Capítulo 134: Treze tem um cargo oficial, o grupo Teddy em apuros

O caso da mulher morta na árvore trouxe à tona uma trama digna de novela mexicana, envolvendo um esquema de prostituição forçada e um atropelamento seguido de fuga com um carro roubado.

Ao tomarem conhecimento dos detalhes, todos no local sentiram um certo pesar. Contudo, já no dia seguinte, ninguém mais mencionava o assunto. Todos os dias acontecem tragédias e pessoas infelizes; se não ocorre conosco, o máximo que fazemos é comentar brevemente quando o assunto surge: "Ah, você está falando daquela garota bonita e infeliz? Que triste, é o resultado de uma família desestruturada. Deveríamos defender um maior cuidado com o bem-estar físico e emocional das crianças".

Os outros concordam com um ou dois acenos e logo mudam de assunto.

No segundo dia, após transferir o caso da mulher morta, Brian fez um breve questionamento sobre o andamento do caso de Ivan e, em seguida, pegou um cavalete improvisado e abraçou Treze para começar a ensiná-lo.

Treze fez uma careta canina. Sentia que sua vida de cachorro estava ficando complicada. Queria mesmo era correr livre por aí, aproveitar a vida de líder, guiando uma matilha para perseguir gatos e guaxinins.

Ao ver a expressão do animal, Brian achou graça. Apertou as bochechas, agora mais gordinhas, do cão, respirou fundo e, imaginando o rosto de Susan, começou a desenhar — algo que não fazia desde que saiu do jardim de infância.

Graças ao seu talento de controle corporal, mesmo sem nunca ter estudado técnicas de desenho, Brian conseguiu fazer esboços de pessoas e objetos que até que tinham uma certa forma. As linhas estavam lá, as sombras também. Tirando o fato de que não se parecia em nada com o real, até que o desenho estava bem organizado.

— Droga! Que porcaria é essa que eu desenhei! — Brian olhou para o emaranhado de linhas no papel, jogou o pincel longe e arrancou a folha para destruir as evidências. — Essa coisa exige técnica mesmo.

Brian percebeu que precisava encontrar um professor.

Ao ver o estado de espírito instável do seu dono, Treze encolheu a cabeça, tentando aproveitar a chance para escapar, mas foi levantado por Brian e jogado sobre a mesa:
— Vamos, desenhe o que você vê em mim.

A comparação gera autoconfiança. Brian achou que, antes de aprender a desenhar, precisava acumular um pouco de confiança. Sem dar chance para Treze recusar, enfiou um lápis de grafite na boca do cachorro.

Treze: ...

Dez minutos depois, o cão jazia na mesa, desanimado, com a língua pendurada para fora, olhando para Brian com olhos grandes e esperançosos, torcendo para que o "cachorrão" o elogiasse.

Brian olhou para o desenho: um boneco de palito baixinho e um cachorro de palito do seu tamanho. De repente, lembrou-se da expressão: "olhar de cachorro para baixo". Percebeu que a visão dos cães é diferente da dos humanos; mesmo que Treze soubesse desenhar, parecia impossível traduzir o que via para a perspectiva humana.

Com um treinamento refinado talvez fosse possível, mas era trabalhoso demais. E Brian detestava trabalho. O plano de ensinar desenho a Treze morreu ali mesmo.

Hoje era o último dia útil da semana. Tirando a dupla Teddy, que estava ocupada como nunca com um caso, todos no escritório pareciam preguiçosos, sem energia, conversando vagamente sobre onde iriam se divertir após o expediente. Ninguém que se preze gosta de trabalhar.

Brian era igual. Tendo perdido a diversão com o cachorro, ele se recostou na cadeira, esticou os pés sobre a mesa e começou a manipular um baralho com habilidade, demonstrando a destreza de seus dedos longos. Eram truques de prestidigitação, usados para esconder e trocar cartas.

Ele sempre se interessou por isso. Antigamente, tentou aprender, mas seus dedos não eram ágeis e, frustrado, acabou desistindo. Só agora, com o talento de controle corporal, voltou a praticar.

Infelizmente, sua memória não era das melhores. Podia executar truques de altíssima dificuldade com facilidade, mas não conseguia decorar a posição de todas as cartas. Se não conseguia memorizar, não conseguia controlar com precisão o valor das cartas. Caso contrário, ele certamente obrigaria o pessoal do escritório a jogar, para que reconhecessem o novo "deus do pôquer" do departamento.

