6 Capítulo Cinco

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Capítulo Cinco

Liao Liao sentia um medo natural de Pei Heyan.

Esse medo não vinha apenas da diferença de idade entre eles, mas também da disparidade abissal em suas posições sociais.

Por isso, embora relutante, Liao Liao desceu do carro obedientemente.

Ela achava que aquilo já estava encerrado, quase dizendo obrigado ao motorista, quando Pei Heyan se virou e, com o olhar baixo, contemplou Liao Liao, que estava cabisbaixa como um codorniz abatido, e perguntou: "Você ainda não respondeu àquelas perguntas que ele te fez. Não quer se explicar?"

Liao Liao levantou os olhos confusa, encarando Pei Heyan.

Era um olhar altivo, mas sem arrogância dominadora, nem falsa piedade ou condescendência. Era como um riacho cristalino e sereno encaixado numa ravina profunda.

Sua mente confusa, inexplicavelmente, foi acalmada por aquele olhar.

"De quem você é filha?"

"Quantos anos você tem?"

"Você sabe o quão perigoso é isso que você está fazendo?"

"Quem vai arcar com as consequências? Você tem capacidade para isso?"

Liao Liao recordou as palavras quase ríspidas do motorista, que parecia prestes a apontar o dedo e repreendê-la, e de repente tomou coragem: "Meu pai é Liao Zhisheng, uma das pessoas desaparecidas há quatro dias por causa da tempestade de areia."

Ela olhou nos olhos do motorista e respondeu frase por frase: "Tenho treze anos e já sou capaz de pensar por mim mesma. Quero ir com vocês limpar a estrada, seja só algumas dezenas de metros ou centenas, desde que eu possa ajudar."

Enquanto falava, baixou a cabeça, tirou do bolso um pãozinho embrulhado em saco plástico e disse: "Não vou consumir a comida de vocês, trouxe meu próprio alimento."

Talvez anos depois, ao lembrar dessa sua declaração, ela sentisse apenas vergonha e constrangimento; mas naquele momento, ela disse o que queria, rompendo com a ideia que Liang Yinzhī lhe impusera desde pequena, de que ela deveria aceitar tudo o que os adultos lhe dessem.

Naquele instante, ela era como um ursinho de pelúcia empunhando uma pequena espada de madeira para enfrentar um dragão malvado, cheia de coragem e confiança além do esperado.

Embora... mesmo depois de falar, ela não escapasse de um sermão.

Por exemplo: "Você sabe que o calor intenso pode causar desidratação e insolação?"

Ou: "Você já pensou no transtorno que sua saída sem autorização pode causar aos adultos?"

E assim por diante.

No começo, enquanto o motorista dava as lições de segurança a Liao Liao, ele ainda desviava o olhar para Pei Heyan, com receio de usar as palavras erradas e provocar a intervenção do jovem mestre.

Mas até que o pãozinho na mão da menina já estava em pedaços esfarelados, e Pei Heyan permanecia indiferente, o motorista finalmente se acalmou: "Então, jovem mestre, por favor, cuide de levar essa criança de volta."

Sem dar oportunidade para Pei Heyan recusar, ele agradeceu e entrou no carro, entregando a "batata quente" para o jovem mestre.

Pei Heyan observou o carro se afastar rapidamente, franziu a testa por um momento e finalmente se convenceu a aceitar o destino de "se intrometer".

Ele baixou os olhos, olhou para Liao Liao e para o pãozinho amassado em sua mão, e perguntou: "Não está satisfeito?"

Ele falou de repente, assustando Liao Liao.

Ela instintivamente escondeu o pão atrás do corpo e balançou a cabeça em negação: "Não, não estou insatisfeita."

Pei Heyan lembrou que naquela noite ela também estivera sentada na escada, mordendo a mão e chorando. Provavelmente era uma questão de personalidade dela, então não disse mais nada.

"Vamos," ele tirou o rosário budista do pulso e o segurou na palma da mão, virando-se para sair primeiro: "Vou te levar de volta."

