Capítulo Cinquenta e Dois: Está Morto ou Não?

Diante do portão do templo ancestral, o mestre Wang percebia nitidamente que os gritos lancinantes das dezenas de almas penadas carregavam um ódio profundo. Os lamentos impregnados de rancor também o alertavam: todos os moradores daquela aldeia haviam perecido dentro daquele templo, e seus espíritos, presos ali, não podiam reencarnar. Certamente, algo de extremo mal habitava aquele lugar!

Os gritos não despertaram temor em Wang, ao contrário, acenderam-lhe uma fúria intensa. Ele bradou o mantra secreto das artes taoistas de Maoshan, firmou o espírito, empurrou as portas do templo e entrou decidido.

Assim que transpôs a entrada, o homem que fazia a ponte entre os mundos dos vivos e dos mortos ficou estupefato diante da cena: dezenas de cadáveres ressequidos jaziam por todo o salão, amontoados e dispostos ao acaso, todos aldeões que haviam sido sugados até a última gota de vida.

O templo recordava um verdadeiro inferno na terra.

Wang, ao se deparar com tal cenário, não pôde evitar um calafrio, enquanto sua indignação crescia. Que criatura das trevas ousaria cometer tamanha atrocidade sob a observação dos céus?

Ele vasculhou o local com o olhar e, como suspeitava, encontrou em um dos cantos uma tumba negra. Sobre ela, de formato mais largo em uma extremidade, jaziam vários cadáveres mumificados, e dela emanava um frio sinistro.

Bastou um olhar para que Wang sentisse um terror instintivo, mas sua coragem era tão grande quanto sua habilidade. Não era a primeira vez que enfrentava criaturas nefastas — já havia derrotado pelo menos uma centena delas.

Por isso, após um breve momento de hesitação, aproximou-se decidido da tumba e, sem rodeios, desferiu um pontapé na tampa, revelando o que se escondia dentro: um cadáver japonês, vestido com o uniforme e as insígnias de um general do exército.

Num relance, Wang percebeu que se tratava de um morto-vivo, e não hesitou em decidir queimar imediatamente o caixão com o monstro dentro. No entanto, antes que pudesse fechar a tampa e acender o fogo, o general japonês saltou da tumba, emitindo um grito agudo, e lançou-se ferozmente contra ele.

Sem alternativa, Wang enfrentou o inimigo. Logo percebeu que este morto-vivo era muito mais poderoso do que qualquer outro que já enfrentara: além de força descomunal e agilidade surpreendente, ele possuía consciência e vontade próprias, algo raro entre os mortos-vivos, que normalmente agem apenas pelo instinto de se alimentar do sangue dos vivos.

Lutando com todas as técnicas secretas que conhecia, Wang não conseguiu subjugar o adversário e ainda saiu ferido, com um dos braços gravemente danificado.

Diante da impotência, Wang decidiu recorrer ao mais proibido dos rituais: invocar um espírito celestial, sacrificando sua própria longevidade para receber auxílio divino na luta contra as trevas. Quanto mais poderoso o espírito invocado, maior o preço em anos de vida.

A partir desse ponto, o registro do “Grande Compêndio das Artes Maoshan” tornava-se confuso, com trechos riscados e ilegíveis, como se alguém tivesse tentado ocultar a continuidade da história.

Aparentemente, o espírito invocado por Wang derrotou o general japonês transformado em morto-vivo, mas Wang não tardou a falecer. Assim, encerrava-se abruptamente o relato sobre o general japonês da Segunda Guerra Mundial que se tornara um zumbi. O texto não esclarecia qual espírito havia sido invocado, nem se o morto-vivo fora realmente destruído.

Seria possível que o corpo outrora ali repousando fosse mesmo o do general japonês? E, depois de quase um século, teria ele ressuscitado?

— Mano, chegamos ao Leste, onde vamos descer? — interrompeu-me Leizi, tirando-me dos meus devaneios.

Guardei apressado o “Grande Compêndio das Artes Maoshan” e olhei pela janela do caminhão.

