12. O Banquete de Boas-Vindas à Beira-Mar

Aquela extensão de areia era vasta, e em seu entorno se espalhava um terreno caótico de rochas, atravessado por uma trilha estreita e tortuosa que cortava o pedregal em duas metades, dando ao lugar um aspecto de abandono, raramente tocado por pés humanos.

Hagrid descera da carruagem com antecedência; encontrara, próximo ao mar, um espaço adequado onde empilhou lenha, montou uma grelha de ferro e acendeu uma fogueira crepitante. Naquele auge do verão, o vento noturno do oceano acariciava a pele com incomparável suavidade, e os estudantes mais velhos, que haviam saído logo ao entardecer, agrupavam-se em pequenos bandos, buscando divertimento pelas areias.

— Em Hogwarts, nos jantares de boas-vindas e nas noites de Natal, sempre se escolhe um lugar de rara beleza para a celebração — explicou Rony, conhecedor da escola sobre rodas mais do que os demais, a Jon e seus companheiros. — Meus três irmãos estudaram aqui, e todos me contaram que Hagrid adora surpreender na escolha do local dos jantares. Uma vez, fizeram uma festa de boas-vindas no topo do Ben Nevis — o pico mais alto das Ilhas Britânicas — e já passaram a noite de Natal na Ilha de Man. Este ano, não ficamos para trás: o jantar de boas-vindas, imagine, será à beira-mar.

Sua voz vibrava de entusiasmo, e os rostos dos demais refletiam curiosidade e expectativa; até mesmo Justin, que até então se mantivera taciturno, exibia agora uma expressão visivelmente mais relaxada.

Rony, Justin e Lilá, incapazes de conter a animação, já seguiam em direção ao mar. Jon, porém, percebeu o momento exato em que a cortina da carruagem se ergueu novamente, deixando passar um velho de estatura diminuta, quase infantil.

Vestia uma túnica de feiticeiro perfeitamente ajustada ao corpo, os cabelos penteados com esmero; ao descer, gritou para dois meninos que, ao longe, caçavam caranguejos junto à água.

— Não se afastem demais, Lee Jordan! E, cuidado ao lançar o Feitiço de Petrificação nos caranguejos! Você sempre erra a pronúncia, não vá se queimar e acabar todo chamuscado de novo!

O garoto negro, em meio à distância, respondeu em alto e bom som, e logo recomeçou a cutucar os crustáceos com sua varinha.

O olhar do velho se voltou para os estudantes que, descalços, corriam atrás das ondas, advertindo-os a não caírem e serem arrastados pelo mar, enquanto seguia em direção a Hagrid, que acendia outras fogueiras.

— Aquele é o professor Flitwick — sussurrou Neville, atento ao olhar de Jon. — Ele leciona Feitiços e, por vezes, Astronomia. Antes de o castelo de Hogwarts cair, foi o último diretor da Casa Corvinal.

Neville, supondo que Jon, um nascido trouxa, jamais tivera contato com o mundo mágico, preparava-se para lhe contar em detalhes sobre as quatro casas de Hogwarts, quando notou que a atenção de Jon estava fixa na manga direita vazia do professor Flitwick.

— O que aconteceu com a mão direita do professor Flitwick? — perguntou Jon em voz baixa.

O semblante de Neville perdeu a leveza; ele respondeu num tom grave:

— Foi decepada por um dos seguidores do Senhor das Trevas, com um feitiço. Quando era jovem, o professor Flitwick conquistou o torneio de duelos empunhando sua varinha com aquela mesma mão.

— E a magia não pôde restaurar o braço perdido? — indagou Jon.

— Pelo que meu pai contou, a batalha demorou demais, e o braço cortado nunca foi recuperado. Magia até pode reimplantar um membro decepado há pouco tempo, mas não faz crescer um novo.

Jon silenciou.

Fitava o velho de um braço só, que agora ajudava Hagrid junto à fogueira, sentindo um amargor que não sabia explicar. Uma tristeza não só pela figura do professor mutilado, mas também pela diretora Sprout, já sacrificada, pela mãe de Neville, Alice, morta pela Maldição da Morte, e por todos aqueles que haviam dado a vida por aquela Hogwarts itinerante.

Percebendo a mudança no humor de Jon, Neville pousou-lhe uma mão reconfortante no ombro e sorriu.

— Mas o próprio professor Flitwick não se lamenta. Quando soube que perdera o braço direito para sempre, contou meu pai que ele riu e disse a Dumbledore: “Ainda bem que tenho a mão esquerda.” E estava certo. Hoje, lança feitiços com a esquerda e é nosso melhor professor de Feitiços.

Jon soltou um longo suspiro, voltou-se para Neville e sorriu, reconhecendo ali, naquele rapaz de semblante precoce e maduro, uma alma afim.

— Não é nada... Só me emocionei um pouco. O que poderíamos fazer agora?

Neville retribuiu o sorriso.

Desde o primeiro olhar, percebera em Jon algo diferente: uma maturidade que faltava a Rony ou Justin, um pressentimento de que poderiam se tornar amigos. Não que não apreciasse a companhia de Rony e dos outros, mas, tendo perdido a mãe cedo, Neville fora sempre obrigado a amadurecer. Com eles, sentia-se como um adulto cuidando de crianças; com Jon, não.

— Podemos ajudar as alunas mais velhas a preparar a comida — sugeriu, caminhando ao lado de Jon até onde um grupo de garotas se ocupava de limpar caranguejos e peixes recém-pescados, além de ingredientes trazidos da carruagem. — Em Hogwarts, a comida é preparada pelos próprios alunos. Quando as aulas começarem de verdade, os veteranos nos ensinarão a cozinhar. Nesta carruagem, os professores já têm trabalho demais; cabe a nós cuidarmos de nós mesmos e aliviar-lhes o fardo.

Jon, enquanto conversava com Neville, fazia-o também por um motivo próprio: o garoto de rosto redondo e cabelos dourados parecia saber muito sobre aquela Hogwarts sobre rodas, e Jon desejava estreitar o laço para colher mais informações. Informações como se a professora de Poções, Lily Potter, teria ou não um filho.

Embora o objetivo fosse interesseiro, Jon estava disposto a investir-se de sinceridade na relação. Ele estava, afinal, destinado a se entrelaçar ao destino daquela Hogwarts ambulante — último refúgio dos que, no mundo mágico britânico, ainda persistiam na luta pela justiça e pela luz. E ali, com eles, não podia — nem queria — fingir-se por muito tempo.

Enquanto ele e Neville ajudavam as alunas a preparar frutos do mar, Jon avistou, de repente, Lily — que o trouxera até a carruagem e desaparecera desde então — aproximando-se, guiando, pela trilha do pedregal, um bruxo idoso de vulto roliço, cujos bigodes lembravam os de uma morsa.

Não foi só Jon que notou a cena; outros estudantes também reconheceram o velho corpulento.

— É o professor Slughorn!