Capítulo Trinta e Sete: Desculpe

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Após uma avalanche de interrogações se formarem em sua mente, o perseguidor tirou o celular do bolso, enviou uma mensagem pelo WeChat e, fingindo passear, entrou no local. Pagou quinze reais para pegar uma pulseira de controle e empurrou a porta do vestiário.

Um vapor úmido e quente o envolveu de imediato.

Entre várias fileiras de armários, homens nus iam e vinham trocando de roupa, mas não havia sinal de Huáishi no ambiente. Tudo o que conseguiu ver foi a cortina de borracha que levava ao banho se movendo levemente, indicando que alguém acabara de passar por ali.

Contendo seu desconcerto e inquietação, ele fingiu calma, abriu o armário, despiu-se por completo e rumou para o banho.

Quando ergueu a cortina de borracha, envolto pelo vapor denso, viu o jovem de expressão impassível, ainda vestido, intacto.

Ele parou, perplexo.

O que está acontecendo?

— Por que está me seguindo? — indagou Huáishi diretamente.

— ...O que disse? — O homem musculoso franziu o rosto, demonstrando confusão e impaciência, balançando a mão como se enxotasse um incômodo. — Pode sair do caminho?

— Desculpe, não posso. — suspirou Huáishi e deu um passo à frente.

Bum!

O perseguidor viu tudo escurecer e, em seguida, ouviu o som surdo de um soco em seu rosto. Escorregou e caiu no chão de costas.

— Eu perguntei... — Huáishi agachou-se ao seu lado, fitando seu rosto, repetindo a pergunta de antes: — Por que está me seguindo?

— Filho da... — O brutamontes, tomado de fúria, levantou o braço para agredir o rapaz, mas antes que pudesse prosseguir, tudo escureceu novamente.

Outro soco vigoroso de Huáishi.

Bum!

Sob os olhares atônitos dos outros que trocavam de roupa, Huáishi agarrou-o pelos cabelos, ergueu-lhe a cabeça e, sem cerimônia, arrastou-o de volta ao vestiário, batendo sua cabeça contra o armário de metal.

Uma, duas, três vezes!

Só parou quando um grande amassado apareceu na fina porta do armário. O homem se debatia, mas não conseguia se soltar das mãos de Huáishi.

Pela última vez, ele insistiu:

— Por que está me seguindo?

— Vai pro inferno! — Gritando de dor, o perseguidor levantou a perna e chutou Huáishi, pouco se importando em perder tufos de cabelo. Aproveitou o momento em que Huáishi soltou, levantou-se cambaleante e rastejou para fora.

Não revidou, simplesmente disparou nu em direção à porta de saída do vestiário.

Com um estrondo, arrebentou a porta de madeira barata, pregada com compensado, e a mola do trinco chicoteou-lhe as costas, deixando um vergão sangrento.

Quase se esborrachou no balcão.

Enquanto a balconista gritava, perplexa, ele apanhou as cestas de banho sobre o balcão e as lançou na direção do jovem que o perseguia. Então, sem sequer uma toalha, saiu correndo pelado porta afora, fugindo desesperadamente.

Huáishi partiu em perseguição logo atrás.

A situação se inverteu.

Agora, era o perseguidor, completamente nu e sem sequer um chinelo, quem corria pelas ruas, enquanto Huáishi vinha logo atrás, implacável.

Ignorando o desconforto e a dor de pisar descalço no asfalto, o perseguidor, sacudindo o que não podia ser descrito, fugia sob os gritos horrorizados das mulheres que passavam, parecendo um cão selvagem fora de controle.

Não se sabia se fora o sacrifício da própria dignidade que lhe deu forças ou se, diante de dezenas de celulares gravando tudo, sentiu-se finalmente livre, mas sua velocidade aumentou ainda mais, e por um instante Huáishi teve dificuldade para acompanhá-lo.

Só pararam quando o perseguidor, exausto, foi encurralado num beco sem saída por Huáishi, arfando e tentando se afastar, apenas para perceber que não havia para onde fugir.

— Por que está me seguindo? — indagou Huáishi à entrada do beco, encarando-o calmamente. — Vai facilitar as coisas e falar logo, ou quer que eu descubra por conta própria?

— Eu não sei... — O perseguidor, nu, encostou-se na parede, ofegante. — Não sei do que está falando...

— Então será do segundo jeito. — Huáishi silenciou por um instante, depois ergueu o rosto e fitou-o. — Sinceramente, eu não queria fazer isso.

No mesmo momento, o ruído seco de juntas estalando ecoou no beco.

O perseguidor viu uma sombra se agigantar diante de si. Debaixo de um par de sapatos velhos, o chão de pedra do beco afundou subitamente, fazendo o esgoto fétido jorrar.

Huáishi já estava à sua frente.

Bum!

O perseguidor dobrou-se de dor, sentindo os órgãos serem comprimidos até quase saltarem pela boca. Seus pés descalços mal tocavam o chão, e os braços protetores foram lançados de lado pelo impacto.

Antes que conseguisse se reequilibrar, o punho de Huáishi transformou-se em palma e empurrou seu rosto para trás, para trás, até...

Bum!

Sua cabeça bateu na parede.

Instintivamente tentou se curvar, mas sentiu um frio súbito entre as pernas ao ser atingido por algo no meio das coxas.

Soltou um grito estranho.

Os olhos quase saltaram do rosto.

— Morra! — Gritou, tomado de dor, o rosto contorcido. Apanhou uma garrafa quebrada do chão e tentou esfaquear Huáishi no pescoço.

