Capítulo Doze: O Morto Que Não Se Deixa Levar

Observei o Mestre Brisa Serena sentado diante do computador, sugando um cigarro atrás do outro, enquanto densas nuvens de fumaça escapavam de sua boca, pairando ao redor de sua testa como uma névoa passageira. A fumaça podia se dissipar, mas as lembranças de uma pessoa jamais desapareceriam. Ao contemplar a expressão dolorosa que lhe marcava o rosto, senti um aperto no peito. Algumas dores se estampam no semblante, outras, porém, só podem ser enterradas bem fundo no coração e, mesmo assim, nada impede que elas criem raízes, brotem e floresçam como uma flor capaz de despedaçar o coração e arrancar lágrimas dos olhos.

Sempre que somos tocados por ela, essa flor do desespero nos faz sofrer uma dor dilacerante. Acredito que, no fundo de cada um, existe uma flor assim. Permaneci em silêncio na sala, ao lado do Mestre Brisa Serena; desde pequeno, nunca fui bom em consolar os outros, então só podia acompanhá-lo em seu silêncio.

Ele fumava um cigarro após o outro até que, não sei quanto tempo depois, fomos surpreendidos por batidas apressadas à porta. Ao ouvi-las, ele se recompôs rapidamente, ajeitou as vestes e disse-me:

— Temos clientes. Vá receber quem chegou; eu vou lavar o rosto.

— Clientes? Que tipo de clientes? — perguntei, curioso.

— Agora não é hora de perguntas. Abra logo a porta — respondeu ele, entrando no quarto para lavar-se.

Sem insistir, corri para fora e abri o grande portão do templo, deparando-me com um casal de meia-idade, ambos de expressão aflita. Assim que me viram, apressaram-se em perguntar:

— Jovem, o Mestre Brisa Serena está?

— Está, sim. O que desejam com meu mestre? — indaguei.

A mulher, ao ouvir minha resposta, agarrou meu braço com força, seus olhos suplicantes fixos em mim:

— Por favor, ajude-nos, leve-nos até seu mestre, aconteceu uma desgraça terrível em casa!

Antes que eu pudesse pedir que esperassem enquanto eu chamava meu mestre, ouvi seus passos atrás de mim. A mulher, atenta, avistou-o de longe e gritou por cima do meu ombro:

— Mestre, aconteceu uma grande desgraça! Por favor, salve-nos!

O Mestre Brisa Serena já estava diante do portão quando perguntou aos dois:

— O que houve? Não tenham pressa; primeiro, deixem a oferta e, depois, expliquem tudo com calma.

— Meu... meu sogro não quer ir embora de casa... — respondeu a mulher, com o rosto sombrio.

Ao ouvir aquilo, confesso que senti desprezo: quem em sã consciência tentaria expulsar o próprio sogro de casa? E ainda recorrer a um sacerdote para isso? Que absurdo era aquele?

Mas o Mestre Brisa Serena perguntou apenas:

— Há quanto tempo seu parente faleceu?

— Sete dias — apressou-se o marido a responder.

— E por que ele não parte?

— Bem... eu... — gaguejou o homem, incapaz de responder. A mulher, porém, interrompeu:

— O velho sempre foi um estorvo em vida, e agora, morto, ainda quer nos atrapalhar, se recusa a ir embora! Mestre, por favor, faça alguma coisa, antes que as crianças morram de medo!

Diante dessas palavras, o Mestre Brisa Serena resmungou entredentes:

— Bobagem! Um idoso em casa é um tesouro, como pode dizer que é um fardo?

A mulher, envergonhada, baixou a cabeça, mas ainda murmurava algo em voz baixa.

— Mestre, não importa o que seja, por favor, vá até nossa casa. O velho morreu e não quer partir, a vila inteira já comenta, não sei onde enfiar a cara de tanta vergonha. Se o senhor conseguir ajudar-nos e garantir que ele descanse em paz, pagaremos quanto for preciso! — insistiu o homem.

Percebi o brilho nos olhos do Mestre Brisa Serena ao ouvir a promessa de pagamento. Olhou direto para o homem e disse:

— Sou devoto do Tao há anos, sempre empenhado em ajudar os vivos e manter a harmonia entre o mundo dos homens e o dos espíritos. Diante de tal situação, não posso me omitir. Irei com vocês, mas precisamos acertar o valor antes. Quanto oferecem? Não é questão de dinheiro, mas sem ele, nada se resolve.

— O senhor diga o preço! — respondeu o homem, ansioso.

— Faço por dois mil, com desconto de vinte por cento — disse ele, mostrando dois dedos.

O homem, após hesitar um instante, concordou:

— Está bem!

— Quer um cartão de sócio? Da próxima vez sai mais barato — sugeriu o Mestre Brisa Serena, deixando o casal sem graça. Será que não podia, pelo menos uma vez, ser mais sensível?

