Capítulo Quarenta e Sete: Veneno no Coração

Naquele instante, o som do estilhaçamento ecoou, seguido pelo uivo do vento.

Ao desferir o soco, o braço direito dele inchou de repente; os músculos pulsantes se expandiram como se fossem inflados, multiplicando-se até quase triplicar o tamanho do seu braço, exibindo uma aparência grotesca e deformada.

Com o desvio de Poécio, o soco atingiu o chão, sacudindo abruptamente toda a praça.

Parecia que o local suportava o impacto da artilharia de um carro de combate.

Seria essa transformação fruto do terror que os Punhos Vermelhos experimentaram sob a supervisão do responsável pelo registro, ou algo mais?

Poécio já não tinha interesse em descobrir. Não era a primeira vez que morria diante desse instrutor, nessa forma.

Balas, armas e explosivos nada podiam contra ele.

Era como um pesadelo dentro de um sonho ruim.

Na memória dos antigos Punhos Vermelhos, esse instrutor, que cruelmente o moldou como arma, era praticamente um símbolo invencível, com força amplificada a ponto de parecer um monstro.

Se não fosse pela certeza absoluta de que o instrutor era apenas um homem comum, Poécio imaginaria que naquele momento ele se transformaria, criando asas de morcego e chifres de bode, conjurando magias proibidas para devastar o mundo.

Felizmente, a transformação não era tão extrema para Poécio.

Ele estendeu a mão, tocando o sangue no chão.

Mão do Confinamento!

Era a primeira vez que experimentava essa técnica recém-dominada dentro do registro.

Com a chama da essência surgindo em seus dedos, o sangue começou a borbulhar, agitando-se como se estivesse fervendo, e uma névoa cinzenta emanava incessantemente.

Da carne e sangue de incontáveis mortos, uma névoa densa de cinzas do desastre envolveu toda a praça.

Não sabia por que sua alma fora nomeada pelo Mar de Prata como "Mão do Confinamento", mas Poécio compreendia sua essência: era um tipo raro de técnica de conversão, cruzando as categorias de substância espiritual e material.

Seu domínio era a essência e o ferro.

Ou seja, ele podia construir uma ponte entre a essência, fundamento da alma, e o ferro, elemento mais abundante entre as matérias, operando conversões entre ambos.

Sua utilidade era vasta.

Aquele machado invisível era o resultado de Poécio depositar sete anos de inquietação e desejo de matar na essência, convertendo-a em ferro, criando uma arma.

Agora, com a Mão do Confinamento, ele tentava converter a essência dispersa do ambiente.

Assim, incontáveis grãos de ferro oxidado, minúsculos a ponto de serem imperceptíveis, elevaram-se do sangue.

Era a essência da destruição.

Cinzas condensadas pela morte.

Com o vento seco e a poeira, alojaram-se no odor pungente do sangue e pólvora, elevando-se rapidamente e espalhando-se.

Distribuíram igualmente todo o desespero e dor.

No meio da névoa escura, ouviu-se o rugido áspero e furioso, o furacão espalhou-se, mas não conseguiu dissipar a névoa que pairava entre essência e matéria. Uma sombra grotesca avançou em direção a Poécio, desferindo um golpe!

Poécio desviou, o punhal na mão direita traçou um arco, deixando uma ferida profunda no braço monstruoso; em seguida, girou a lâmina, atacando o pescoço do instrutor!

Crac!

O punhal cravou-se no braço que ele ergueu, colidindo com o osso, produzindo um som metálico, como aço contra aço.

Sentiu o instrutor respirar pesadamente, como uma fera, o poder selvagem o fazia engolir grandes quantidades de cinzas do desastre, intensificando sua fúria sob dor e desespero.

Como um animal.

— E então, como é o desespero que você criou com as próprias mãos? — Poécio apertou o punhal com força, encarando o rosto do instrutor através do braço deformado.

Sorriso sarcástico.

— Eu já me acostumei. E você?

Bang!

O braço gigantesco varreu o ar, produzindo um estrondo surdo, o furacão quase lançou Poécio três passos para trás, mas ele avançou novamente, indo de encontro ao instrutor aparentemente invencível.

O sorriso era grotesco.

Sentia-se como se estivesse embriagado.

Ao mesmo tempo, experimentava um profundo torpor e uma lucidez extrema, e logo depois, sentiu-se tomado pelo fervor.

Era uma liberdade indescritível.

Como o alívio após uma ira intensa.

Ao respirar, absorvia as cinzas do desastre, integrando-se ao sofrimento dos mortos, fundindo-se ao seu desespero.

Como se fundisse com inúmeras mortes.

De registrador e registrado, tornou-se parte do registro.

Podia sentir simultaneamente a dor das mortes repetidas, mergulhando no desespero de ser morto por um carrasco.

Como se as almas daqueles mortos estivessem ao seu lado.

Então, aquelas mortes vazias transformaram-se em chamas, fervendo em seu peito, misturando-se à sua raiva, insatisfação e vontade, convertendo-se em um impulso inexplicável, explodindo de dentro para fora, engolindo-o, impelindo-o a enfrentar o adversário, a aplicar punição e trazer a verdadeira morte!

Assim, com a Mão do Confinamento apertada, as chamas cinzentas elevaram-se sobre a lâmina — eram ainda mais sombrias e pálidas que as cinzas do desastre, refinadas, extraídas e sublimadas de dor e desespero.

Veneno puro.