Mas imediatamente sentiu uma dor aguda no pulso, o braço dobrado num ângulo estranho, a garrafa cravada em sua própria coxa, de onde o sangue jorrou em profusão.

Só então a dor do braço quebrado e da coxa ferida explodiu em sua mente.

Gritou de terror e, ao perceber uma mão apertando-lhe o pescoço, foi erguido e lançado contra a parede. Huáishi, olhando para seu rosto deformado, rugiu:

— Por que está me seguindo?!

O silêncio caiu, repentino.

De súbito, o homem parou de lutar, e ao ver a fúria de Huáishi, pareceu achar graça, como se visse uma piada.

Um sorriso se formou em seu rosto trêmulo, não se sabia se de escárnio ou súplica.

Os lábios vacilaram, e ele murmurou, como se confessasse:

— Eu só... queria um pouco de dinheiro...

Huáishi, calado, olhou para seu velho terno já com as mangas descosturadas e para os sapatos gastos, tentando acreditar naquelas palavras, mas ao fim apenas baixou os olhos.

Soltou lentamente o homem, deixando-o cair ao chão, arfando, tossindo, convulsionando-se de dor.

— Está bem. — disse Huáishi. — Eu te dou dinheiro.

No instante em que o homem levantou o olhar, surpreso, Huáishi estendeu a mão e tapou-lhe a boca e o nariz — e então despejou-lhe goela abaixo o valioso pó de cinzas.

Naquele momento, enquanto os dedos apertavam, um grito agudo ecoou de sua boca fechada. O corpo do homem tremeu, debatendo-se no chão, alheio às próprias feridas.

Um terror e uma tristeza indescritíveis invadiram seu corpo, dilacerando-lhe a alma. Palavras confusas tentavam sair de sua garganta, mas Huáishi impedia que fossem pronunciadas.

Só parou ao ouvir o ruído brusco de freios à entrada do beco. Uma van parou, e vários homens mascarados saltaram, bloqueando a saída.

Todos mantinham as mãos escondidas sob os casacos, calados, olhando com hostilidade o jovem no fundo do beco.

No silêncio, Huáishi finalmente largou o perseguidor, voltou-se devagar e encarou o grupo hostil, compreendendo, por fim, por que aquele homem o havia atraído para ali.

— É ele! — Quando o perseguidor convulsionando apontou para Huáishi, o homem à frente sacou de dentro do casaco um facão de desbravador com cordão verde-oliva. Logo, outros exibiram facas e armas brancas.

Huáishi arregalou as sobrancelhas, atônito.

— Ninguém vai tentar explicar nada? — perguntou, incrédulo. — Talvez dizer que são funcionários de uma oficina mecânica e por isso andam armados?

Risos roucos soaram atrás dele.

— Alguém... pagou... pagou pela sua cabeça... — Entre tosses, o homem deitado ergueu o corpo com esforço, um sorriso frio lhe deformando o rosto. — Seja sensato, não lute... vai ser pior pra você...

Huáishi permaneceu em silêncio. Levantou o pé e o desceu com força sobre a cabeça do homem.

Bum!

O perseguidor desabou, imóvel.

Huáishi voltou-se para os que se aproximavam e suspirou:

— Então, realmente não há como resolver isso em paz, não é?

Ninguém respondeu.

No silêncio sepulcral, Huáishi desabotoou o casaco, tirou o velho terno que o acompanhava há anos, dobrou-o cuidadosamente e, procurando um canto limpo no corpo do perseguidor nu, o depositou ali.

Por fim, ergueu-se, curvou-se e fez uma reverência.

Sua postura era sincera e humilde.

— Me perdoem. — disse ele. — Meu amigo faleceu, estou muito triste.

Por um instante, os homens ficaram espantados, quase rindo.

Mas logo viram o jovem levantar a cabeça, fitá-los sem expressão e dizer:

— Então, se eu fizer algo errado daqui a pouco, peço desculpas desde já.

Dito isso, ergueu os braços, assumiu a postura de combate e, aos adversários, ofereceu a última centelha de compaixão que lhe restava no peito.

— Técnicas de Combate com Punhal Romano · Nível 6!

***

— Ainda está tão vazio aqui. — murmurou a jovem na cadeira de rodas diante da mesa de trabalho, olhando ao redor. — Parece que ficou ainda maior.

Estavam na Biblioteca Municipal.

Mais precisamente, no arquivo subterrâneo da Biblioteca Municipal — sob a luz monótona dos tubos fluorescentes, prateleiras monumentais de livros estendiam-se até onde a vista não alcançava, mergulhando em trevas invisíveis.

Nos últimos sessenta anos, tudo o que fora publicado em Nova Hai — jornais, revistas, comunicados oficiais, legislação administrativa... enfim, tudo que algum dia fora impresso em papel, possuía uma cópia ali.

Mesmo as versões digitais eram mantidas na sala de servidores ao lado, prontas para serem acessadas a qualquer momento.

Embora fosse dever da biblioteca municipal, esse grau de zelo só era possível graças ao homem sentado atrás da mesa — o atual bibliotecário-chefe de Nova Hai, conhecido por todos como “Professor”, um dos Sublimes.

De fato, chamar-lhe Professor não era exagero — os títulos e diplomas que possuía eram tantos que nem ele mesmo conseguia contar. Seu maior prazer era se enclausurar nesse enorme arquivo subterrâneo, lendo sem parar.

Jamais saía do lugar.