4. Senhores escolhidos, jovens e velhos, apressai-vos a criar milagres.

Murphy, habituado às cidades sob regime de racionamento, encontrou sem dificuldade o mercado negro subterrâneo e realizou suas compras, dissipando por completo o montante considerável de dinheiro que lhe chegara às mãos. Retornou ao solar carregado de provisões.

A razão pela qual Murphy não deixava dinheiro para Tris era simples. Aquela criatura certamente gastaria tudo em álcool, enfrentando a fome num torpor embriagado, sustentada apenas pela longevidade sobrenatural dos vampiros. Ela já se orgulhara, confessando ter passado nada menos que sessenta anos assim.

Murphy suspeitava que essa fosse a principal causa da debilidade extrema de Tris. Uma bela jovem que, por fim, havia se tornado idiota de inanição.

Tris ainda repousava no andar superior, e Murphy, sem perturbar a paciente, colocou o pão fatiado e algumas conservas no ruidoso frigorífico mecânico.

Se sua memória não lhe traía, aquela máquina robusta e desajeitada tinha o apelido de “Steam 800”. Diziam que fora inventada no ano 800 da Era por um mecânico halfling de Shardor, sendo um exemplar único da tecnologia de “máquinas a vapor” deste mundo.

A bem da verdade, Murphy compreendia o princípio de aquecer alimentos com vapor, mas esfriar com vapor? Que feitiçaria era essa?

Naturalmente, não era hora de se perder em reflexões sobre a física fantástica deste mundo e transformar o próprio cérebro num caldo de confusão.

O vampiro azarado arrumou na mochila víveres para três dias e alguns utensílios, além de deixar um bilhete detalhando, passo a passo, a receita de um prato modesto, minucioso o suficiente para que Tris, a menos que se embriagasse completamente, conseguisse prepará-lo.

Por fim, Murphy retirou do bolso o velho relógio de bolso e consultou o tempo.

O crepúsculo se aproximava; era hora de partir.

Atrás dele, o cômodo permanecia sombriamente abafado pelas cortinas, sem que a antiga lâmpada a gás — mais velha que ele — fosse acesa. Murphy, em passos lentos, deixou o lugar que fora sua morada por um mês.

O conceito de pontualidade entre vampiros manifestava-se ali. Ao chegar à porta, ao ressoar dos sinos, uma carruagem negra saiu do beco do outro lado da rua, detendo-se à entrada do solar.

Não era objeto de luxo, apenas um veículo comum de quatro rodas usado por mercadores ambulantes. No compartimento, oito servos vampíricos, magros e de olhar vazio, fitavam Murphy, que franziu o cenho.

“Mais adequado seria chamá-los de ‘escravos de sangue’,” pensou. Evidentemente, eram enfermos mantidos em cativeiro, exauridos pela extração contínua de sangue. Incapazes de cumprir missões ou lutar, sobreviver até o amanhecer já seria um feito.

O cocheiro era um homem robusto, rosto oculto sob um capuz; o único, entre os servos enviados pelo benevolente chefe da tribo, digno de alguma confiança.

Saudável, alto, inspirava segurança.

Ao avistar Murphy, ele prontamente cumprimentou:

“Saudações, senhor Murphy. Fomos enviados por Lorde Jade para assisti-lo. Sua armadura e armas estão no compartimento. Podemos partir agora?”

“Então esse cavaleiro chama-se Jade,” anotou Murphy mentalmente.

Provavelmente o ajudara por piedade, mas auxílio é auxílio; Murphy, embora desvalido, não devia favores.

Se sobrevivesse, haveria de retribuir.

Murphy assentiu ao cocheiro, mas não se acomodou no compartimento apertado; retirou o saco contendo armaduras e armas e sentou-se ao lado do cocheiro.

Ali, desfrutava de melhor visibilidade e ventilação, e, se o perigo surgisse, poderia fugir sem demora.

“Vamos,” disse Murphy, ajustando o capuz e ocultando o rosto.

O cocheiro, porém, não estalou o chicote; murmurou:

“Senhor, sua matriarca está ali!”

“Hmm?” Murphy, surpreso, virou-se e viu Tris, até então repousando, agora de pé à borda do jardim, envolta em uma capa vermelha, descalça, olhando-o em silêncio, como se despedisse de um filho.

“Espere um momento,” disse Murphy ao cocheiro, saltando da carruagem e dirigindo-se a Tris. Com o cenho franzido, indagou:

“Por que não está de sapatos?”

“Então, é isso o que mais deseja dizer-me antes de partir, pequeno Murphy?” Tris ajeitou os cabelos longos, revirando os olhos.

Ela balançou a cabeça e, estendendo a mão, ajustou o capuz e máscara de Murphy. Durante esse gesto íntimo, Tris fitou-o com um olhar incomum, e em seus olhos escarlates dançava uma luz estranha, que Murphy não soube decifrar.

