Capítulo Quatorze

Capítulo Quatorze
O Teste!
Isto com certeza é um teste!

Lélia não acreditava que Pei Heyan realmente a faria copiar tudo de novo, mas seu sorriso endureceu um pouco, e ela silenciosamente puxou o livro para trás.

Pei Heyan permitiu que ela fizesse seus pequenos movimentos sob seu olhar, colocou a xícara de chá de lado e tirou uma caixa de madeira de sândalo da gaveta da mesa: "Sabe moer tinta?"

Lélia assentiu.

Quando Lélia ainda estava na Universidade Jingqi, seu pai, Liao Zhisheng, que lecionava lá, praticava caligrafia todo fim de semana pela manhã. Quando o casal ainda tinha um bom relacionamento, até a irmã mais nova, Yinzhi, a segurava no escritório para acompanhá-los.

Influenciada desde pequena, Lélia aprendeu a moer tinta ainda criança.

Ela era muito baixa e, mesmo na ponta dos pés, não alcançava a mesa. A avó a colocava em uma cadeira alta ao lado da mesa, e ela se inclinava sobre o canto da mesa, circulando a pedra de tinta para moer a barra de tinta.

Quando criança, seus movimentos não eram muito ágeis e frequentemente acabava com manchas de tinta pelo corpo. Liao Zhisheng nunca a repreendia; após a prática, a levava até o poço para lavar as mãos, esfregando cuidadosamente para tirar toda a tinta.

Mesmo depois de tantos anos, essas memórias permaneciam vivas e claras, como se tivessem acontecido ontem.

"Então, moa você." Pei Heyan empurrou a caixa de sândalo já aberta para ela.

Dentro da caixa havia uma barra de tinta, uma pedra de tinta e um pequeno prato de porcelana.

Lélia olhou para outra pedra de tinta sobre a mesa e perguntou: "Não vai usar aquela?"

Pei Heyan não respondeu, apenas indicou novamente com o olhar a caixa de sândalo, deixando claro que a resposta era não.

Não era algo muito importante, então Lélia parou de questionar, tirou a barra de tinta e a pedra de tinta da caixa, pronta para moer.

Após esses dias juntos, embora não se conhecessem completamente, já tinham uma noção um do outro.

Ao contrário da imagem risonha dos monges que Lélia tinha, o jovem mestre vivia com um padrão muito mais refinado até que Liao Zhisheng. Ele fazia suas preces matinais, copiava sutras e, ocasionalmente, usava caneta-tinteiro, mas a maior parte do tempo preferia os diversos pincéis no suporte. Por isso, sempre que ela se distraía, via-o franzir a testa ao escolher a pena.

A maior preocupação de Pei Heyan era qual delicado pincel usar naquele dia.

Quando não tinha que ir às grutas de pedra, ele meditava diante da imagem de Guanyin por alguns minutos, às vezes meia hora, às vezes quinze minutos. Quando o tempo acabava, ele suspirava aliviado como se tivesse cumprido uma tarefa e cravava um incenso quase consumido no altar.

Quanto ao chá, nem se fala; além de Liao Zhisheng ter se beneficiado pessoalmente, até Lélia teve a sorte de provar uma xícara.

Ela pingou uma gota d’água na pedra de tinta, colocou a barra de tinta em contato plano com a pedra e começou a moer.

Estava enferrujada com a prática após tanto tempo, precisava se esforçar para se lembrar de cada passo antes de continuar.

Ela fazia tudo com bastante jeito, e Pei Heyan a observou por um tempo antes de desviar o olhar. Ele se inclinou, pegou um livro chamado "Oração das Oito Bênçãos", folheou casualmente algumas páginas.

O texto do sutra era curto e as poucas páginas tratavam da origem e do significado das escrituras.

Ele abriu o papel, escolheu um pincel fino no suporte e o apoiou sobre um peso para papel.

Lélia já tinha pingado água três vezes e não tinha certeza da quantidade necessária. Parou e perguntou a Pei Heyan: "Está suficiente?"

Ele também não tinha certeza, avaliou-a rapidamente e disse: "Se não for, pode moer mais." Então levantou-se e cedeu o assento: "Venha, tente você."

Lélia ficou surpresa.

Olhou para o assento, depois para Pei Heyan, parecendo não entender o que ele queria dizer: "Ah?"