Liao Liao apressou-se a responder: "Eu conheço o caminho."

Ela quis dizer que não precisava dele para voltar, que podia ir sozinha.

Mas Pei Heyan hesitou por um instante, abriu passagem para ela: "Então, vá na frente."

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Liao Liao ficou paralisada: "…Ah?"

Ela não sabia se ele não entendeu a mensagem implícita ou se, pelo seu histórico, precisava mesmo acompanhá-la pessoalmente e estava fingindo não compreender.

Pensou por um tempo, mas com vergonha de perguntar, acabou cabisbaixa, caminhando desanimada na frente.

—

O vento do deserto parecia jogar mais lenha na fogueira, ficando cada vez mais quente.

Liao Liao não andou muito e já estava suando bastante.

Na carona não sentira isso, mas da base até a Torre do Rei Fó não era perto.

Ela levantou a manga, enxugou o suor no queixo e discretamente olhou para a sombra atrás dela.

Suas pernas eram curtas e seu passo pequeno. Na areia, um pé afundava mais que o outro, andando devagar. Em contraste, ele caminhava com calma, sempre duas passadas atrás dela, ora andando, ora parando.

A cena parecia uma escolta de prisioneira exilada...

Ela pensou isso e murmurou para si.

Pei Heyan não ouviu direito, deu um passo a mais e se aproximou dela: "O que você disse?"

Seus passos largos levantaram o vento, fazendo com que o rosário em sua mão batesse contra as nuvens nas costas, emitindo um som claro e agradável, como um sino de cristal, dissipando a irritação e clareando o ambiente.

Liao Liao não pôde deixar de olhar o rosário em sua mão mais uma vez.

Dizia-se, não se dizia, aquilo era definitivamente um tesouro.

Ela desviou o olhar e respondeu: "Eu disse que agora estou igual aos criminosos exilados há mil anos, só falta estar acorrentada."

Pei Heyan riu: "Nesse caso, não foi um crime tão grave."

Vendo que ele não era tão sério quanto imaginava, Liao Liao ganhou coragem e perguntou: "Jovem mestre, posso te fazer uma pergunta?"

Pei Heyan olhou de lado para ela, e seus olhares se encontraram.

Seus olhos brilhavam, curiosos e inquietos como brotos recém-nascidos, querendo explodir para fora. Nem precisava adivinhar o que ela queria perguntar — só queria saber como ele descobriu que ela estava escondida no carro.

Ele nem piscou e recusou decisivamente: "Não pode."

De fato, a suposta simpatia dele era só fachada.

Liao Liao fez bico e continuou andando apressada. Quanto mais proibido era o assunto, mais ele arranhava seu coração como garras de gatinho.

Ela não aguentou e perguntou direto: "Jovem mestre, você usou aquelas três moedas da última vez para adivinhar? Apenas mexeu assim e viu que eu estava escondida no carro?"

Para Liao Liao, isso era inacreditável.

Pei Heyan baixou os olhos em silêncio.

Ele olhava para frente, torcia o rosário, com os lábios apertados.

Liao Liao percebeu imediatamente pelo seu semblante e comentou para si: "Sim, sim, o segredo do céu não pode ser revelado."

Ela já tinha esquecido a raiva que sentira por ele ter atrapalhado seus planos, cruzou os braços e ficou pensando um pouco. Seu dedo mindinho segurava uma trouxinha de pão, e ela balançava andando, parecendo uma velhinha.

Seu jeito distraído chamou a atenção de Pei Heyan, que começou a piscar as pálpebras.

A base estava logo à frente; ele estava prestes a deixá-la seguir sozinha, pois ainda tinha rascunhos por terminar, quando ela perguntou: "Mas tem uma coisa que eu não entendo."

Liao Liao parou, olhou para ele com sinceridade: "Aquela previsão que você fez para o meu pai naquela noite, até agora não se cumpriu. Às vezes funciona, às vezes não. Você não é... muito bom no que faz?"

