Capítulo Sete

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Capítulo 7

Liao Zhisheng, debaixo da estrutura de madeira, foi divertido pela cena.

Ele levantou a cabeça e olhou para sua filha tola, que era tão teimosa quanto um muro sólido, balançando a cabeça com desapontamento, sem mais interesse na conversa entre os dois.

Pei Heyan olhou para a garota sincera à sua frente, sentindo uma dor de cabeça ao perceber que ela levava aquilo muito a sério.

Se ele gostava ou não, se desejava ou não, não fazia parte dos pensamentos dela.

Várias bisnagas de tinta já estavam vazias aos seus pés; ele largou a paleta e limpou as mãos com um pano felpudo.

Ele limpava cuidadosamente, de cada dedo às frestas, minuciosamente, como se estivesse polindo uma obra de arte.

E, de fato, suas mãos próprias poderiam ser consideradas uma obra de arte. Dedos longos, proporcionais, lembrando modelos de mãos usados para exibir joias em vitrines. Mas, ao contrário daquelas mãos delicadas e sem vida, as suas emanavam força, cada junta e ponta transmitindo tensão e tração.

— Tem que mesmo dar de presente? — perguntou.

Liao Zhisheng desviou o olhar e assentiu. Aquilo era uma educação enraizada em seu ser, um hábito cultivado desde criança.

Pei Heyan largou o pano.

Só então Liao Zhisheng percebeu que a túnica dele já estava manchada de várias tintas.

Instintivamente, ela encontrou ali um ponto de apoio. Se ele ainda resistisse, ela o forçaria a lavar as roupas! Lavaria por três dias e três noites, de qualquer forma conseguiria retribuir a gentileza.

Antes que pudesse pensar mais, Pei Heyan olhou para Liao Zhisheng, que estava debaixo da estrutura copiando o diário de restauração, e de repente lembrou-se da letra irregular dele.

Era quando Liao Zhisheng acabara de voltar, ainda se recuperando, e devido à fraqueza nas mãos causada pela limpeza da caverna, tinha dificuldade para segurar o pincel. Por isso, ele delegou o registro diário da restauração a Liao Zhisheng, pedindo especificamente que fizesse um rascunho separado.

Pei Heyan achava que Liao Zhisheng era rigoroso e dedicado, e chegou a consolá-lo dizendo que em casos especiais não precisava se sobrecarregar.

Até que… Liao Zhisheng tirou aquele caderno cheio daquela letra irregular, e ele finalmente entendeu — era um segredo de família que não podia ser divulgado.

Pensou por alguns segundos e, ao levantar o olhar, cruzou o olhar cheio de expectativa de Pei Heyang.

Então, movido por uma súbita compaixão, o jovem monge, sempre disposto a ajudar, disse:

— Se você precisa fazer algo para se sentir melhor, então me ajude a copiar os sutras.

Seus olhos desceram do topo felpudo da cabeça dela, que brilhava levemente, para sua expressão viva e surpresa, e de repente seu humor sombrio melhorou muito.

O ato de ser compassivo realmente traz alegria.

Pei Heyan ficou perplexa.

Que habilidade a pequena mestre tinha para escolher justamente a coisa que ela mais detestava fazer!

Ela não gostava de segurar o pincel, muito menos de escrever.

Entre as várias sombras de sua infância, praticar caligrafia com certeza estava entre as três piores.

Mesmo Lian Yinzhi, que a orientava rigidamente na vida, adotava uma educação severa para corrigir falhas. Ela e Liao Zhisheng, uma nascida numa família intelectual e o outro em um lar artístico, eram ambos jovens talentos excepcionais.

Já Pei Heyan parecia uma mutação genética. Não herdara o talento para dança de Lian Yinzhi, nem a sabedoria elegante de Liao Zhisheng. Se não fosse pela beleza de ambos, ela certamente seria vista como alguém recolhida do lixo.

Lian Yinzhi, orgulhosa e determinada, não suportava aceitar a mediocridade da filha.

Se Pei Heyan dançava mal, era porque não se esforçava o suficiente. Assim, ela era trancada na sala de dança por horas a fio, de três a oito horas por dia, até atingir o padrão estabelecido pela mãe.

Se sua caligrafia era ruim, Lian Yinzhi contratava professores caros de caligrafia, fazendo-a praticar de manhã à noite. Assim, seus cadernos de caligrafia ficavam abarrotados na estante.