Ao lado, Treze, livre da pressão de Brian, também se deitou preguiçosamente aos pés do dono, com a barriga para cima e a língua de fora, aproveitando a brisa que vinha da janela.

Enquanto os dois matavam o tempo, a funcionária administrativa, Edna, aproximou-se com uma caixa. Ela olhou para os dedos longos e ágeis de Brian, engoliu em seco inconscientemente e colocou a caixa sobre a mesa:
— Brian, isto é a designação oficial para o Treze, após a aprovação do departamento de assuntos internos. Dentro estão os documentos, o uniforme e a coleira personalizada.

Ao ouvir seu nome, Treze deu um salto, piscando os grandes olhos para a caixa nas mãos de Edna. Brian também se animou.

Ele fez um gesto com a mão, guardou as cartas, jogou-as sobre a mesa e pegou a caixa:
— A eficiência deles é tão alta assim?

Edna sorriu e acariciou a cabeça de Treze:
— É normal. Treze ajudou nosso grupo a resolver aquele caso de envenenamento na cidade toda; ninguém iria barrar a designação de um cão policial.

Brian assentiu. O lunático do crematório que caçava viciados para criar drogas e se vingar da sociedade foi detido em poucas horas por ele e Treze, sendo entregue como um "presente" para Susan. Na época, ela comentou que conseguiria uma vaga de cão policial do Departamento de Operações NW, vinculado ao Grupo B6. Não esperava que em pouco mais de uma semana houvesse um retorno.

Ao saberem que Treze tinha virado cão policial, o velho Harden largou o mouse e Green jogou os arquivos de lado, todos se aproximando para ver a novidade.

— Chefe Brian, o Treze agora tem até salário? — Green perguntou com inveja. Trabalhar com o chefe Brian era promissor mesmo; até um cachorro tinha conseguido um emprego público.

Brian assentiu:
— Parece que sim. O padrão segue o dos funcionários, com direito a dossiê, número de identificação...

O velho Harden também parecia invejoso:
— Então o Treze vai ter o mesmo tratamento que a gente?

Brian balançou a cabeça:
— Para ser exato, até melhor. Ele recebe subsídios extras todo mês; é como se tivesse o nosso salário somado ao de um cão policial.

Os três espectadores sentiram uma pontada de ciúme: o ser humano valendo menos que o cachorro!

Sob o olhar atento de todos, Brian abriu a caixa. Havia muita coisa dentro. Logo de cara, uma carteira de identificação, igual à de todos os funcionários da NW. Ao abrir, do lado esquerdo, as informações de Treze: raça, identidade, número de registro; do lado direito, a foto com o selo oficial, e abaixo, o telefone de Brian e o número de verificação do Departamento de Operações da NW.

Abaixo da carteira, uma coleira especial. A placa era o emblema da NW, com uma cavidade na parte de trás para prender um rastreador, contendo o número de identificação de Treze. Mais abaixo, o uniforme: dois coletes reguláveis para troca e dois coletes à prova de balas, também ajustáveis. Os coletes tinham pequenos bolsos para documentos.

Além disso, no fundo da caixa, havia equipamentos tecnológicos: uma câmera de aplicação da lei portátil e um dispositivo de armazenamento de áudio e vídeo, parecendo uma pequena caixa quadrada que podia ser acoplada ao colete.

Brian não entendia como o pessoal da logística da NW, que era tão desleixado com os equipamentos deles, dedicava tanto cuidado aos acessórios de um cachorro! A NW nem sequer tinha uma unidade canina especializada. Ele não sabia que, internamente, a fama de Treze era maior e mais querida do que a sua própria, o "legista sortudo". Afinal, quem recusaria um colega cachorrinho que não disputa promoções?

Treze, inicialmente curioso, logo entendeu, com a ajuda de todos, que era apenas um manequim. Deixou-se vestir e logo completou a transformação. Com cerca de dois meses e meio, ele comia cada vez mais, mas apenas engordava, sem mudar muito de tamanho, sendo menor que outros Labradores da mesma idade. Isso fazia com que o monte de equipamentos o deixasse parecendo uma tartaruga carregando uma carapaça pesada, uma cena desajeitada e hilária.

— Au... (Desconfortável...) — Treze olhou para Brian com cara de coitado.

Por fim, sob insistência do cão, Brian guardou quase tudo, deixando apenas a coleira com o número. O rastreador, fora de serviço, naturalmente foi retirado. Mesmo usando apenas a coleira, Treze ainda parecia resistente. Ele preferia a liberdade de correr sem nada.

