Capítulo Quarenta e Cinco: Mais Uma Vez

No instante em que arrombou o portão, deparou-se com folhas de tabaco espalhadas pelo pátio, empilhadas de qualquer maneira para secar ao sol, ferramentas largadas ao acaso, poeira pairando por toda parte, o tom amarelado da terra parecendo encobrir tudo.

Mas não viu nenhum inimigo.

Apenas uma mulher magra e exausta, esforçando-se para esconder duas meninas atrás de si, os olhos escancarados, olhando para ele, paralisada pelo medo.

O olhar era puro terror.

“Me... me desculpe...” ele engoliu em seco. “Entrei no lugar errado.”

Ia se virar para sair, mas foi empurrado de lado pelo colega ao seu lado. Em seguida, ouviu o estrondo das metralhadoras automáticas, uma sequência de estampidos ensurdecedores, gritos abafados ao fundo.

O som do sangue jorrando.

Nem sequer teve tempo de olhar para trás.

De longe, alguém gritava algo. Um objeto cortou o ar, seguido de um estrondo ainda maior.

Depois disso, apenas silêncio.

Um silêncio de morte.

Apenas o zumbido agudo ressoando em seus ouvidos.

Um tiro de RPG, vindo não se sabe de onde, transformou tudo em escombros.

Instintivamente, deitou-se no chão, rastejando adiante. Alguém o puxou para cima, gritando-lhe algo ao ouvido, mas era impossível entender. Apenas disparava sua arma para frente, ao comando dos líderes, sem saber ao certo para onde.

O carregador acabou e ele nem percebeu.

E então, viu os corpos, corpos, corpos, corpos, corpos...

Mulheres, crianças, idosos, mais crianças, altos, baixos, gordos, magros... inteiros, despedaçados.

Tudo aconteceu tão depressa que não conseguiu reagir.

Nem sequer identificou os tais inimigos de que o instrutor falara; a batalha já terminara quando se deu conta. Logo, foi arrastado enfurecidamente pelos colegas até a praça, onde recebeu socos e pontapés.

No meio da vertigem e confusão, o instrutor se aproximou. Um homem de meia-idade, bigode fino, olhou-o de cima por um tempo, então fez um gesto para trás.

Arrastaram dois “inimigos” ainda se debatendo até ele.

O instrutor levantou-o do chão, sacudiu a poeira de seu uniforme com gentileza, colocou a pistola em suas mãos e, apontando para as crianças que gritavam no chão, disse algo.

Ele não entendeu, olhou ao redor, atônito, vendo os rostos frios dos companheiros.

Viu os corpos sendo puxados até a praça, formando uma montanha.

O sangue acumulava-se até formar um rio.

O instrutor repetiu algo, mas ele continuava sem compreender, até que os canos das armas dos colegas se ergueram lentamente, mirando-o.

O instrutor falou mais uma vez.

Desta vez, finalmente entendeu: “Atire.”

Instintivamente, ele puxou o gatilho.

Uma, duas, três, quatro vezes...

Logo, o carregador estava vazio. Os dois inimigos no chão não passavam de carne destroçada, imóveis, apenas bolhas de sangue surgindo das feridas, tingindo a terra amarelada de negro.

Naquele instante final, viu seu próprio rosto refletido sobre os corpos.

Nos olhos vazios das duas meninas.

.

Despertou no quarto.

Seu corpo entrou em violento espasmo, gritou algo para o Corvo e começou a vomitar.

Curvou-se, apoiado no chão, até as lágrimas lhe virem aos olhos.

Primeiro, sentiu medo, depois dor, em seguida arrependimento, e por fim, restou apenas raiva e repulsa — uma raiva profunda e um desprezo por si mesmo.

Ele havia atirado.

Contra duas meninas sem qualquer capacidade de reação...

“Maldição...”

Cobriu o rosto, exausto, lutando para não chorar: “Maldição...”

Nem ao queimar o Mão Vermelha sentira qualquer emoção. Mas ali, naquela memória ilusória, experimentara um medo profundo da morte e uma repulsa avassaladora pelo ato de matar.

Ali, não havia inimigos: havia velhos que perderam filhos na guerra, mulheres sem marido, crianças que perderam o pai...

Era apenas um massacre sem sentido.

E ele atirara.

Sabia que era só uma lembrança, que mesmo morrendo nada lhe aconteceria — e mesmo assim, atirou... Contra duas crianças que nem se podiam chamar de inimigas.

Por medo, pavor, confusão... ou por pura fraqueza.

O que o tal Mão Vermelha teria feito no passado?

E ele mesmo, o que fizera?

“Parece que fui impetuoso demais. Escolhi mal o exercício de campo”, o Corvo o olhou com compaixão. “Foi meu erro, não seu. Descanse esta noite, amanhã ajustarei outro—”

“Não, só preciso de uns minutos —”

Ele a interrompeu. “Só uns minutos.”

O silêncio caiu.

Logo, acalmou-se, foi até o lavatório, lavou o rosto, limpou as lágrimas e o suor, e voltou ao salão.

Disse, sereno: “Mais uma vez.”

“Tem certeza?” perguntou o Corvo, desconfiada.

“Mais uma vez”, ele repetiu. “Mais uma vez.”

Por um tempo, o Corvo pareceu compreender, e sorriu.

“Está bem”, disse.

O ponto de ramificação do destino foi acionado; a escuridão o envolveu.

Ele abriu os olhos, sentiu o cheiro de poeira seca, o vento abrasador entrando pela janela. O instrutor, no banco do passageiro, ordenou:

“Matem todos, não deixem ninguém.”

