Capítulo Sessenta e Nove – O Excêntrico Magnata (Primeira Parte)

Desde o princípio, eu já estava um pouco apreensivo quanto à dificuldade de vender aquela tigela de porcelana. Embora tanto eu quanto o Raio não compreendêssemos muito do ramo de antiguidades, sabíamos ao menos o básico. Afinal, o objeto havia sido retirado de um túmulo pelo Raio, e atualmente, quem coleciona ou negocia peças antigas preza muito pela “pureza” do item: tanto a origem quanto o próprio objeto devem ser limpos.

Quando falam em origem limpa, referem-se ao fato de a peça não ser fruto de roubo ou saque de túmulos — hoje em dia, esse tipo de crime pode render até pena de morte. Quanto à limpeza do objeto, muitos já ouviram casos estranhos e inexplicáveis ligados a colecionadores de antiguidades.

Quando eu era pequeno, meu avô me contou uma história que ficou gravada em minha memória até hoje. Ele disse que, nos tempos da República, havia um grande latifundiário chamado Feng, dono de imensa fortuna, e um filho, Feng Yongkang. Esse rapaz, em determinado momento, desenvolveu uma obsessão peculiar: colecionar pertences de moças que morreram jovens, ainda solteiras, durante as dinastias Ming e Qing.

Desde pequenas joias, como colares e brincos, até tecidos e mortalhas usadas no enterro, se o tecido não estivesse completamente deteriorado, ele queria comprar, não importava o preço pedido — desde que a mercadoria fosse boa, não barganhava. Em termos modernos, o Feng Yongkang era um milionário excêntrico e mimado.

Por conta dessa obsessão, o quarto de Feng Yongkang era repleto de roupas semi-decompostas retiradas de cadáveres, além de incontáveis joias e adornos funerários. Só mesmo a fortuna da família Feng permitia tamanha extravagância; qualquer outro proprietário rural já teria arruinado toda sua herança.

Desde que começou a colecionar aqueles objetos, Feng Yongkang passou a se trancar no quarto, sem se afastar um instante das roupas e joias, cuidando delas mais do que de si próprio. Para quem via de fora, parecia um verdadeiro lunático.

O velho Feng, embora percebesse que o filho tinha algum problema mental, tentou de tudo: médicos, curandeiros, remédios — nada resolveu. Com o passar dos anos, perdeu as esperanças e apenas desejava que o filho vivesse em paz, sem cometer crimes, casasse, tivesse filhos e lhe desse um neto robusto para que pudesse morrer tranquilo.

Naquele tempo, colecionar tais objetos não era considerado crime. Mas o problema era que, desde que se apaixonou por colecionar roupas e joias de túmulos, Feng Yongkang mudou completamente: tornou-se mais fechado, quase não falava, passava os dias admirando suas peças. Às vezes, durante a noite, o velho Feng, ao passar pelo quarto do filho, via luzes acesas e ouvia Yongkang falando sozinho com suas antiguidades...

Era assustador.

Mais estranho ainda: toda vez que o velho Feng tocava no assunto de casamento, o filho ficava sério e recusava terminantemente, sem espaço para discussão. Naquela época, um homem que não queria se casar era algo insólito, não como hoje, onde existem tantas opções. O velho Feng, vendo o estado do filho, suspirava, perdia o apetite, não dormia direito, questionando-se: “Trabalhei duro a vida toda, nunca fiz nada de errado. Por que esse filho?”

Seria castigo de vidas passadas? Pensando e repensando, concluiu que havia algo estranho no hobby do filho.

No dia seguinte, foi a um templo próximo e trouxe um sacerdote especializado em exorcismos para avaliar a situação do filho.

O sacerdote, de uns cinquenta anos, com décadas de experiência no templo, entrou na casa e imediatamente ficou com o semblante sombrio. O proprietário, preocupado, perguntou o que ele havia percebido. O sacerdote, sem rodeios, apontou para um dos quartos e disse:

“Se quer que seu filho se case um dia, queime agora mesmo esse quarto!”