— Mestre, peça para parar ali no cruzamento, vamos descer lá. — Avistando uma cabine telefônica à frente, pedi ao motorista.

— Certo! — respondeu o caminhoneiro, parando no local indicado.

Quando descemos e fomos lhe pagar, ele recusou qualquer pagamento, acelerou e partiu, deixando-nos surpresos.

Leizi, olhando para o caminhão que se afastava, comentou:

— Mano, esse é gente boa de verdade! Quem disse que hoje em dia não existe mais solidariedade? Ainda há muita gente do bem no mundo.

— Chega de filosofia, vamos logo ligar para o Mestre Qingfeng e pedir para ele vir nos buscar — respondi, dirigindo-me à cabine telefônica.

Após inserir as moedas, disquei o número de Qingfeng. Mal o telefone tocou, sua voz soou do outro lado:

— Quem fala?

— Mestre, sou eu, Treze.

— Treze?! Seu moleque, onde você se meteu o dia inteiro? Liguei para o seu celular, não consegui falar, já estava preocupado! — disse ele, aflito.

— Mestre, realmente aconteceu algo…

— O que foi? Calma, conte devagar — pediu ele.

No telefone, relatei detalhadamente tudo desde a briga com Lin Sen, a detenção na delegacia, o encontro com o soldado japonês da Segunda Guerra Mundial ressuscitado no local mais maldito da cidade, e os eventos estranhos na aldeia sinistra.

Qingfeng ficou em silêncio por um tempo, então perguntou:

— Isso tudo é muito sério. Onde vocês estão? Vou buscá-los agora.

Passei o endereço detalhado, e ele pediu para aguardarmos no local.

O dia já estava claro quando, após umas duas horas de espera, um táxi parou ao nosso lado.

Qingfeng apareceu na janela e gritou:

— Entrem!

Assim que embarcamos, ele disse ao motorista:

— Por favor, siga para a delegacia do Leste.

No caminho, entreguei a ele o fragmento negro encontrado no caixão e perguntei, aflito:

— Mestre, isto é um fungo cadavérico? Preciso saber, pois o destino de An Ru Shuang depende disso.

Qingfeng examinou cuidadosamente o objeto, apalpou, cheirou, e respondeu surpreso:

— Você não é fraco mesmo, garoto! É de fato um fungo cadavérico, como conseguiu encontrar isso? Guarde bem, conversamos melhor depois.

Em menos de dez minutos, o táxi parou diante da delegacia. Após pagar a corrida, Qingfeng nos conduziu para dentro.

— Treze, vou levá-los até o chefe da delegacia. Você tem certeza que o policial que os levou ontem já está morto?

— Absoluta, vi com meus próprios olhos a cabeça dele dentro de uma urna — respondi, ainda arrepiado ao lembrar.

Qingfeng silenciou e caminhou conosco até o saguão da delegacia, onde um policial veio ao nosso encontro e nos guiou até o escritório do chefe.

Ao chegarmos, Qingfeng nem bateu na porta, apenas entrou.

No interior, um homem corpulento estava sentado diante de uma mesa ampla, escrevendo algo. Ao ouvir a porta, ergueu o olhar com expressão de irritação. Mas quando viu Qingfeng, seu semblante se iluminou, levantou-se e veio nos cumprimentar:

— Ah, mestre! Sente-se, sente-se, Xiao Wang, traga chá!

Logo percebi pela intimidade do tom que eram velhos conhecidos.

Qingfeng sentou-se no sofá junto à parede, e eu e Leizi o acompanhamos.

— Chefe Zhang, vou ser direto: você soube do policial que morreu ontem aqui? Quero saber o que pensa a respeito.

O chefe ficou atônito, intrigado, e perguntou:

— Mestre Pan, morreu policial aqui ontem? Não estou sabendo de nada.

Só então soube que Qingfeng se chamava Pan de sobrenome.

A resposta do chefe Zhang nos deixou perplexos: como podia a delegacia não saber da morte do policial ocorrido na noite anterior?