Assim, partimos: eu, meu mestre nada ortodoxo, com nossas tralhas, trancamos o templo e subimos na carroça dos dois, que avançava sacolejando pela estrada em direção à casa deles. Durante o trajeto, fiquei pensando no que o homem havia dito. Se é difícil tirar um vivo de casa, pode-se entender; mas um morto? Um cadáver que se recusa a partir? Como seria possível? Mortos não se levantam para dizer que não querem ir embora...

Quanto mais pensava, menos entendia. Quis perguntar ao Mestre Brisa Serena ali mesmo, mas o barulho da carroça era tanto que desisti; pensei em esperar até chegarmos.

A viagem foi longa e, apesar dos desvios, logo reconheci o vilarejo: era o mesmo onde, na noite anterior, eu seguira o fogo-fátuo. Ao entrarmos, olhei para a casa onde vi o fogo e a coruja; vi que, de fato, estavam de luto, com tecido branco pendurado na porta e pessoas trajando vestes fúnebres. O Mestre Brisa Serena tinha razão: havia morrido alguém por lá, vítima de um espírito vingativo.

Seguimos até o centro da vila, onde ficava a casa do casal. Eles estacionaram a carroça, descemos e entramos no pátio. Lá, percebi um grupo de pessoas reunidas ao redor de um caixão vermelho vivo. Fiquei surpreso com a escolha da cor, pois não temiam nem um pouco a má sorte.

Aproximando-me, perguntei ao Mestre Brisa Serena em voz baixa:

— Mestre, afinal, por que dizem que o morto não quer ir embora?

Ele sorriu e respondeu:

— Hoje à noite você vai entender tudo.

Juntos, contornamos o grupo e o caixão, entrando direto na casa. No centro da sala, uma grande mesa estava repleta de pratos de frango, pato, peixe e carne.

O Mestre Brisa Serena sentou-se à mesa sem cerimônia e chamou-me:

— Venha, vamos comer. Só de barriga cheia teremos forças para o trabalho de hoje à noite.

Aproximei-me, hesitante:

— Mestre, não parece certo comer antes dos outros...

Ele me lançou um olhar e respondeu:

— Isso foi preparado especialmente para nós dois. Pode comer sem medo — disse, pegando os talheres e começando a se servir com prazer.

— Prove o frango, está ótimo! — exclamou enquanto comia.

Vendo o quanto ele estava à vontade, não pude deixar de desprezá-lo um pouco. Que tipo de sacerdote era aquele? Mas, confesso, gostei do jeito. Peguei meus próprios talheres e sentei para comer.

— E o peixe está uma delícia também, mestre...

— Me passa as patas de frango...

Durante a refeição, soube pelo Mestre Brisa Serena que, naquele vilarejo, era tradição: sacerdotes e benzedeiras que fossem chamados tinham de comer fartamente antes de trabalhar; recusar era até falta de respeito.

Terminada a refeição, o homem que nos trouxera entrou na sala e perguntou ao mestre:

— Mestre, é melhor tentarmos ajudar meu pai de dia ou à noite?

— Antes do pôr do sol — respondeu ele, limpando a boca engordurada.

— Certo, vou avisar a todos — e saiu apressado.

O Mestre Brisa Serena bocejou:

— Vou descansar um pouco em outro cômodo. Fique à vontade, mas cuide bem da nossa bagagem, não vá perder.

Dito isso, sumiu e eu fiquei sozinho na sala, sem ter o que fazer. Olhei ao redor, distraído, até que meus olhos pousaram sobre uma fotografia em preto e branco de um velho pendurada na parede. Um calafrio percorreu minha espinha ao perceber que os olhos frios da foto pareciam cravar-se em mim.

Dei um salto de susto quando, de repente, a imagem do velho sorriu para mim, um sorriso rígido e estranho. Nunca tinha notado tais detalhes em fotos de mortos, tampouco conhecia os costumes, mas dizem que nunca se deve encarar diretamente as fotos dos falecidos.

— Zuo Shisan, o que você faz aqui? — ouvi a voz de uma garota atrás de mim. Virei-me e vi que era minha colega de classe, Fang Ziyan, entrando pelo portão.

— Fang Ziyan? O que faz aqui? — perguntei, surpreso. Ela era minha colega, estudiosa, bonita, a mais cobiçada da turma, e pouco falava com rapazes na escola. Éramos apenas conhecidos.

— Minha família é daqui. Vim com meu pai e, ao ver você no pátio, resolvi cumprimentar — respondeu, sorrindo.

Enquanto ela falava, olhei de soslaio para a fotografia do velho e percebi que o sorriso estranho havia sumido; tudo estava normal outra vez.

— Ei, ainda não disse por que veio ao nosso vilarejo. Tem algum parentesco com o tio Fang Wei? — perguntou, curiosa.

— Eu... — hesitei, sem saber como explicar que viera ajudar meu mestre a fazer um ritual considerado superstição por muitos.

Desisti de inventar e contei a verdade; que pensasse o que quisesse.

— Vim com meu mestre ajudar a encaminhar o velho dali — disse, apontando a fotografia na parede.

Mal imaginei que meu gesto assustaria Fang Ziyan, que correu para segurar minha mão e disse, alarmada:

— Zuo Shisan, nunca se deve apontar para uma foto de falecido!