Brian deu um tapinha na cabeça dele:
— Agora que tem essa placa, você é um cão com identidade, pode morder bandidos legalmente.

Como cão policial da NW, até os policiais comuns precisariam bater continência para ele. Treze, após os ensinamentos de Brian, já sabia a diferença entre humanos e cães, mas mantinha o hábito de chamar Brian de "cachorrão". Ao ouvir aquilo, os olhos de Treze brilharam:
— Au, au, au! Cachorrão, então se eu vir algo gostoso, posso roubar e comer?

Brian revirou os olhos. O caráter de Treze, de se apoiar no poder alheio e intimidar os fracos, provavelmente não mudaria. Se estivesse na sua vida passada, com certeza seria um daqueles tradutores que comiam melancias nas bancas do povo sem pagar.

À tarde, Ivan e Glen voltaram e levaram Green para ajudar em uma diligência. Brian sentiu o cheiro de sangue neles. Era forte. Não se adquire um odor tão intenso sem estar em um ambiente carregado de sangue. Além disso, o corpo de Glen, o tarado do grupo, exalava um forte cheiro de pólvora. O cheiro era tão forte que, mesmo sem usar seu olfato aprimorado, era fácil de notar.

O Grupo B6 existia há pouco mais de um mês, e era apenas a segunda vez que Brian via Glen usar uma arma. A primeira tinha sido no ataque terrorista dos fanáticos religiosos. Brian percebeu que a dupla Teddy estava com problemas. No entanto, como não pediram ajuda, ele apenas comentou brevemente e, ao ser recusado, não insistiu. Era uma espécie de código de conduta entre instituições públicas: se não pedem ajuda em tarefas designadas, insistir é visto como desrespeito. Afinal, Brian era apenas um líder interino, e eles não eram seus subordinados diretos como Green. Manter o limite era necessário.

Durante a tarde, o Grupo B6 não recebeu novos casos. Brian estava entediado. Ele chamou Treze e o especialista em armas, Eli, que estava matando tempo no estande de tiro subterrâneo, para irem a uma loja de motos. Ele queria comprar uma para o dia a dia.

Ele já havia pedido a Eli para conseguir um carro blindado, rápido e off-road. Eli tinha contatos, mas veículos customizados levavam tempo e precisavam de testes rigorosos. Segundo ele, no mínimo meio ano. Brian estava cansado da lerdeza dos carros comuns. Ele queria uma moto que ultrapassasse os 300 km/h. Velocidade e paixão sempre foram o romantismo de um homem. Brian não era exceção.

Do outro lado, Green seguia Ivan e Glen, confuso, até um pequeno armazém. Quando as portas foram abertas, ele ficou paralisado. Green silenciou por um momento e olhou para os veteranos:
— Desculpem, não entendo. Estamos indo investigar um caso ou para a guerra?

O pequeno armazém estava repleto de fuzis automáticos, pistolas e granadas. No centro, havia até uma metralhadora pesada de modelo antigo.

Ivan deu um tapinha no ombro de Green, lambeu os lábios e exibiu um sorriso sanguinário:
— Este caso é especial. Precisamos acabar com uns idiotas antes de podermos resolvê-lo!

O rosto bonito de Glen também estampava um sorriso frio:
— Aqueles bastardos mataram meu informante. Prender é pouco. Vamos pagar com sangue e dente!

Green engoliu em seco ao ver a mudança repentina de comportamento dos dois:
— O chefe Brian não vai se importar com isso?

Ainda eram o Ivan, o grandalhão ensolarado, e o Glen, o tarado de sempre? Ivan lembrou-se da primeira vez que viu Brian esmagar uma ponta de cigarro com os dedos e riu:
— Não, Brian não vai se importar!

Aquele novato ainda não tinha entendido. O grupo deles não era feito de pessoas que seguiam regras! Como um veterano entusiasmado, Ivan preparou-se para dar uma aula a Green, para que ele entendesse o verdadeiro estilo de trabalho do Grupo B6.

Encurralado pelos dois colegas, Green, confuso, vestiu o colete à prova de balas, pegou um fuzil e granadas. Ivan, de forma insana, carregava uma metralhadora M60 de mais de dez quilos, com fitas de munição enroladas no corpo, emanando uma pressão avassaladora. Glen sacou um fuzil de precisão de grande porte, com pistolas nas pernas, trocando sua postura desleixada por um olhar letal.

Antes do fim do expediente, dois bandidos fortemente armados e um novato confuso partiram em um carro modificado com vidros escurecidos, desaparecendo na estrada.