Livro das Maravilhas

Uma rua de pedra antiga, o canto das paredes manchadas pelo tempo, um riacho murmurante, e à sua margem, uma fileira de paredes brancas e telhados cinzentos. Sobre o riacho, uma velha ponte de pedra arqueada; sobre a ponte, um pavilhão de madeira sustentado por oito colunas, já desbotadas pelo passar dos anos.

No interior do pavilhão, um ancião encurvado com uma bengala cercado por sete ou oito crianças. Contava-lhes histórias do passado.

Um rapaz de roupas gastas, aparentando quinze ou dezesseis anos, carregava uma sacola de arroz pendurada na mão, permanecendo sozinho junto ao muro, olhando em silêncio para a frente.

As palavras do velho e os gritos de espanto das crianças podiam ser ouvidos.

O ancião era um dos mais velhos da aldeia, de idade avançada e vida serena. Costumava sentar-se sob a árvore na entrada da aldeia para contar histórias, tanto para que os jovens conhecessem o mundo e seus acontecimentos, os altos e baixos da história, quanto para transmitir suas experiências e lições de vida aos descendentes. Em tempos assim, nos povoados rurais, muito do saber era perpetuado de geração em geração, oralmente.

Mas, quando as crianças se reuniam em grande número, as histórias mudavam de tom.

De relatos de grandes feitos e acontecimentos, tornavam-se lendas de deuses e fantasmas.

Esses contos sempre foram populares, desde tempos imemoriais.

Era um prazer tanto para quem ouvia quanto para quem narrava.

Ao longo do último ano, Lin Jue também vinha com frequência ouvir as histórias.

Na verdade, sua chegada àque