Ela tocou o peito de Murphy, murmurando:

“Se partir, não volte! Aproveite a chance para deixar Cadman, fuja do domínio dos Abutres de Sangue!

Vá ao norte, ao reino de Nordtoft, busque o clã dos Espinhos, ou ao sul, atravesse as Montanhas Negras até a Costa da Névoa e una-se à Armada do Terror Sangrento, ou até procure os cavaleiros da Aliança de Sangue que patrulham ao redor das Montanhas Negras.

Onde quer que vá, será melhor que ficar aqui! Mas evite os bandidos e canalhas do clã dos Lobos.

Quando encontrar os líderes ou anciãos, diga meu nome.

Direi só uma vez!

Meu nome completo é Tris Cavendina Ga Lorin Lesenbra.

Em Cadman, sou uma nulidade ignorada, dada como morta, mas em outros clãs ainda gozo de alguma reputação. Se os velhos do meu tempo não morreram, aceitarão você.

Murphy, escute-me!

Os Abutres de Sangue estão perdidos.

Nós infringimos o ‘Código de Reclusão’ que todos os vampiros devem seguir desde a Sagrada Peregrinação do Sangue; saímos das sombras ao sol, provocando conflitos com as civilizações e reinos. Nem os cavaleiros mais tolerantes da Aliança de Sangue nos apoiarão.

E esse é o menor de nossos pecados.

Vá, Murphy!

Ignore a ordem que só quer que você morra.”

Essas palavras não pareciam sair da boca da rainha decadente, sempre embriagada, e, de fato, surpreenderam Murphy, que olhou perplexo para Tris.

Ela balançou a cabeça, sinalizando que não era hora de perguntas, e se afastou sem hesitar, não lhe dando chance de questionar.

Murphy ponderou sobre o conselho, observando Tris retornar à mansão, antes de subir à carruagem, desaparecendo rapidamente pelas ruas desoladas sob o entardecer.

Sentiu o olhar dela em suas costas.

Sabia que Tris, no terraço, o acompanhava com o olhar, e, estranhamente, emergiu-lhe um sentimento de saudade.

Apesar de ali ter vivido apenas um mês, a experiência era memorável; afinal, em seu outro mundo, trinta anos de vida jamais lhe haviam imposto tamanhas provações.

Mas a saudade era genuína.

A senhora Tris era de fato uma criatura singular, e esse último aviso envolvia-a em um manto de mistério, instigando a imaginação de Murphy. Mas... partir?

Que piada!

Não iria fugir tão humildemente!

E se tivesse de escapar, levaria Tris consigo; mesmo desamparado neste mundo, Murphy não ficava em dívida!

No terraço da mansão, Tris, envolta pelas sombras do entardecer, semicerrava os olhos sedutores, enquanto os dedos pálidos, cobertos por um lenço, apertavam-se sob a capa.

Sozinha no jardim decadente, ela mordia os lábios e murmurava:

“Era mesmo necessário ir tão longe, Salokdar? Sabotar o ritual de invocação para quase matar esse garoto não bastou? Ainda exige que, ao salvar-se, ele morra de novo.

Não tolera que eu tenha alguém próximo, não é? Velho cão imundo, teme que eu revele seus segredos sórdidos.

Mas já ultrapassou o limite do proibido!

Não irei a lugar algum, Salokdar, ficarei aqui! Ficarei nesse canil onde me mantém cativa, e verei, com meus próprios olhos, a queda de você e sua família.

Heh.

Não tardará.”

Quando a carruagem de Murphy desapareceu de sua percepção noturna, Tris voltou ao quarto escuro, arrastando o corpo sacudido pela tosse, avistando de imediato o bilhete detalhado sobre a “receita de culinária” deixado por Murphy sobre a mesa.

Aquela caligrafia estranha fez Tris balançar a cabeça.

Lembrava que, na noite de neve em que resgatara o garoto, há mais de um ano, sua escrita era muito mais legível.

Ah, um belo rapaz, arruinado por si próprio.

Tris, Tris, que mulher pecaminosa você é.

Ela sorriu de si para si, abriu o frigorífico a vapor que rangia, viu pão e alimentos semi-preparados abarrotando-o. O menino comprara tudo aquilo provavelmente temendo que ela morresse de fome.

Essa preocupação, trivial mas calorosa, fez Tris revirar os olhos; mas, no instante seguinte, uma solidão indescritível a envolveu.

Ela podia suportar tudo isso!

Assim como fizera por mais de cem anos, agindo reclusa e insana.

Ela podia, sim!

Era firme, não era uma covarde de quinhentos anos!

Podia enfrentar tudo, desde que... não tivesse vivido esse ano de companheirismo...