Pei Heyan não repetiu, e ao levantar-se parecia quase tocar o teto. O espaço baixo da sala dava a ele uma presença quase opressora.

"Sente-se." Ele disse.

Fingir não entender não adiantava com ele.

Lélia sentou-se obedientemente sobre a almofada, levantou a cabeça e esperou silenciosamente a próxima ordem.

Mas Pei Heyan franziu a testa: "Não sabe segurar o pincel?"

Ela sabia, sim... Liao Zhisheng já a ensinara a segurar o pincel e até guiou sua mão algumas vezes para escrever caracteres.

Ela pegou o pincel, sem precisar de mais ordens, molhou na tinta e pousou o traço sobre o sutra dobrado.

Por ter treinado dança desde pequena, sua força no pulso era firme; embora sua caligrafia não fosse boa, as linhas horizontais e verticais eram bem definidas, com traços padronizados e muito mais bonitas que letras feitas com caneta comum.

Pei Heyan a fez usar o pincel simplesmente porque não havia outro tipo de instrumento disponível, não porque tivesse algum plano mirabolante para ensiná-la caligrafia tradicional.

Vendo que ela se adaptava bem, não interferiu mais e sentou-se em frente à estátua de Guanyin para meditar.

A sombra que pairava acima desapareceu, e Lélia parou o movimento do pulso, lançando um olhar de soslaio.

Ele não sentava direito, encostado na parede, com a coluna um pouco curvada, transmitindo uma aura relaxada e despreocupada.

Juntou as palmas das mãos segurando um rosário, fez uma leve reverência com a cabeça, murmurou algo e logo depois começou a girar as contas com uma mão, enquanto a outra descansava sobre o joelho, fechando os olhos em meditação profunda.

O ambiente tornou-se silencioso instantaneamente.

Lélia desviou o olhar e suspirou silenciosamente diante da tarefa.

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O sutra "Oração das Oito Bênçãos" era curto, até mais breve do que o primeiro que ela havia copiado.

Quando terminou, colocou o pincel no suporte e pensou por um momento.

A ponta do pincel era muito macia, seu controle não era bom, e o papel era totalmente em branco, sem sequer uma linha de margem. Enquanto escrevia não percebia, mas ao olhar o resultado no todo... restava apenas um silêncio sufocante.

Lélia cobriu o papel com as mãos e lançou um olhar discreto a Pei Heyan.

Ele havia meditado por um tempo considerável, mas como não havia relógio na torre, ela não sabia quanto tempo havia passado.

O tempo de espera tornou-se entediante, mas sem permissão, ela não ousava se mexer e apenas apoiava o queixo, olhando fixamente pela janela suspensa.

Antes, uma pilha alta de livros bloqueava completamente essa janela próxima à estante, impedindo que qualquer luz entrasse.

Lélia imaginou que a janela fosse tão tentadora que, olhando diretamente para a mesa, ela facilmente se distraía, por isso o jovem mestre a havia bloqueado. Mas agora, olhando novamente, ela não tinha tanta certeza.

Porque, mesmo após horas, nenhum pássaro havia passado.

Ela desviou o olhar para a estante, mas em menos de dois segundos, entediada, acabou se apoiando totalmente sobre a mesa.

Esqueceu completamente que a tinta no papel ainda não estava seca e, com o queixo apoiado, folheou o sutra para trás. Como quem vai ao banheiro sem celular e acaba lendo os rótulos dos produtos de banho para passar o tempo, ela foi lendo palavra por palavra, até a pronúncia em tibetano.

Até que chegou à última página e viu uma nota de rodapé.

"Recitar ao acordar para cumprir os desejos do dia, recitar antes de dormir para ter bons sonhos, recitar em tempos de guerra para vencer em todas as frentes, recitar antes dos eventos para que todos os pedidos sejam realizados em dobro."

Após essa nota, alguém desenhou uma seta e escreveu, em quatro caracteres, uma frase depreciativa — "besteira".

Lélia quase riu alto, tocou a escrita, que já estava apagada pelo tempo, parecendo antiga. A caligrafia era infantil, traço por traço, fácil de reconhecer como escrita de criança.

Não seria o jovem mestre escrevendo isso quando criança?

Esse pensamento brotou e ela não conseguiu se conter.

Só de imaginar o jovem mestre na infância, com a boca franzida, escrevendo sério "besteira" como comentário, ela já queria rir. Não sabia se ele havia sido repreendido pelo mestre na época.

