Capítulo Onze: Cinco Defeitos e Três Carências

— Chega, não seja teimoso, largue a mochila. As galinhas ainda esperam que você as alimente. Ah, a sala onde você descansou há pouco será seu quarto daqui em diante — disse o Mestre Brisa Suave, sem mais me olhar, retomando sozinho seus movimentos de Tai Chi.

...

Depois de alimentar as galinhas, comecei a lavar os legumes e preparar o almoço. Quando terminei, comi junto com o Mestre Brisa Suave e limpei a louça. Só então tive um pouco de tempo livre. Por vezes, penso que esse Mestre me vê como seu empregado particular.

Voltei para o meu quarto com a intenção de aproveitar a pausa do almoço para dormir. Mas, deitado na cama, não conseguia pegar no sono; a cada vez que fechava os olhos, via o fogo-fátuo rolando pelo quarto e o riso estranho da coruja ecoando em minha mente...

Depois de muito tempo sem conseguir dormir, resolvi sentar-me na cama e peguei aquele livro que o Mestre Brisa Suave me deu, “Grande Compêndio das Artes Taoístas de Maoshan”, para ver se havia ali algo que eu pudesse aprender, alguma técnica simples.

Ao abrir o livro, sentado de pernas cruzadas, observei que a capa era de um manual sobre “Cuidados e Técnicas para o Acasalamento de Porcas”. Senti vontade de chorar...

Não sei se o cérebro do Mestre Brisa Suave foi atingido por um meteoro quando era criança. De todos os disfarces possíveis, tinha que escolher aquele? Se alguém me visse com isso, onde estaria minha dignidade? Seria melhor morrer logo.

“Mais tarde, encontrarei outro livro e trocarei essa capa”, pensei, abrindo o “Grande Compêndio das Artes Taoístas de Maoshan”.

Ao virar a página inicial, deparei-me na segunda folha com uma frase em letras bem grandes:

“O praticante do Tao, capaz de capturar fantasmas e afastar demônios, transitando entre os mundos dos vivos e dos mortos, está fadado, por seu destino, a sofrer as calamidades das Cinco Deficiências e Três Faltas. Não há quem as evite. Quem aprende as artes taoístas deve ponderar e agir com cautela.”

Lendo isso, recordei-me de quando o Mestre Brisa Suave, antes de aceitar-me como discípulo, perguntou-me, com extrema seriedade:

“Na nossa profissão, ao ingressar, o destino deixa de ser completo. Somos obrigados a sofrer as calamidades das Cinco Deficiências e Três Faltas. Não teremos mais o destino íntegro de uma pessoa comum. Tem certeza do que deseja?”

No início, pensei que ele brincava, usando termos técnicos para me assustar. Agora vejo que não era bem assim.

Com isso, senti um pressentimento ruim e continuei a leitura.

“As Cinco Deficiências são: viúvo, viúva, órfão, solitário, mutilado.

As Três Faltas são: dinheiro, vida, poder.”

Ao ler isso, aquele mal pressentimento só cresceu. Ser um praticante do Tao, caçador de fantasmas, não parece tão glamoroso quanto imaginei.

A seguir, o livro explicava detalhadamente as Cinco Deficiências e Três Faltas:

“Velho sem esposa é viúvo, velha sem marido é viúva, criança sem pai é órfão, velho sem descendentes é solitário, doente é mutilado.

Tudo no mundo se complementa e se contrapõe. Quem pratica o Tao, por desvendar os segredos do céu e portar habilidades incomuns, terá seu destino incompleto e sofrerá as calamidades das Cinco Deficiências e Três Faltas!”

Ao ler isso, senti meu coração gelar. Segundo o livro, ao estudar as artes taoístas, não só não terei esposa, como não terei filhos, e ainda faltarei dinheiro, vida e poder. Estou perdido.

Completamente perdido!

Não é à toa que meu avô ficou tão incomodado ao saber que eu queria aprender as artes taoístas. Ele devia conhecer essas calamidades, mas cedeu por causa de An Ru Shuang.

Agora, penso no Mestre Brisa Suave, já em idade madura, mas sem esposa ou filhos. Será que ele também sofreu as Cinco Deficiências e Três Faltas?

Não quis pensar mais. Peguei o “Grande Compêndio das Artes Taoístas de Maoshan” e corri apressado para o quarto do Mestre Brisa Suave.

Eu precisava esclarecer isso com ele, pois tratava-se da felicidade da minha vida!

Ansioso, cheguei ao quarto do Mestre Brisa Suave, nem me dei ao trabalho de bater, apenas empurrei a porta.

Ao entrar, vi o Mestre Brisa Suave fixamente concentrado na tela do computador, observando corpos nus.

A minha entrada inesperada o assustou. Ele rapidamente desligou o monitor, tirou os fones e os jogou sobre a mesa, falando de modo ríspido:

— Você não sabe bater à porta? Não sabe?! Isso é o mínimo de respeito ao seu mestre! Como é que cinco mil anos de tradição chinesa não te influenciam?!

