bolso e, ao pegar o celular, sem querer viu a mensagem do saldo do banco, sentindo de novo uma pontada aguda no peito.

Após verificar diversas vezes na delegacia que não haveria recompensa por aquela denúncia, saiu dali abatido, sentindo o mundo desolado.

Cabeça baixa, caminhava pela rua; o poste de luz atrás dele projetava uma longa sombra.

Na sombra oscilante, parecia que um corvo batia as asas e voava.

Um estrondo!

No céu noturno, relampejou um trovão.

Como se esperasse Sophora sair, logo depois do breve intervalo no entardecer, uma chuva torrencial desabou entre relâmpagos e trovões.

Quando ele chegou em casa, já estava completamente encharcado.

Diante do portão de ferro, suspirou, tirou a chave, desatou a corrente presa no portão e, sob a chuva ruidosa, empurrou-o com força.

"Estou de volta..."

Na escuridão, ninguém respondeu.

Sob a luz do flash do celular, o velho casarão coberto de folhas mortas revelou seu aspecto ruinoso e decadente.

Sob as camadas de trepadeiras e cipós, a pintura das paredes já se desprendia. No pátio coberto de folhas, o abandono era visível: a fonte ornamental ressecada há tempos, as estátuas laterais mutiladas, tudo exalando um ar estranho e opressivo.

De repente, um relâmpago cortou o céu encoberto, iluminando o contorno feroz da velha casa que se erguia ao fundo do jardim.

.

Ao pé do Monte Qingshou, nos arredores de Nova Hai, ficava o lar de Sophora.

Há muito tempo, chamava-se "Jardim Yu, Galeria da Pedra". Na época, essa propriedade, que levou cinco anos para ser construída a um custo exorbitante, era sinônimo de luxo. Flores desabrochavam o ano todo, pinheiros e ciprestes eternamente verdes à entrada, a opulência do interior indescritível, e o proprietário, um dos maiores magnatas do Leste da China, via diariamente filas de carruagens e automóveis à sua porta...

Mas tudo isso já faz noventa anos.

O mundo muda depressa demais: em apenas noventa anos, passou da era do vapor para a eletrônica, e desta para uma nova era digital; da paz ao caos, e do caos à paz outra vez... Tantas coisas aconteceram, tantas precisam ser lembradas, que outras acabam simplesmente esquecidas.

Hoje, o Jardim Yu, após breves dias de glória, viveu longos anos de silêncio e decadência, caindo no esquecimento da maioria.

Entre ervas daninhas, o luxo de outrora sumiu. As trepadeiras cobrem as rachaduras das paredes, as esculturas do jardim estão em sua maioria quebradas e irreconhecíveis. Após a dilapidação e o abuso dos herdeiros perdulários, o antigo palacete ficou vazio, os cômodos às moscas, a ponto de quase... não, já se tornou uma casa mal-assombrada sem fama alguma.

Para Sophora, porém, aquela velha casa, um violoncelo tão velho quanto ela e seu infortúnio pessoal, eram tudo o que lhe restava.

Mas à medida que a casa se deteriorava, o violoncelo começava a apresentar rachaduras, e Sophora sentia que até sua própria vida estava prestes a abandoná-lo.

"Saldo atual da conta poupança final 8193: 144,444 yuan..."

Enquanto lá fora o vento e a chuva uivavam, Sophora finalmente conferiu o saldo bancário.

"Meu Deus... Como vou sobreviver desse jeito!"

Mesmo ignorando aquele final simbólico cheio de dígitos, sentiu um impulso irresistível de morrer.

O que fazer?

Era tudo obra do destino deixado pelos próprios pais.

Quando Sophora nasceu, ainda havia algum patrimônio. Se tivessem tido um pouco mais de juízo, talvez até pudessem recuperar a fortuna da família. Mas, com a morte do avô aos três anos, os pais de Sophora começaram uma derrocada vertiginosa, dissipando a fortuna familiar em poucos anos com velocidade assombrosa.

Viciados em drogas, álcool, jogatina e outros vícios, antes da falência da empresa fugiram com o dinheiro, deixando Sophora sozinho para enfrentar os credores enlouquecidos que batiam à porta...

Quase tudo de valor foi levado.

Se não fosse pelo testamento deixado pelo avô, que confiou ao advogado a velha casa para que Sophora a herdasse oficialmente ao atingir a maioridade, ele já teria acabado vagando pelas ruas feito um cão sem dono.

Às vezes, a capacidade de suportar da pessoa é realmente infinita. Desde os dez anos, Sophora achava que ia enlouquecer, mas nunca imaginou ter uma resistência mental tão exagerada a ponto de não apresentar sinais de esquizofrenia até hoje.

No máximo, ouvia passos na casa durante a noite, pingos d'água no andar de cima, ou suspiros enquanto tentava dormir...

A vida precisava seguir.

Mesmo que fosse impossível, ainda assim era preciso continuar.

Pensando bem, viver até agora já era um milagre.

Aos poucos, as coisas pareciam melhorar: ele cresceria, entraria na universidade com bolsa integral por mérito, conseguiria um emprego melhor remunerado. Enfim, a vida começava a entrar nos trilhos.

Só estava mesmo quase morrendo de fome.

"A vida é sempre tão dolorosa, ou será que só a infância é assim?"

Infelizmente, não havia nenhum tio de meia-idade amante de flores para lhe responder.

Ele não era nem uma criança, nem Matilda.

Assim, nas longas noites de amargura, Sophora agachava-se na varanda fumando, olhando a tempestade ao longe, soltando suspiros resignados.

O trovão ribombava.

A chuva gelada caía do céu como se fosse engolir todo o mundo.