Pei Heyan: "..." Crianças são sempre difíceis de lidar?

Ele ficou em silêncio, e Liao Liao também.

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Ela percebeu tardiamente que "não ser muito bom" era uma palavra meio provocativa. Mas se explicasse, só pioraria, afinal a pergunta e o contexto eram sinceros.

Liao Zhisheng estava desaparecido há quatro dias.

Ela sabia que, se não o encontrassem logo, as chances de ele estar vivo diminuiriam cada vez mais.

Liao Liao não tinha uma noção clara da morte.

Quando o avô faleceu, ela ainda não tinha nascido. Só quando Liao Zhisheng apontou as fotos do velho no álbum e lhe ensinou a pronunciar "avô" é que ela teve uma vaga noção da morte.

Na infância, ela pensava que a morte era simplesmente virar uma foto.

A próxima lembrança foi quando tinha uns onze ou doze anos.

A avó paterna e a avó materna faleceram em sequência.

Quando a avó morreu, era primavera. Liang Yinzhī usou a desculpa do treino de dança no fim de semana para ir sozinha para a antiga casa em Nanjiang. Uma semana depois, ao voltar, trazia uma faixa preta no braço.

Fora isso, nada mudou.

Mais tarde, numa tarde comum de inverno, ela ainda não tinha saído da escola.

O céu estava escuro, o vento gelado cortava, e uma chuva de inverno ameaçava cair, pendurada nas nuvens.

No aquecimento da respiração dos colegas, os vidros da sala ficaram embaçados; quando Liang Yinzhī apareceu na janela, ninguém percebeu. Primeiro viu Liao Liao, depois foi até a porta da sala e bateu, interrompendo a última aula de matemática.

Liao Liao ainda lembra de Liang Yinzhī com os olhos vermelhos, cobrindo os lábios com o lenço, explicando brevemente o motivo e dizendo que iria levá-la para casa.

Todas as crianças ficaram em silêncio, inclusive Liao Liao.

Ela apertava a caneta, nervosa, tentando lembrar se tinha cometido algum erro. Será que foi por ter preguiçado no treino de dança? Ou por ter mentido sobre ter terminado o dever para dormir cedo?

Até que o professor de matemática voltou para a sala e mandou-a arrumar as coisas para ir para casa com a mãe.

Liang Yinzhī segurou sua mão, caminhou da escola até o portão, e só quando a colocou no banco de trás da bicicleta, chorando, lhe contou com a voz embargada: "Sua avó materna faleceu."

Liao Liao abraçou a cintura de Liang Yinzhī; o vento frio entrava pela manga do uniforme, mas ela nem sequer respirava fundo.

Porque a pessoa que ela mais temia, Liang Yinzhī, naquele momento chorava sem conseguir esconder sua fragilidade e dor, como a boneca de porcelana na janela — por mais resistente que fosse, ao menor sopro do vento, quebrava-se em mil pedaços no chão.

Só então ela entendeu que a morte não era virar uma foto, mas ser enterrada na terra.

Nos últimos dias, o estado de espírito de Liao Liao foi como naquele dia: cheio de medo desconhecido e desamparo.

Ela não queria perder o pai, mas não podia ajudar em nada. Nem sequer esperavam que uma criança pudesse trocar informações ou planejar estratégias.

Os olhares das pessoas para ela eram todos de compaixão e pena; até Qing Sao às vezes a olhava sem saber o que dizer. Era como se todos achassem que seu pai não voltaria.

Somente o jovem mestre era claro e firme ao dizer que Liao Zhisheng retornaria em segurança.

Assim, ela segurava essa frágil esperança no peito, rezando repetidamente.

Mas hoje já era o quarto dia...

Ela levantou a cabeça, e nos seus olhos refletia claramente a imagem dele.

Mas seu olhar ultrapassava sua cabeça, olhando para trás — onde uma figura conhecida se aproximava lentamente.

O olhar de Pei Heyan mudou sutilmente, e um sorriso brotou em seu rosto.

Amida Buda, louvo e me alegro.

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