O velho Feng olhou e viu que o sacerdote se referia ao quarto do filho. Ficou hesitante e explicou: “Mestre, não é que eu não queira obedecer, mas meu filho valoriza demais as coisas desse quarto. Se eu queimar tudo de repente, ele vai querer me matar!”

O sacerdote balançou a cabeça: “Pode queimar sem medo, quanto maior o fogo, melhor. Garanto que, quando seu filho voltar, não vai reclamar, nem sequer vai perguntar.”

Falando com tanta confiança, o velho Feng decidiu arriscar. Mandou acender o fogo e queimou o quarto até virar ruínas.

Após o incêndio, o sacerdote orientou: “A partir de amanhã, transforme o quarto do seu filho em um altar com trezentos cartões de memória, sem nomes, apenas para culto. Nos dias primeiro e quinze de cada mês, acenda incenso, velas e ofereça papel.”

O velho Feng concordou.

Pouco depois do incêndio, Feng Yongkang voltou para casa. O velho Feng ficou tenso, temendo que o filho se revoltasse ao ver o quarto destruído. Mas, para sua surpresa, Yongkang apenas olhou para as ruínas e perguntou, curioso: “Pai, por que meu quarto pegou fogo?” No tom, só se percebia surpresa e curiosidade, sem qualquer raiva ou indignação.

O velho Feng ficou perplexo: como o filho, que antes tratava aquelas peças como tesouros, não se importou nem perguntou sobre o ocorrido? Naquele momento, o velho Feng passou a admirar ainda mais o sacerdote.

Depois de despedir o sacerdote, rapidamente contratou artesãos habilidosos e, em menos de dez dias, construiu um altar imponente. Seguiu as instruções, dispondo trezentos cartões sem nomes e, religiosamente, acendendo incenso e queimando papel nos dias determinados.

A partir de então, Feng Yongkang nunca mais colecionou roupas de túmulos e aceitou casar e ter filhos; nunca mais apresentou os antigos hábitos excêntricos.

Na verdade, não era questão de fantasmas, mas sim de problemas ligados aos objetos antigos.

Esse é apenas um dentre muitos exemplos ao longo da história. Existem peças famosas, joias de antiguidade que, ao cair nas mãos de alguém, trazem infortúnio e uma sequência de tragédias — não é mera superstição.

Por isso, ninguém se atrevia a comprar a tigela de porcelana retirada do túmulo; provavelmente, ela era “impura”.

Com o livro “Compêndio das Artes Taoístas de Maoshan” nas mãos, procurei por algum registro sobre antiguidades, vasculhei o índice de ponta a ponta, mas não encontrei nada relacionado ao tema.

Parece que o tal compêndio não abrange tudo. Fechei o livro, guardei na mochila, e o Raio se aproximou, com expressão ansiosa:

“E aí, irmão, achou alguma coisa?”

Suspirei e respondi: “Nada. O livro não tem nenhum registro ou explicação sobre antiguidades.”

O Raio ficou desapontado, sentou-se ao lado e disse, desanimado: “Não importa, irmão, agradeço por você me acompanhar nesta jornada.”

“Que conversa é essa, Raio? Entre nós não há por que agradecer; basta pagar, está ótimo.” Brinquei, tentando aliviar seu humor.

Enquanto nos preparávamos para ir comer algo, um Audi vermelho se aproximou de nós. Troquei olhares com o Raio, sem entender quem era. Não conhecíamos ninguém com um carro daqueles.

Será que eram enviados de Lin Sen para arranjar problemas? Com esse pensamento, murmurei: “Raio, se algo der errado, corra.”

O Audi estacionou perto, o vidro se abaixou e uma mulher elegante, dona de um charme maduro, apareceu, chamando-nos:

“Ei, rapazes, entrem no carro.”

Olhei e reconheci: era a proprietária da loja de antiguidades “Câmara do Tesouro”. Por que ela nos procurava novamente?