Lian Yinzhi controlava o crescimento da filha como se podasse uma árvore, intervindo, corrigindo e aparando sem cessar.

Ela amarrava Pei Heyan firmemente a uma estrutura para que ela crescesse reta, confinada no espaço que ela mesma determinava. E dentro desse espaço estreito, a única liberdade de Pei Heyan era uma pequena fenda onde ela podia respirar.

—

Ela ficou em silêncio por um longo tempo; Pei Heyan percebeu a mudança e perguntou com iniciativa:

— Tem algum problema?

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Sua voz era suave e calma, parecendo uma negociação, mas sem deixar espaço para recusa.

Pei Heyan balançou a cabeça automaticamente:

— Não.

Mas logo se arrependeu por ter respondido tão rápido e fez um pequeno esforço para resistir:

— Mas minha caligrafia… é muito feia.

Ele sabia disso, claro.

Só que era difícil responder. Se respondesse mal, desperdiçaria sua boa vontade, que não era grande coisa; mas se a fizesse pensar que ele a menosprezava, aí sim seria um problema sério.

Enquanto ele refletia, Pei Heyan, com medo de ele não entender o ponto, reforçou:

— Minha caligrafia é realmente feia. Se não acredita, posso escrever para você ver.

Pegou o pincel, molhou em água limpa e, numa tábua de madeira bruta, desenhou os caracteres “Pei Heyan”. Depois olhou atentamente por alguns segundos — agora parecia que não estava tão ruim assim.

Certamente, poucos traços não conseguiam mostrar o quão ruim era sua caligrafia. Ela ergueu a cabeça, lançou um olhar rápido para Pei Heyan, molhou o pincel novamente, pegou outra tábua limpa e escreveu os três caracteres “Pei Heyan”.

Pei Heyan franziu a testa imediatamente.

Pei Heyan ficou radiante. Sua mãe havia contratado um professor por um ano inteiro e não conseguiu corrigir sua escrita, e agora, o pincel grosso e a madeira porosa só pioravam a sujeira da caligrafia.

Será que podia ficar ainda mais feio?

Pei Heyan esperava ansiosamente que ele mudasse de ideia.

A cena causou ainda mais pena em Pei Heyan.

Se não fosse por ela ter tocado em um ponto sensível, não estaria tão ansiosa para se mostrar.

Ele não podia dizer algo que não sentia, claro. Mas passar por cima disso, era possível.

Então ele franziu o cenho, pegou o pincel, molhou a ponta, juntou as cerdas que se abriram por excesso de força, e escreveu sob o caractere errado “Yan”:

— Meu “Yan” em “Heyan” não é o “Yan” de “Shuo Yan”, o grande erudito, é o “Yan” de “Hai Yan He Qing” (termos que expressam paz e harmonia).

Pei Heyan se inclinou para ver o caractere “Yan” que ele escreveu em poucas pinceladas e não pôde deixar de fazer um som de surpresa.

Esse homem estava sendo proposital?

Ela já estava acostumada com sua boa caligrafia; não achava que a dela fosse uma escrita de maluco?

Curiosa, e considerando que aquilo seria um elogio a ele, ela perguntou.

Pei Heyan guardou o pincel e, ajeitando as cerdas, respondeu casualmente:

— Copiar sutras é uma forma de disciplina. Seu corpo e mente se concentram no texto sagrado, permitindo cultivar a virtude. Recitar um sutra é tanto uma retribuição de gratidão quanto um pedido. Isso pouco tem a ver com sua caligrafia ser boa ou ruim.

Ao ouvir “pedido”, os olhos de Pei Heyan brilharam:

— Copiar sutras pode realizar desejos?

Pei Heyan ficou um pouco sem jeito, abaixando a cabeça e olhando para os dedos, não respondendo.

Ela tinha muitos desejos. Queria que Lian Yinzhi parasse de forçá-la a dançar, porque ela realmente não gostava de dança. Queria comer muito chocolate e doces recheados, mas precisava controlar o peso para a dança, só podia se permitir alguns poucos prazeres no ano novo. Também desejava que Liao Zhisheng não ficasse ali; desde que ele veio para as Ruínas Nan Zhi sem olhar para trás, a tensão em casa só aumentou, e sua vida ficou difícil.

Ela não respondeu e Pei Heyan não insistiu.

