Capítulo Sessenta e Um: O Remédio do Arrependimento

Quando Huai Shi pousou a xícara de chá, teve a impressão de que o mundo subitamente se tornava nítido.
Não sabia se deveria sentir-se aliviado ou se havia alcançado algum tipo de entendimento.
Uma serenidade semelhante à de um monge em profunda meditação.
No coração, não havia qualquer perturbação, como se tivesse alcançado uma compreensão plena, enxergando além das ilusões do mundo.
Logo percebeu o que acontecia e, abaixando os olhos, olhou para aquele tom púrpura que ondulava na xícara. “O que é isso?”
“Um tipo especial de anestésico espiritual”, respondeu o Corvo, erguendo a asa e apontando para um dos tubos restantes sobre a mesa. “Arranquei algumas lascas do chifre da Serpente Lamentosa e, aproveitando, preparei dois tubos. Se gostar, pode ficar.”
“Anestésico?” Huai Shi perguntou. “Para quê serve?”
“Deixe-me pensar como explicar...” O Corvo ponderou por um instante: “Se o anestésico físico serve para bloquear a dor, este serve para afastar temporariamente os desejos.
Depois de tomá-lo, por um curto período, você deixa de sentir raiva, hesitação e tristeza, mas também não sente alegria, felicidade ou prazer.
Segundo o criador da fórmula: o que impede o homem de buscar a iluminação são exatamente esses instintos e emoções inatos. Só quando se perde tudo isso é possível obter calma do vazio e alcançar a verdadeira razão.”
“E depois?”
“Depois, cada um segue com o que precisa fazer”, deu de ombros o Corvo. “É só um tranquilizante, nada de milagroso.
Mas, às vezes, essa calma imperturbável é o bem mais precioso. Ao menos, as escolhas tomadas nesse estado raramente levam ao arrependimento. Os outros efeitos são secundários.”
Huai Shi entendeu. “Então é um remédio contra o arrependimento?”
“Seria mais correto chamar de ‘remédio para não se arrepender’.” O Corvo perguntou: “Como está se sentindo?”
“Ótimo.”
Huai Shi soltou um longo suspiro, ajeitou-se na cadeira, relaxou devagar e, finalmente, sentiu cansaço e sono.
Três da manhã. Estava na hora de dormir.
“Então—”
O Corvo perguntou: “Teve algum ganho?”
“Nenhum, exceto isto.”
Huai Shi balançou a mão e lançou um anel sobre a mesa. O anel de platina cravejado de pequenos diamantes girou algumas vezes antes de cair, parando, voltando à quietude, revelando, em seu interior, dois nomes gravados.
“Meus pais... talvez estejam mortos.”
No silêncio, Huai Shi fitava a aliança de casamento de seus pais, aceitando, enfim, a realidade.
O Corvo balançou a cabeça. “Talvez tenham penhorado o anel?”
“É, pode ser.”
“Ou então perderam.”
“Também é possível.”
Huai Shi assentiu: “Obrigado pelo remédio. Sinto-me muito mais leve agora.”
“Não me agradeça”, recusou o Corvo. “Considere isso parte das obrigações de um contratante.”
“Vou dormir. Vai continuar trabalhando?”
“Provavelmente preciso virar a noite.” O Corvo olhou para o reator, onde uma luz pálida se elevava lentamente. “O último estágio está quase pronto.
Você precisa mesmo descansar, Huai Shi. Durma bem, tudo vai passar.”
“Sim.”
Huai Shi levantou-se e caminhou para o quarto. Mas, ao subir a escada, notou, na parede, a marca branca onde antes pendia a foto da família, e parou.

Por um longo tempo,
ele disse: “Sinto muita falta deles.”
“Eu sei.”
O Corvo, de costas para ele, não disse mais nada. Apenas o som dos passos se afastando ecoou.
Ela observou, em silêncio, a luz metálica a ferver no cadinho, ouvindo um rumor que lembrava o mar. Como um camponês paciente, aguardava o momento da colheita.
Milagres do abismo fermentavam silenciosos no caldeirão.
Não demoraria muito para que o período de desenvolvimento de Huai Shi chegasse ao fim.
Eis o último passo de todos os suplementos, o fundamento universal para o estigma.
Se o desenvolvimento sempre acompanha o crescimento, então o que costuma crescer é a dor. Essa dor deve ser lembrada, sentida; ela será marcada no corpo, junto do milagre.
“Durma, Huai Shi.”
O pássaro negro sussurrou: “Prometo, esta é a última lição cruel. Depois disso, seu futuro será luminoso.”
Quanto ao visitante indesejado...
Deixe que o ‘dono deste lugar’ resolva.