Ignorei sua bronca e, apontando o “Grande Compêndio das Artes Taoístas de Maoshan”, perguntei:

— O que, afinal, são essas Cinco Deficiências e Três Faltas?

O Mestre Brisa Suave ficou surpreso, depois caiu na risada.

Vendo-o rir sem parar, senti-me ainda mais irritado.

— Vai falar ou não? — perguntei, segurando a vontade de lhe dar uns socos. Como podia rir numa hora dessas?

— Cinco Deficiências e Três Faltas, ora! É o destino de quem pratica o Tao. Qual o espanto? Eu já te perguntei isso quando me aceitou como discípulo — disse ele, olhando para mim.

— Eu não sabia! — respondi.

— E agora está arrependido? — disse, interrompendo o riso e fitando-me.

— Eu... — fiquei sem palavras.

Se realmente for como o livro diz, ao estudar o Tao minha vida será marcada por essas deficiências: sem esposa, sem filhos, sem dinheiro, sem poder, doente. Hesitei...

Se praticar o Tao, as Cinco Deficiências e Três Faltas me aguardam.

Se não aprender, não terei capacidade de encontrar o fungo cadáver, e An Ru Shuang desaparecerá para sempre em três anos.

— O que foi? Sem decisão, hesitando diante dos problemas, não parece um homem! — disse o Mestre Brisa Suave, com desprezo no olhar.

— Eu vou aprender! Como não aprenderia? — decidi, continuando:

— Já que te aceitei como mestre, não há retorno. Mas explique direito: é igual ao que está no livro?

O Mestre Brisa Suave ergueu as sobrancelhas, acariciando o cavanhaque, e respondeu:

— O que está escrito é exatamente isso. Você entendeu bem.

Com essa resposta, minhas últimas esperanças se dissiparam.

— Mas, creio que no seu caso, você vai sofrer a deficiência da viuvez. É uma sorte! — disse ele, reacendendo minha esperança.

Ao ouvir isso, senti um alívio e perguntei rapidamente:

— Sorte? Como assim?

— Entre os taoístas, o destino traz as Cinco Deficiências e Três Faltas. Das deficiências, sofremos uma; das faltas, duas. Eu tive azar, sofri a deficiência do orfanato: destinado a ser sozinho, sem descendência. Mesmo que tivesse filhos, morreriam jovens. Por isso, nem busquei esposa, para poupar as moças e evitar tragédias — disse ele, com um tom de resignação e tristeza.

— Como sabe que sofre a deficiência do orfanato? — perguntei, agora mais tranquilo ao perceber que não se sofre todas as calamidades, mas apenas uma deficiência e duas faltas. Também notei que o Mestre não era tão despreocupado quanto aparentava.

Ao ouvir minha pergunta, lágrimas caíram inesperadamente dos olhos do Mestre Brisa Suave. Ele virou o rosto, e só depois de muito tempo voltou-se para mim, os olhos vermelhos e cheios de veias.

Pegou um cigarro, acendeu com mãos trêmulas, precisando de várias tentativas. Depois de várias tragadas profundas, olhou para mim e disse:

— Casei no inverno, aos vinte e cinco anos. Um ano depois, tive um menino, chamei de Brisa Suave Filho. Era um bebê robusto, nasceu com quatro quilos. Fiquei felicíssimo. Era inteligente, aos sete ou oito meses já balbuciava “papai, mamãe”, e antes de completar um ano andava sozinho...

Ao contar isso, um sorriso surgiu em seus lábios.

Só hoje descobri que meu mestre não era um solteirão, mas um homem casado, com família.

— E depois? — perguntei.

— Aos cinco anos, Brisa Suave Filho brincava em frente de casa e... morreu afogado numa vala...

— O quê?! — exclamei, surpreso.

— Sabe a profundidade daquela vala? — perguntou-me, com os olhos ainda mais vermelhos, apertando os lábios com força.

— Quanto... quanto tinha de água? — perguntei, sem pensar.

— Só chegava ao tornozelo! Uma água tão rasa que nem um rato morreria nela, mas matou meu filho de cinco anos!!!

Ao dizer isso, o Mestre Brisa Suave não conseguiu mais controlar a emoção e chorou alto.

Ao ouvir suas palavras, fiquei atordoado, minha mente vazia. Só depois de muito tempo consegui perguntar, em voz baixa, vendo-o ainda emocionado:

— E... e a senhora sua esposa?

— Divorciou-se — respondeu, sem emoção.

— Já pensou que pode ter sido só um acidente? Não necessariamente destino de orfanato — tentei, sem saber por quê, confortá-lo.

O Mestre Brisa Suave respondeu, com ironia:

— Já matei meu próprio filho; não importa mais se é destino de orfanato. Não posso arriscar outra vida para comprovar meu destino, senão só trarei tragédia. Melhor ficar sozinho... sozinho...

Apesar das palavras leves, seus olhos vermelhos o denunciavam...