Ele guardou o pincel no suporte e disse calmamente:

— O Sutra Budista diz: “O ambiente muda conforme a mente”. Copiar sutras ajuda a organizar rapidamente o interior, afastar pensamentos dispersos. A mente segue o espírito, e quando sua mente está calma, você pode nutrir seu espírito. Em outras palavras, sinceridade gera eficácia.

Pei Heyan entendeu mais ou menos e resumiu em quatro caracteres: “Sinceridade gera eficácia.”

Ela aceitou bem essa explicação, sem resistência, e balançou a cabeça apressadamente:

— Eu vou copiar, eu vou copiar.

Quando ela se animou, os pelos no topo da cabeça balançaram com seu movimento, parecendo a cauda de um gato de Aman, que sempre se levantava e balançava quando estava satisfeito.

Pei Heyan sorriu levemente por dentro: ela é até que obediente.

—

Já que tinha concordado em copiar sutras para o jovem monge, Pei Heyan estava cheia de disposição. Chegando em casa, tirou o papel e os pincéis que havia improvisado da última vez, mesmo que fossem simples e mal feitos.

Ela até pesquisou as precauções para copiar sutras e seguiu os passos: primeiro lavar as mãos.

Depois de lavar as mãos, tomou banho.

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Ela não entendia por que lavar as mãos e tomar banho eram passos separados, mas seguiu o ritual com seriedade.

Sentindo o cheiro agradável de si mesma, secava os cabelos úmidos com uma toalha e resmungava:

— Copiar sutras é realmente um trabalho delicado. Sem as condições certas, não dá para fazer direito.

Se tivesse que tomar banho antes de copiar os sutras toda vez, Liao Zhisheng provavelmente a abandonaria no deserto.

Ela terminou de secar o cabelo, sentou-se à escrivaninha, abriu papel e pincel.

Assim que segurou o pincel, percebeu que algo estava errado.

Espera, e o sutra?

Depois de tanto trabalho, percebeu que estava sentada imóvel, sem fazer nada.

Liao Zhisheng voltou depois de lavar os pés e sentou-se à beira da cama. Pegou um livro na cabeceira e, ao virar algumas páginas, viu Pei Heyan sentada ereta, com uma expressão confusa:

— O que você está fazendo tão tarde?

— Copiando sutras — respondeu ela.

Ah, isso ele sabia.

Ótimo! A caligrafia da filha dele era tão ruim que envergonhava a família, realmente não dava para ver.

Praticar caligrafia era bom.

Liao Zhisheng se levantou, caminhou até ela e quis observar:

— Copiar sutras requer paciência e concentração...

Mas parou no meio da frase, olhando para a escrivaninha limpa:

— Cadê o sutra? Você está inventando?

Pei Heyan, já abatida, baixou a cabeça e respondeu desanimada:

— Pai, você pode me emprestar dois livros?

Liao Zhisheng a encarou em silêncio por alguns segundos e sorriu:

— Então, pegue seu pincel que eu vou escrever para você agora.

—

Noite escura e vento forte, torre do Buda.

Pei Heyan lavou as mãos, queimou incenso, molhou tinta e preparou papel para fazer uma impressão em pedra.

Nesta noite, ele se permitiu um luxo raro: acendeu um bastão de incenso de agarwood qinan. O aroma era intenso, o melhor entre os incensos, e um bastão valia ouro.

Ele sentou-se em silêncio por um momento, esperando o aroma preencher suas narinas, para então colocar o papel sobre a pedra.

A pedra era pesada e rara — um tipo de documento antigo pouco comum.

Esta pedra, com espessura semelhante a um bambu fino e cor especial de tinta verde jade, era um tipo de pedra-jade típica das estepes desérticas.

Na pedra estava gravado o Sutra do Lankavatara, cuja tradução original era obscura e difícil de difundir. Apenas o Templo Fanyin preservava um exemplar precioso, e ele fora encarregado de restaurá-lo.

Assim que começou a preparar o papel, a porta da torre foi batida.

A voz da garota soou clara no deserto:

— Pequeno mestre, você está na torre? Abra a porta, quero pegar alguns sutras emprestados.

Sem esperar resposta, ela gritou para a porta:

— Pequeno mestre, você me ouve?

O tom era tão comovente, cheio de idas e vindas.

Pei Heyan esfregou as têmporas, olhando para o incenso de agarwood que ainda queimava.

Ela deve ter vindo atrás do dinheiro, não é?