Ele assentiu: “Certo.”

Então, levantou a arma, mirou o motorista e puxou o gatilho.

No estrondo, faíscas saltaram do cano.

O motorista morreu, o sangue se espalhando na janela estilhaçada, o veículo perdeu o controle e capotou.

Sentiu o vento zunindo ao redor, alguém se jogou sobre ele na confusão, logo foi subjugado pelos companheiros.

A porta do compartimento traseiro se abriu.

O instrutor entrou, impassível, olhando para baixo.

“Reprovado.”

Puxou o gatilho.

Bang!

A cabeça dele explodiu.

Acordou ofegante, suando em bicas.

Bebeu de um gole só a água morna na mesa: “Mais uma!”

“Certo”, assentiu o Corvo, e a escuridão o envolveu novamente.

“Matem todos, não deixem ninguém.”

Ouviu a voz do instrutor e sorriu. Sacou a faca da bota, deslizou-a habilmente pelo pescoço do colega à direita, o sangue jorrando tingindo o pó do ar de vermelho.

O tempo pareceu parar.

Nesse instante, sacou a pistola e disparou em sequência contra todos os lados, explodindo os miolos dos companheiros um a um.

Logo, foi alvejado e morto.

“Precisa de estratégia”, disse o Corvo. “Em teoria, é possível eliminá-los sem ser ferido, mas lembre-se de uma coisa: você está lendo as memórias do Mão Vermelha. Ou seja, tudo o que acontece, cada ação, é produto da percepção subjetiva dele. Entende?”

“Não muito.”

“Não faz mal, vai compreender logo”, o Corvo desviou o olhar. “Mais uma vez?”

“Sim!”

Mais uma vez, ele abriu os olhos dentro do veículo, movendo-se levemente sob as ordens do instrutor, alongando o pescoço, conferindo o equipamento.

Uma faca militar, uma pistola, uma metralhadora, colete à prova de balas, rádio, alguns carregadores presos ao colete tático.

E uma granada de ferro.

Pesou o objeto na mão, olhou os colegas e sorriu, puxando discretamente o anel com o dedo mínimo.

Contou baixinho.

Três, dois, um.

No instante seguinte, lançou-se para fora, colidiu com a porta traseira, caindo desajeitado no asfalto, rolou pelo chão, sendo cortado pelos espinhos e arbustos à margem, as mãos latejando de dor.

Logo ouviu a explosão atrás de si.

O caminhão de transporte, em alta velocidade, saltou vários centímetros do chão, o metal se expandiu como um balão, chamas vermelhas jorrando das frestas abertas.

Em meio às labaredas, deformou-se, tombou e parou.

Levantou-se, respirando ofegante sob o sol escaldante, mas logo viu a porta retorcida do caminhão emitir um rangido agudo.

Foi escancarada a pontapés.

O instrutor, impassível, desceu do banco do passageiro, olhando-o friamente. Parecia um homem comum, sem sinais de poderes ou marcas especiais, mas sobrevivendo sem um arranhão à explosão.

“Tudo o que acontece, cada ação, é produto da percepção subjetiva do Mão Vermelha, certo?” Ele riu, zombando mentalmente do Mão Vermelha. “O quanto esse sujeito tem medo do próprio instrutor?”

Caso contrário, por que aquele instrutor comum sobreviveria ileso a uma explosão de granada?

Afinal, será que ele achava seu instrutor invencível como um robô de aço?

“Não esperava por isso, 7794”, disse o instrutor, impassível, girando lentamente o pescoço, os dedos tamborilando no cabo do chicote à cintura, emitindo um som que imediatamente fez o corpo de Sálvia se enrijecer.

Toc-toc-toc...

Aquele som era o prenúncio da punição.

Uma sessão de tortura, duas lesões graves — nunca havia uma terceira vez.

Quantas vezes não vira colegas morrerem sob as chicotadas no pátio? Sentiu o desespero e o terror persistentes de Mão Vermelha, sua vontade de resistir rapidamente se desfez.

O instrutor se aproximou, fitou-o de cima, apoiou a mão em sua cabeça.

Girou.

Crac!

Quebrou-lhe o pescoço.

Bang!

Acordou enfurecido, socando a mesa. “Covarde!”

Nem sabia se xingava o Mão Vermelha ou a si mesmo; já compreendera profundamente a frieza e a crueldade do instrutor em tantas sessões de treinamento.

“Agora já percebeu as limitações da memória subjetiva, não?”, sorriu o Corvo, com estranheza. “Quem não consegue superar o próprio medo e confusão jamais poderá ser um observador verdadeiramente objetivo.

Mas é aí que reside o fascínio da experiência das memórias: você pode superar o registrado.”

“Como faço isso?”, perguntou.

“Simples”, respondeu o Corvo. “Destrua tudo. Não importa o que aconteça, não importa o que tente te deter, resolva tudo à sua maneira.

Qualquer jogo difícil pode ser vencido, terminar com uma ficha é só o básico. O verdadeiro desafio é zerar rápido e sem sofrer dano—”

Parou, sorrindo de modo travesso: “E então, está difícil? Precisa de um código de trapaça? Dentro do Livro do Destino, você pode se modificar como quiser, até parecer um deus onipotente.”

“Dispenso.”

Após descansar um pouco e sentir as forças voltarem, massageou a testa dolorida e se preparou para recomeçar — mas viu o Corvo lhe estendendo um cigarro enrolado.

“Por demonstrar tanta coragem, ofereço de graça um frasco azul.”