Era o veneno extraído do registro da morte, a morte condensada pelas cinzas do desastre; não causava dano físico, mas ao tocar, inevitavelmente impunha ao espírito do ferido o sofrimento autêntico da morte, como Poécio experimentara inúmeras vezes.

Naquele instante, as letras do Livro do Destino mudaram silenciosamente, não só elevando rapidamente a categoria do "Combate Militar", mas também revelando um novo ramo sob a descrição da alma da "Mão do Confinamento", uma aplicação reconhecida pela própria técnica.

— Veneno da Alma!

— Isso mesmo, é assim, devolva sangue por sangue, dente por dente! — O Corvo observava o jovem mergulhado na loucura, sorrindo, satisfeito: — Torne-se o representante da morte, vingue-se das feras deste vale sombrio!

Essa é sua sina, Poécio, o último guardião do Paraíso...

Naquele instante, o punhal de Poécio desceu.

O instrutor deformado rugiu de dor, o braço gigantesco caiu, parecia quebrar o braço esquerdo de Poécio, já insensível. Mas ele não hesitou, avançou quase em transe, encarando de perto aquele rosto distorcido.

Os olhos negros estavam repletos de pura escuridão.

Em seguida, a lâmina desceu outra vez!

Crac!

Apesar de ser uma lâmina leve, nas mãos da Mão do Confinamento produzia um som pesado de ruptura do ar, como um machado.

Um peso inacreditável emergia, e, com cada golpe, Poécio cortava os tendões do inimigo, separando carne e sangue.

O som de ossos quebrando lembrava lenha partida sob um machado.

O instrutor rugiu, fechando o punho, a mão gigante tentou agarrar seu rosto, mas com outro golpe, a mão de ferro foi cortada entre o dedo indicador e o anular.

Dividida em duas partes.

A lâmina cravou-se profundamente no pulso.

Na dor intensa, Poécio inspirou fundo, depois gritou e avançou!

O trovão ribombou!

Com a lâmina quebrando repentinamente, a chama da essência emergiu, formando a silhueta de uma lâmina, progredindo centímetro a centímetro, imparável, dividindo o braço ao meio!

Logo, o punhal em chamas ergueu-se novamente, descendo!

O braço monstruoso caiu do ombro do instrutor, sangue jorrou da ferida, espalhando-se pela praça já encharcada de sangue.

Misturando-se ao sofrimento dos idosos, ao desespero das mulheres, à inocência das crianças, seu sangue uniu-se ao deles, tingindo o solo árido com a mesma tonalidade sombria.

O instrutor tentou empurrá-lo, mas perdeu o equilíbrio, recuando e caindo.

Poécio avançou, ofegante, cambaleando sobre corpo após corpo, passando por olhos sem vida, deixando sua silhueta vermelha no olhar extinto dos mortos.

— Graças a você, finalmente entendi uma coisa —

Murmurou suavemente, ergueu o pé e pisou no peito do instrutor, subjugando-o no chão, deixando-o lutar em vão.

Por fim, ergueu o punhal, apontando-o ao pescoço.

— O motivo de eu escolher tornar-me um Ascendido —

Como uma despedida, Poécio olhou atentamente para o rosto distorcido, dizendo palavra por palavra:

— Foi para cortar a cabeça de canalhas como você!

No instante em que a lâmina desceu, uma fenda profunda foi aberta no chão.

O sangue jorrou do pescoço do cadáver sem cabeça, escorrendo pela fissura e penetrando no solo árido, trazendo um raro alívio à terra morta, deixando uma esperança de que flores possam brotar no próximo ano.

Então, Poécio viu o mundo inteiro vacilar.

Tudo se despedaçou.

Mergulhou na escuridão e logo despertou, sentado na cadeira, suando em bica, sentindo-se exausto e terrivelmente indisposto.

Mas, por alguma razão, o coração estava calmo e satisfeito.

Como se tivesse obtido compensação por aquela vingança ilusória.

— Parabéns por passar pelo desafio.

O Corvo estava sobre a mesa, observando-o. — E então, Poécio, teve algum ganho?

Poécio permaneceu em silêncio, sem saber como responder.

No fim, não conseguiu fazer nada; aquilo não foi salvação, tampouco vingança.

Talvez, há mais de dez anos, tudo já tivesse terminado, e o que fez foi apenas se irritar com a história original, rasgando-a e escrevendo uma fanfic.

O que poderia ganhar com isso?

Após refletir, sorriu suavemente:

— Um belo sonho, ao menos teve começo e fim...

Apoiou-se na mesa, levantou-se devagar, viu o punhal que deixara ali, pegou-o, brincou um pouco com ele e o lançou de volta.

— Quanto ao resto, que sejam ovos de Páscoa para consolar...

Dizendo isso, não olhou para mais nada, virou-se e subiu as escadas.

Após um dia inteiro, sentia-se tonto, a vista escurecendo, quase desmaiando de sono.

Nada no mundo era melhor que um sono profundo.

Se houvesse algo melhor, seriam dois.

— Durma logo. — Acenou, fechando a porta do quarto.

O Corvo acompanhou com o olhar o desaparecimento do jovem na escada, voltou-se para a mesa.

Sob a luz tênue do abajur, o punhal barato, comprado pela internet, brilhava com reflexos de ferro, cravado na superfície gasta da mesa, projetando uma sombra alongada.

No local onde a lâmina estava cravada, uma cicatriz profunda era visível.

Como se fosse cortada por um machado.

— Boa noite, Poécio.

Durma.

O Corvo abriu as asas, voando para a noite enevoada além da janela.

Desapareceu.