88. A Arte de Ceifar Vidas

Tudo o que aconteceu hoje parecia ensinar a Qian Chen uma lição: o desfecho de uma batalha é definido pelo “futuro”; jamais se deve calcular com base nas informações do “passado”, ou você acabará em uma armadilha sem saída.

Claramente, a organização Kunlun procurava cinco criminosos, e Qian Chen também tinha visto apenas cinco deles no ônibus, mas agora, no rádio, havia oito pessoas respondendo à chamada. Não era de se admirar que tivessem conseguido controlar tão facilmente dois membros da Kunlun; o grupo deles também estava crescendo.

Neste mundo, há muitos dispostos a arriscar tudo por dinheiro.

Ontem, Lin Xiaoxiao havia conversado com ele. Sentada sobre uma cadeira, sorria enquanto dizia: “Qian Chen, quando voltar ao mundo de superfície, lembre-se de nunca confiar em ninguém, pois os interesses mudam muitas relações. O ser humano busca lucros; jamais subestime a ganância humana. Adivinha quem inventou os equipamentos de comunicação de base que você e Liu Dezhuz usaram?”

Qian Chen arriscou: “Um espião?”

Lin Xiaoxiao sacudiu a cabeça, rindo: “Não. Foram dois operadores de bolsa da Cidade Dez. Para evitar serem pegos por operar com informações privilegiadas, inventaram isso às escondidas. Veja, esse é o poder do interesse, capaz até de impulsionar o progresso tecnológico.”

Naquele momento, Qian Chen teve a impressão de que cada vez mais pessoas do mundo de superfície cruzariam para o lado sombrio deste mundo, movidas pelo interesse. Afinal, muitos precisam desse tipo de oportunidade para mudar suas vidas.

Ele guardou o rádio no bolso e, acenando para Jiang Xue, desapareceu na escuridão da noite.

Jiang Xue agachou-se e abraçou Li Tongyun: “Você se assustou? Ainda está com medo?”

Li Tongyun pensou um pouco: “Eu estava, mas depois que o irmão Qian Chen fez um carinho na minha cabeça, o medo passou.”

A menina lembrava-se de Qian Chen, calculando e agindo com precisão na escuridão, enfrentando os criminosos com tamanha destreza que parecia executar uma arte.

A arte de ceifar vidas.

...

A planta do pé humano é, entre quase todos os animais, uma das mais sensíveis. Lutar descalço é mais difícil do que se imagina; uma pedrinha no chão já é capaz de provocar dor intensa.

Se houvesse outra opção, Qian Chen jamais escolheria lutar sem sapatos. Mas ele não tinha escolha.

Silencioso, agachava-se sobre um pé de nêspera à beira da estrada, ocultando-se sob a frondosa copa da árvore, com o som do rádio ajustado ao mínimo.

Lá embaixo, as chamas da fogueira tremulavam no pátio, lançando luzes e sombras através das folhas, manchando-lhe o corpo com pontos dourados.

Era o melhor esconderijo que sua memória permitia encontrar: a copa era alta e o local distava do albergue nas nuvens.

“Há seis no pátio, e mais um de sentinela na porta dos fundos”, murmurava Qian Chen, ciente de que era impossível enfrentar sete homens sozinho, especialmente quando os criminosos estavam todos juntos.

Olhou para as marcas de sangue sob os próprios pés, sem saber como estariam depois daquela noite.

No pátio, Liu Dezhuz estava encolhido no chão, enquanto o líder dos criminosos se agachava diante dele, pressionando o cano da arma contra sua testa e perguntando não se sabe o quê.

Mais de quarenta reféns se aglomeravam em um grupo, cercados pelos seis criminosos, sem chance de fuga.

Para surpresa de Qian Chen, um dos membros da Kunlun estava deitado de lado, o suor escorrendo da testa. O ferimento à bala na perna era evidente, e o sangue escorria lentamente, tingindo o cimento de um roxo profundo.

Mesmo em meio à dor, a mão direita do ferido repousava discretamente junto ao bolso, e o indicador e o dedo médio alternavam batidas ritmadas, como se transmitissem uma mensagem.