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Meia hora antes, no altar desmoronado,
no interior repleto de pedras, o cadáver de Wang Hai estremeceu de repente.
A adaga cravada em seu coração se despedaçou silenciosamente, tornando-se pó negro que se misturou ao sangue frio.
Então, do cadáver morto, fios e mais fios de um líquido viscoso começaram a escorrer, tomando aos poucos a forma de uma sombra irreal.
Como uma mariposa lutando para sair do casulo, movia-se, sugando com avidez o sangue espalhado, contorcendo-se de modo instável, devorando um a um os corpos, gritando em sofrimento.
“A culpa é... de vocês...”
Uma voz lamuriosa escapou de sua garganta, aguda e estridente: “A culpa... é sua... se morrer... todos nós... morreremos...”
A semente voraz, plantada desde o batismo naquele corpo, finalmente germinara na morte. Uma criatura aberrante, feita de essência primordial, nasceu do ódio final do hospedeiro.
Tal como o Senhor dissera um dia a Wang Hai:
A última compaixão divina desceu ali.
Mesmo que milagres do abismo jamais tragam felicidade ou paz.
“Ódio... eu... odeio...”
Lágrimas de sangue escorriam pela face retorcida, tão parecida com a de Wang Hai. A sombra rastejava, gemendo como um cão deformado, contorcendo-se de dor.
Até que, por fim, encontrou um pequeno botão caído numa fenda.
“Encontrei...”
Lambeu o botão que caíra da manga do rapaz, soltando um grito de alegria frenética: “Encontrei... achei... te encontrei!!!”
Num instante, a sombra entrou em ebulição, engoliu o botão, remexendo-se em êxtase, passando por fendas minúsculas, voltando à superfície da terra.
Ninguém chegou a ver a sombra deslizando pelo chão.
Liberta das amarras físicas, movia-se num ritmo impossível de acompanhar a olho nu.
Avançou em linha reta sobre a cidade adormecida, ignorando obstáculos e pessoas, dirigindo-se diretamente ao Instituto da Medula de Pedra.
Ao fim, atravessou o bosque sombrio, parou diante do portão de ferro.
À luz do luar, a sombra no chão retorcia-se de fome, investindo repetidas vezes, mas sem jamais atravessar o portão, grande o bastante para gatos vadios passarem livremente.
Por fim, num salto, esgueirou-se por uma rachadura na parede, caiu no mato crescido do pátio, avançando faminta em direção ao quarto trancado de Huai Shi.

Com um estalo, como se uma bolha d’água se rompesse,
foi lançada para longe.
Na janela quebrada da ala principal, refletia-se um rosto pálido, um corpo grotesco.
Como se órgãos de sete ou oito pessoas tivessem sido reunidos ao acaso, vários braços e pernas retorciam-se, a boca enorme no abdômen abria e fechava, pingando um líquido rubro semelhante à saliva.
E ali estava a figura que lhe barrava o caminho.
No vidro sujo, via-se apenas uma silhueta magra e ereta.
Distinguiam-se o traje formal dilacerado, a gravata impecavelmente presa ao colarinho rasgado, e o monóculo sobre o nariz.
Mas, naquele instante, semelhante a um guarda de ronda que surpreende um ladrão tentando escalar o muro, apesar do rosto vazio e indistinto, a raiva era inegável.
Os lábios se moviam, advertindo silenciosamente:
Fora daqui!
O corpo corrompido uivou, agitando seus membros ao acaso, avançando ameaçadoramente. Então, a silhueta ergueu a mão esquerda.
Os cinco dedos fecharam-se devagar.
Sem ruído, uma força invisível concentrou-se, e como muralhas de ferro se chocando, esmagou a criatura até transformá-la numa massa disforme.
Logo depois, a massa pegou fogo espontaneamente, restando apenas um fio de fumaça negra que se dissipou no ar.
O botão caído foi cuidadosamente recolhido, lavado diante do cano d’água, secado com uma toalha velha, e guardado numa caixa no depósito dos fundos.
Com carinho, foi colocado ao lado de brinquedos sujos, dois diplomas rasgados e antigas fotos de bebê.
A caixa foi fechada.
A silhueta curvou-se levemente em despedida ao Corvo.
Em seguida, desapareceu em silêncio.

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No quarto silencioso,
o Naga de quatro braços sentava-se diante do espelho, limpando calmamente o sangue das feridas. Quando terminou de remover os cortes necrosados, pegou uma pequena faca e raspou, pouco a pouco, a carne morta.
Até expor os ossos abaixo, pálidos e cruéis.
Curvando-se, abriu a caixa no chão, hesitou, então retirou um tubo de líquido vermelho incandescente. Quebrou o lacre, cravou os dentes, e derramou o líquido metálico fervente sobre a ferida.
Ao som do crepitar, o Naga estremeceu em espasmos violentos, soltando urros abafados, o rabo longuíssimo sacudindo, quase destruindo todo o banheiro.
Por fim, o metal solidificou-se sobre o osso, fundiu-se à carne, como se fossem tecidos recém-nascidos, inseparáveis.
A não ser pela fenda terrível nas escamas, não havia mais ferida visível.
Aliviado, desfez o estigma, e a imagem do homem-serpente robusto encolheu no espelho, os dois braços extras recolhendo-se aos ombros.
O homem chamado He Luo, suando em bicas, encarou-se no espelho por um longo tempo. Jogou água fria no rosto, recuou dois passos, desabou na cadeira, pálido.
Só então pegou o telefone e discou o número.
“Chefe”, disse, “acho que estraguei tudo.”
“Falhou?”
“Não. Todos que sabiam de algo estão mortos, mas durante a eliminação, encontrei dois sublimados. Não sei de onde eram.”
No outro lado da linha, Qi Wen silenciou por muito tempo, suspirou, pesaroso:
“Então só resta usar o plano reserva...”
A ligação foi encerrada.