Toda a raiva acumulada por dias finalmente explodiu. Ele gritou para o céu:
"Velho canalha, para que tudo isso? Se tem coragem, venha me matar de uma vez!"

"— Vou desafiar o destino!"

Com o grito, sentiu-se um pouco mais aliviado.

Mas, no instante seguinte, ouviu um estrondo: as nuvens densas, repletas de chuva e relâmpagos, estremeceram, soltando um som agudo como metal rasgando.

Bem acima da Galeria da Pedra, as nuvens se abriram, e um raio incandescente desceu como um castigo divino, atingindo em cheio a grade diante dele e pulverizando-a.

No cheiro acre do ar ionizado, pedras voaram; Sophora caiu no chão.

"Meu Deus... funcionou mesmo?!"

Trepando de volta para dentro de casa, antes de fechar a janela, ainda berrou:
"Não vou mais desafiar nada, irmão! Era brincadeira!"

Pá!

A janela se fechou.

Sentado na cadeira, Sophora quase chorava, com vontade de uivar para o céu.

A vida estava impossível!

Saldo bancário caindo para três dígitos, tentando arranjar emprego, quase foi trabalhar como acompanhante, voltou para casa e encontrou uma morte misteriosa, e até desafiar o céu dava em ameaça de raio...

Agora, só restava contar com os idiotas da internet para trazer um pouco de alegria à sua vida miserável.

Com um fio de esperança, Sophora abriu o celular e viu que alguém do grupo de classe tinha postado uma foto sua em frente ao clube de acompanhantes, marcando-o repetidas vezes, e ainda havia alguém chamado Animal e Servo gritando:
"Parabéns ao chefe Sophora pela estreia como C do mundo dos acompanhantes! Que tal as garotas da classe enviarem uma coroa de flores?"

"Sumam, não gosto de garotas, prefiro carecas de pele macia como vocês dois!"

Ao responder, desligou o celular e cobriu o rosto com as mãos.

Pronto, agora todo mundo já sabia que ele quase virou acompanhante...

Qual é a coisa mais frustrante do mundo? Não é perder a reputação de dez anos em um dia, mas sim perdê-la sem sequer cometer qualquer ato indigno.

Que prejuízo!

Por que as coisas eram assim?

Tinha uma casa enorme, um "dedo de ouro", deveria ser o auge da alegria, duplamente feliz, vivendo o que parecia um sonho. Mas, então, por que—

Estrondo!

Antes de terminar o pensamento, um raio caiu lá fora, sacudindo Sophora mesmo através da janela. Sem ousar mais devaneios, enxugou as lágrimas, sacou o grosso caderno da mochila.

"Por que você não pode ser mais útil? Veja só os outros dedos de ouro: distribuem pontos, dão missões, até viram garotas... e você, só sabe escrever diário!"

Sim, aquilo era o seu "dedo de ouro".

Desde que o encontrou após uma febre alta aos nove anos, sabia que não era um objeto comum. Guardou-o bem, esperando crescer para ouvir uma voz misteriosa dizer "Sistema Super XX carregado", e então triunfar, virar santo, transformar sua vida em um romance de sucesso, contar dinheiro até queimar máquinas de contar, e, depois de famoso, até virar uma garota de gacha...

Mas até hoje, não descobriu para que servia aquela coisa.

Parecia só um caderno velho: não rasgava, não se arrancava, não queimava, não molhava. Sua única função impressionante era escrever automaticamente um diário, atualizando em tempo real tudo o que Sophora fazia... como se dissesse: "Vou registrar todos os seus momentos ridículos para te mostrar no futuro."

Ao abrir a grossa capa, a silhueta de um corvo na folha de rosto ainda se destacava.

Sophora folheou direto até o fim, revisando seu dia surreal. Quando leu a passagem sobre sair da delegacia, ficou surpreso:

"Na sombra oscilante, parecia que um corvo batia as asas e voava?"

Sophora leu, não resistindo a comentar:
"Não imaginei que essa coisa ainda descrevesse o clima... Pode ser útil para roubar uns trechos e escrever um romance de fantasia, talvez até ganhe algum dinheiro."

Naturalmente, esse comentário vergonhoso também foi registrado sem piedade.

Suspirou e continuou folheando, mas, para sua surpresa, onde deveria haver só páginas em branco, apareceu uma folha mais espessa, e, depois dela, várias fichas estranhas...

Pareciam currículos, com fotos 3x4 anexadas.

A maioria mostrava homens enormes, capazes de espancar Sophora com facilidade, algumas mulheres de rosto exótico e até um careca envelhecido que ele achava ter visto nas notícias locais...

Chen Bo, Wang Quan, Mu Jing, Lu Bai...

As fichas aumentavam em ritmo acelerado, até parar em mais de setenta.

"Vixe, vi um fantasma..."

Sophora ficou paralisado olhando para o caderno, coçando o queixo: teria sido ativado pelo raio?

Abriu a janela, deixou o caderno na varanda e gritou para o céu:
"Pode mandar mais uns raios, por favor?"

O céu ignorou-o, nem sequer se dignando a jogar-lhe um cachorro.

No silêncio constrangedor, apenas as páginas do diário registravam sua última tolice...

"Cof, cof, todos finjam que nada aconteceu."

Sophora suspirou, pegou o caderno e jogou sobre a mesa.

Não entendia o que estava acontecendo, mas precisava procurar emprego no dia seguinte, então resolveu dormir, pois nos sonhos tudo era possível...

Deitou-se na cama e fechou os olhos.

Quando os abriu novamente, viu, sob a luz fraca do poste, uma figura encurvada, agachada como um macaco, que ao levantar a cabeça revelou uma máscara horrenda.

No instante seguinte, Sophora morreu.