Tac, tac-tac.

Tac, tac, tac...

O indicador batia rapidamente, representando o som curto; o dedo médio, mais devagar, o som longo. Parecia código Morse, mas Qian Chen não sabia para quem aquela mensagem era destinada.

Seria para o outro companheiro?

Decidiu memorizar o padrão das batidas, voltando o olhar para o interior do pátio.

Nesse momento, viu um dos bandidos puxar Wang Yun pelos cabelos, arrancando-a do meio do grupo.

Wang Yun era arrastada pelo chão, lutando com as pernas, mas acabou sendo levada para dentro do albergue.

Os colegas assistiam apavorados; Hu Xiaoniu e Zhang Tianzhen tentaram se levantar várias vezes, mas foram forçados a se agachar novamente sob a mira fria e escura das armas.

O outro membro da Kunlun, ileso, lançou um olhar irado, mas logo recebeu um soco violento no abdômen e caiu no chão, ofegante, sem conseguir emitir som algum.

Ninguém mais ousou resistir.

Nessas horas, não se pode exigir heroísmo; preservar-se diante do perigo é um instinto. Os estudantes não tinham treinamento, o medo era o sentimento natural.

O que eles não sabiam era que, desde o início, os criminosos não pretendiam deixar nenhum inocente vivo.

Qian Chen observava tudo, impassível, sem agir. Aquilo não fazia sentido, pois os criminosos eram treinados.

Cometer tal ato naquele momento era pura estupidez.

Mas eles não podiam ser tão tolos assim.

Passado algum tempo, o criminoso que entrara no albergue reapareceu e bateu no ombro de um comparsa: “É sua vez.”

Ao ouvirem isso, os estudantes recuaram, amedrontados.

O criminoso seguinte circulou o olhar sorridente pelo grupo; as garotas baixavam a cabeça, evitando o olhar, como se assim pudessem se esquivar do perigo.

Contudo, o olhar do bandido parou... em Nan Gengchen!

Ele empurrou a multidão, agarrou o franzino Nan Gengchen e o arrastou para dentro do prédio.

Qian Chen assistia atônito: “...”

Agora tinha certeza de algumas coisas.

Não podia esperar mais.

Mesmo sem saber onde o criminoso da porta dos fundos estava escondido, não podia esperar.

Era a melhor oportunidade.

...

O albergue nas nuvens fora construído junto à montanha; atrás dele, em vez de terreno plano, havia uma floresta inclinada e o corpo da montanha.

Um dos criminosos estava encostado silenciosamente à porta dos fundos, fumando um cigarro.

A brasa acendia e apagava no escuro, e o som do tabaco queimando era audível no silêncio.

Diferente dos que estavam na frente, este segurava há tempos uma Glock 34 com silenciador, pronto para agir a qualquer emergência.

De repente, ouviu o som de uma pedra caindo no escuro.

Curiosamente, instintivamente olhou na direção oposta ao ruído, enquanto apontava a arma para onde o som viera.

Se surgisse alguém de qualquer lado, reagiria rápido; era o procedimento correto.

Nada.

Os músculos relaxaram devagar.

Jogou fora o cigarro, olhos atentos, vasculhando os arredores em busca da origem do barulho.

Nesse instante, ouviu vozes no rádio: “Contando, um.”

“Dois.”

“Três.”

Ele apertou o rádio e respondeu: “Quatro.”

Por um segundo, sua atenção estava no rádio, dividindo os sentidos.

Soltou o rádio e continuou atento ao redor.

Num piscar de olhos, sentiu as pupilas se contrair; uma mão cobriu sua boca por trás, e uma lâmina fria o perfurou de modo fulminante, atingindo-lhe o baço e parando nos pulmões.

Logo depois, ouviu alguém, bem atrás de si, apertar o rádio: “Cinco.”

A mão se afastou lentamente, e da boca do criminoso só saíam ruídos roucos de ar.

O rádio continuava transmitindo as contagens.

“Seis.”

“Sete.”

“Oito.”

Ninguém percebeu que dois dos seus já estavam mortos.