Com a testa apoiada na mesa, ela riu baixinho, fazendo a mesa inteira vibrar com o som.

Ela não percebeu que Pei Heyan já havia terminado a meditação e, segurando o sutra, também ria sem conseguir parar, escondendo o rosto no livro.

Ele sentiu que aquilo tinha algo a ver com ele e silenciosamente se aproximou, tirando o sutra das mãos dela.

Lélia sentiu a mão vazia e olhou para cima, ainda com um sorriso radiante no rosto, que mal conseguia esconder.

Pei Heyan, sabendo do motivo do sorriso, encarou-a sem expressão, fechou o livro e perguntou calmamente: "Está muito engraçado?"

Sentindo um calafrio, Lélia imediatamente apagou o sorriso. Seus olhos desviaram, olhando para os lados, sem coragem de encará-lo: "Não, não é engraçado. Nem um pouco engraçado."

Mas, mesmo dizendo isso, ela sentiu as solas dos pés frias e a cabeça gelada, como se tivesse passado óleo de menta por toda a testa.

Ela abaixou a cabeça, limpando a garganta, envergonhada.

Não era nada demais, mas por algum motivo dava a sensação de ter bisbilhotado um diário secreto alheio...

Pei Heyan fechou o livro e, olhando o que ela havia escrito, perguntou: "Terminou?"

Quando ele se aproximou, Lélia prontamente levantou-se para dar espaço.

Ao ficar de pé, ela viu claramente a expressão indescritível e de total desaprovação no rosto do jovem mestre.

Ele ergueu as pálpebras, contendo-se para não dizer algo impróprio: "Lembro que no começo você nem escrevia assim."

Lélia contou nos dedos, murmurando confusa: "Nem eu esperava isso."

Pei Heyan acreditou nela. A caligrafia dela era tão ruim que nem ele conseguiria reproduzir, mesmo se tentasse.

Ele apertou as têmporas, sentindo dor de cabeça.

Na verdade, ele planejava deixar passar e fingir que estava tudo bem. Mas ela não deu nenhuma brecha para isso.

Ele soltou um suspiro longo e finalmente entendeu Liao Zhisheng.

Pei Heyan mandou Lélia sentar: "Reescreva para mim ver."

Ela não ousou contestar, sentou-se obediente, pegou o pincel e começou em uma folha nova.

Pei Heyan observou em silêncio até que ela terminou uma linha, então percebeu o problema: a orientação da escrita dela era péssima.

Ela comparava a “cabeça” do caractere anterior para planejar o próximo traço, mas por não conhecer bem os caracteres, parava várias vezes entre as pinceladas. Ao retomar, a pressão do pincel era desigual, com manchas de tinta mais claras e mais escuras, parecendo rabiscos infantis.

Ele baixou o olhar para Lélia.

Ela estava concentrada copiando o caractere “shàn” (bondade), onde as linhas horizontais ficavam muito próximas. Usava o pincel com muito cuidado, a ponta roçando suavemente o papel, pressionando tanto que os dedos ficaram levemente brancos.

Enquanto pressionava, seu corpo se inclinava para frente e, sem perceber, o papel de arroz sob a mesa ficou todo amassado, uma bagunça visual.

Ele ergueu a mão e apertou as têmporas para aliviar a tensão.

Lélia ainda era uma garotinha, e ele não podia simplesmente ajustar com a mão. Pensou por um momento e lembrou que atrás da imagem de Guanyin havia uma régua — que ele havia escondido ali da última vez que pregou uma peça para evitar ser repreendido pelo mestre.

Ele pegou a régua e sentou-se ao lado da mesa.

Lélia já estava nervosa, e Pei Heyan sentar-se fez seu pulso tremer, borrando metade do caractere “wǒ” (eu).

Ela parou imediatamente, olhando para ele sem saber o que fazer.

Pei Heyan segurava a régua na mão, vendo-a piscar como um cervo assustado, franzindo a testa, mas logo soltou a pressão: "Não vou bater em você, por que tem medo?"

Lélia murmurou baixinho, quase inaudível: "Porque você tem uma régua!"

Ele sorriu e, segurando a régua pela ponta, apoiou o cotovelo dela e levantou levemente o braço, ameaçando brincando: "Se continuar escrevendo mal, não garanto que não vou usar."