“Ah, no fim, mais uma vez, sozinha.”

Um longo suspiro.

Dissolvido nas sombras.

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Enquanto Murphy, conduzindo a carruagem com oito cadáveres ambulantes, deixava Cadman sob o manto das estrelas para uma missão suicida, em outro mundo desenrolava-se uma “grande aventura” semelhante.

Num dormitório universitário, cinco filhos conjugados rodeavam “Pombo” que, munido de uma chave de fenda, preparava-se para desmontar o capacete negro de aspecto futurista diante de si.

“Pombo” era um dos dois jovens jogadores que acabara de participar do primeiro teste do jogo “Real Otherworld”.

Sim!

O mesmo sujeito baixo e vulgar que tentou tirar as calças diante de Murphy e foi impedido.

“Droga, como abro isso?” O estudante do quarto ano, já promovido a “chefe” do dormitório, futuro promissor, olhou a chave de fenda e, em seguida, o capacete de “jogo”.

Torcendo os lábios, disse:

“Nem um parafuso, será que tenho que abrir isso à força?”

“Bah, se tem dó de desmontar, nem finge!” Os seis irmãos, convivendo há quatro anos, sabiam bem o que o Pombo pensava; brincaram:

“Todos entendemos o orgulho de ganhar um troço tão maneiro, filhinho. Pode brincar de capacete de moto à vontade, só não venha dizer que jogou um game tão realista. Todos nós nos inscrevemos no teste, lembra? Por que só você recebeu isso?”

O gordo de óculos resmungou, empurrando os óculos como um “tanque de lavar roupa”, com tom de quem tudo desvenda:

“Então foi tudo armação sua? O formulário era tosco, se tivessem tecnologia de VR madura, por que não fariam um site decente?”

“Porra, é tudo verdade!” Pombo, alvo de chacota, não se conteve, abraçando o capacete negro e gritando:

“Se for mentira, podem me ferrar à noite e nem vou reclamar!”

“???” Os cinco irmãos se entreolharam, recuando instintivamente diante do Pombo irritado. Um deles, com receio, murmurou:

“Calma, Pombo, ‘ferrar’ era só brincadeira, não leve a sério. Claro, não discriminamos minorias. Não vá trocar as calças, somos irmãos.”

“Filho ingrato!” O chefe se enfureceu, brandindo o cabo da vassoura, gritando entre risos:

“Vou espancar vocês, seus desgraçados...”

“Dormitório 2149! Tem encomenda pra vocês! Desçam!”

Antes que Pombo terminasse seu surto, o celular tocou — era o entregador, brincando:

“Estudantes de universidade de elite compram capacetes de moto em grupo agora? Compraram cinco, tem desconto?”

“Ei! Acertamos!” Pombo sorriu, desligou o telefone e mandou seus “filhos” buscarem a encomenda.

Minutos depois, os seis irmãos contemplavam, juntos, capacetes negros idênticos. O gordo de óculos engoliu seco, tocando o material fosco e estranho.

Baixou a voz:

“Caramba, é sério mesmo... Estou com medo. Pombo, seja honesto, o jogo é tão bom assim?”

“Óbvio, já testei! Só digo uma coisa: dá pra tirar as calças no jogo! É ou não é incrível?”

“666! Vou testar, ver se dá pra flertar.”

“Porra, pervertido! Alguém chama a polícia!”

“Ei, peraí, aqui diz ‘tempo de teste a definir’, não tem fórum, nem etiqueta...”

“Tem, dentro do capacete! Olha direito, chama ‘Alpha Company’. O nome e o logo são chiques.”

Enquanto a algazarra se desenrolava, numa outra cidade, a milhares de quilômetros, dois homens de meia-idade, embriagados num amplo escritório, encaravam os capacetes recém-desembalados.

Olharam-se.

“Aquele site esquisito? O jogo que Yang mandou? Não tava fora do ar?”

Um deles tocou o capacete, o outro, de copo vazio, gesticulou:

“Que importa, se der pra jogar, jogamos; se não, azar. Porra, largar a fábrica depois de tanta luta, agora só resta comer e esperar a morte. Yang testou, disse que o jogo é incrível, pediu pra adicionar ele, ‘Miao’ alguma coisa. Disse que é igual à vida real.

Se for real, melhor ainda...

Tá pescando? Vamos, mais uma dose.”

Do outro lado do oceano, numa residência estudantil, uma jovem de cabelos longos, exausta após terminar a dissertação, esfregava a cabeça, perplexa diante do capacete negro recém-desembalado.

Esfregou os olhos, lamentando:

“O que foi que comprei dessa vez? O auxílio do mês está acabando, se continuar assim... Ei, isso acende? Fica confortável, parece sob medida.

Mas alguém pode me dizer afinal, que diabos é isso?”