Capítulo Dez: Ataque e Defesa

O semblante de Wu Sanguê estava tomado por um tom sombrio, e ele só não explodiu graças ao esforço de se conter. Ainda que não contasse tomar a cidade de Kunming apenas com o avanço dos batalhões verdes, o desfecho atual fugira de suas expectativas. Isso representava um duro golpe no moral das tropas imperiais; se não restabelecesse rapidamente a ordem, e deixasse o temor se alastrar, as consequências seriam assustadoras.

Como veterano forjado em batalhas, Wu Sanguê sabia muito bem disso. Trocaram um olhar com o General Zao Butai, e então, limpando a garganta, ordenou com voz grave: “Ouçam meu comando: ataque total à cidade de Kunming. Quem for o primeiro a subir aos muros receberá mil taéis de prata. Quem capturar vivo o falso imperador Ming ganhará dez mil taéis de prata.”

A recompensa não poderia ser mais generosa; ao ouvir isso, os olhos dos soldados brilharam, desejosos de despedaçar, ali mesmo, o falso imperador Yongli dos Ming. Zao Butai, vendo a situação, não teve como continuar se fazendo de morto e, em tom conciliador, anunciou: “Transmitam minha ordem: todo o exército, ao ataque.”

Os dois não estavam em relação hierárquica direta, e por isso cada qual comandava suas tropas, desencadeando o assalto em conjunto. Naturalmente, apesar do ataque ser comum, um serviria de força principal e o outro de apoio. Zao Butai sabia muito bem seu lugar. Para ele, cabia a Wu Sanguê liderar o assalto principal, enquanto ele mesmo apenas simulava ajudar, sem se expor demais.

Afinal, os soldados de bandeira eram muito mais preciosos do que os homens do próprio Wu Sanguê. Este, por sua vez, conhecia bem a intenção de Zao Butai, mas nada podia fazer senão xingá-lo mentalmente. Desde o momento em que entregara o passo de Shanhaiguan, não havia mais retorno; sua vida estava nas mãos de outros, e só lhe restava engolir o orgulho.

Afinal, Zao Butai era homem de bandeira, enquanto ele era han. Cabia a ele arriscar a vida na linha de frente, enquanto Zao Butai recolhia os louros atrás das fileiras.

Na avaliação de Wu Sanguê, dentro de Kunming não faltava alimento. Por isso, uma guerra de atrito não teria futuro: as tropas imperiais apenas se exauririam à toa. Um ataque relâmpago era a melhor solução. Ainda assim, Wu Sanguê tinha suas reservas quanto a Li Dingguo. Aquele jovem era um dos raros talentos militares dos Ming remanescentes, com uma habilidade marcial extraordinária. Amparado por muralhas sólidas e com a tropa principal ao seu lado, Li Dingguo resistiria até o fim. O embate seria feroz. Mas, por piores que fossem as baixas, Wu Sanguê precisava tomar a cidade. A cabeça do imperador Yongli era seu melhor trunfo para subir de posto e conquistar títulos.

Ao som retumbante dos tambores, o exército imperial lançou mais uma ofensiva. Na vanguarda, seguiam os batalhões verdes, servindo de carne para o canhão. Logo atrás, os soldados do próprio Wu Sanguê pressionavam os verdes, e, mais ao fundo, vinham os soldados de bandeira de Zao Butai. As três alas imperiais avançavam como ondas, uma após a outra.

“Matar! Subam aos muros! Capturem e matem o falso imperador Ming!”
“A glória e a fortuna dependem deste momento!”
“Pelo Grande Qing!”

Os soldados gritavam para se encorajar, mas no fundo ainda sentiam temor. A cena anterior fora terrível, suficiente para gelar a espinha de qualquer um. Sem grandes máquinas de cerco, dependiam de aríetes improvisados de troncos recém-cortados. Dezenas de soldados carregavam o aríete em direção às muralhas quando, de repente, um projétil explodiu por perto. Fragmentos atingiram os soldados, arrancando gritos de dor. Ao cair, o aríete esmagou os pés de vários homens.

Na investida anterior, os imperiais haviam conseguido montar algumas pontes flutuantes; se conseguissem atravessá-las, poderiam atacar os portões. Mas, a poucos passos do objetivo, fracassaram. Wu Sanguê suspirou. Não era um grande problema: usavam táticas de ondas humanas, e uma derrota não mudaria o curso da batalha.

...

“Majestade, os bárbaros orientais já cruzaram o fosso e avançam para o portão.”

Li Dingguo observava a situação atentamente. Notou que alguns soldados imperiais haviam rompido a primeira linha de defesa; embora fossem poucos, caso firmassem posição, representariam uma ameaça ao portão.

Zhu Youlang suspirou. Não havia o que fazer. Embora os obuses prussianos fossem devastadores, havia intervalos entre os disparos. Os imperiais aproveitavam esses momentos para atacar, e os soldados Ming sobre as muralhas só podiam vê-los atravessar as pontes flutuantes.

A única alternativa era golpeá-los antes que se firmassem.

“Usem as granadas!” ordenou Zhu Youlang, respirando fundo.

As granadas eram armas letais em campo aberto, mas um pouco menos eficazes na defesa de cidades. Se não fosse pela brecha aberta pelos imperiais, Zhu Youlang relutaria em usar tão cedo essa carta na manga.

O uso das granadas era simples, e Zhu Youlang já havia orientado Li Dingguo e os demais comandantes. Estes, por sua vez, instruíram os soldados.

Ao sinal, os defensores lançaram uma chuva de granadas sobre os inimigos ao pé da muralha.

“Morte aos bárbaros!”

“Morte aos bárbaros!”

Na verdade, o antigo Ming já utilizara granadas artesanais, mas jamais com o poder destrutivo das prussianas. Cada granada explodia em meio à multidão, dilacerando corpos e espalhando sangue.

“Feitiçaria! Os cães Ming estão usando feitiçaria!”

Jamais haviam visto armas tão potentes, capazes de destroçar homens em pedaços mesmo sendo pequenas como um punho. Se isso não era bruxaria, o que seria? Naquele tempo, a superstição imperava, e tudo que não se podia explicar era atribuído a forças sobrenaturais—sobretudo entre soldados.

Bastou um gritar para que centenas o seguissem, e logo o pânico espalhou-se. As tropas imperiais, que tanto custaram a chegar aos pés das muralhas, dispersaram-se como formigas.

“Matem os bárbaros pela pátria!”
“É hora de servir ao trono!”
“Arqueiros, fogo!”

O número de granadas era limitado, e não podiam desperdiçá-las; alternavam seu uso com saraivadas de flechas.

Treinar um arqueiro de elite era bem mais difícil do que formar um mosqueteiro. Os arqueiros Ming sobre as muralhas de Kunming eram todos veteranos. Não era preciso atingir um alvo a cem passos, mas, a essa distância, não erravam.

Um soldado imperial, após escapar por pouco de uma granada, mal teve tempo de se alegrar antes que uma flecha atravessasse sua garganta. Emitiu um som gutural, olhos arregalados de incredulidade. Tentou arrancar a flecha, mas foi em vão; o sangue jorrava sem cessar. Logo tombou, convulsionou e morreu.

Outros soldados imperiais passaram por cima de seu corpo, sem qualquer remorso, como se pisassem em carne podre.

“Arquem! Atirem!”

No alto das muralhas, os soldados Ming não davam trégua, disparando flechas sem cessar.

Zhu Youlang, empolgado com o que via, sentiu-se tentado, tomou um arco das mãos de um assistente e, imitando os soldados, encaixou uma flecha na corda...