10. Isto é algo que pode ser escolhido?

“A combinação de olmo com cordas de coração de dragão... Você deve ter visto o dono desta varinha quando era pequeno, Rony, Mondongus Fletcher, aquele homem baixo e atarracado, de barba por fazer e pernas arqueadas tão curtas. Lembra-se dele?”
Ao mencionar tal pessoa, um leve sorriso dançou nos lábios de Dumbledore.
Rony, por sua vez, ainda guardava memória daquele indivíduo.
“O homem que, quando eu tinha seis anos, veio à minha casa e tentou furtar nossa única taça de prata herdada, mas acabou apanhado pela minha mãe?”
Dumbledore soltou uma risada calorosa.
“Mondongus era, de fato, um sujeito inclinado aos pequenos furtos. Seu pai e sua mãe nunca lhe tiveram grande simpatia.”
Rony, ao ouvir tais palavras, não pôde evitar uma expressão de desdém ao fitar a varinha em sua mão.
Dumbledore percebeu-lhe o olhar, mas em vez de repreendê-lo, questionou com voz suave:
“E sabes por que, mesmo não gostando dele, teus pais fizeram questão de lhe erguer o túmulo com as próprias mãos ao seu funeral?”
Rony balançou a cabeça, confuso, como quem ignora tal fato.
“Em uma das missões da Ordem da Fênix, cercado por aurores do Ministério, para que suas memórias não fossem vasculhadas ou não lhe dessem Veritaserum e ele entregasse informações sobre nós, Mondongus não se rendeu. Pelo contrário, tomou a decisão mais destemida de sua vida—usou exatamente esta varinha, que tens nas mãos, para pôr fim à própria existência.”
A voz de Dumbledore era serena, mas a boca de Rony se abriu de espanto. Jamais imaginara que aquele homem baixo, rotundo, desengonçado, cuja única ambição parecia ser furtar para vender, encontraria tão trágico e resoluto desfecho.
Rony tornou a baixar os olhos para sua varinha, e seus sentimentos eram um emaranhado de perplexidade e respeito.
“Cuidarei bem dela, professor.”
“Assim deve ser.”
Quando Rony se afastou, foi a vez de Justin, de rosto lívido, avançar timidamente. O garoto, naquela noite, já sofrera demais: descobrira o mundo dos bruxos, fora retirado do seio familiar e conduzido a essa carruagem a que chamavam escola de magia, e agora, ainda, receberia a própria varinha.

Sem ânimo para escolher, pegou apressadamente uma das varinhas mais curtas.
Dumbledore, porém, manteve-se paciente na apresentação.
“Cedro com cordas de coração de dragão. Pertenceu a Sturgis Podmore, membro fundador da Ordem da Fênix, um bruxo confiável. Também tombou na batalha pela queda do castelo de Hogwarts.”
“Era um homem comum, não era, professor?” Justin perguntou, hesitante.
Dumbledore piscou, com gentileza.
“Talvez não tenha morrido com a glória dos outros, nem feito grandes feitos. Mas, nestes tempos, ousar resistir ao poder sufocante é, por si só, o maior dos feitos, Finley. Assim como, ao erguermos os olhos ao céu, vemos que a maioria das estrelas parece comum—mas são elas que brilham na noite, não é?”
Os olhos de Justin reluziram, e ele assentiu vigorosamente.
“Sim, professor.”
Os outros quatro já haviam recebido suas varinhas; restava apenas Jon. Sob o olhar de todos, ele se aproximou de Dumbledore.
A verdade é que pouco lhe importava o tipo de varinha que receberia—desde que funcionasse, para ele bastava.
Mas as quatro varinhas anteriores, cada qual com sua história e seu dono, pesavam-lhe no ânimo.
A mãe de Neville, segundo o cânone, enlouquecera sob a Maldição Cruciatus; aqui, tampouco escapara ao destino, tombando sob o Avada Kedavra dos Comensais da Morte.
A diretora da Lufa-Lufa, Professora Sprout, era descrita nos livros como bruxa gentil e carinhosa, mas por este mundo já havia perecido há sete anos.
Dos dois últimos bruxos, Jon sabia pouco, mas sua morte agravava-lhe o peso no peito.
Tinha plena consciência: este mundo já não era o conto infantil da narrativa original.
Os estudantes não viveriam dias felizes no castelo; o mundo mágico deixara de ser um lugar de maravilhas e alegria.
Por toda parte reinavam opressão e escravidão; mesmo os bruxos de origem trouxa não podiam garantir a própria sobrevivência. Os justos eram cães errantes, forçados a vagar exilados por uma simples carruagem.

Aqueles que lhe eram familiares na história pereciam, e ele mesmo não tinha escolha.
Embora fosse órfão, os pais de Jon, neste mundo, tinham história. Após duas confirmações em Hogwarts, sabia-se: Jon era de origem completamente trouxa.
Se não quisesse ir para o castelo—agora chamado de “Campo de Doutrinação”—restava-lhe unir-se a Dumbledore e enfrentar o poder absoluto de Voldemort.
Jon não sabia se tinha capacidade para tanto; desde que chegara ali, não lhe fora concedido sistema ou dom especial, como nos romances. Para um bruxo, talento mágico é vital, e quem o possui está fadado a ascender mais do que os outros.
Mas, de nada adiantava pensar nisso agora. O que podia, era ao menos tomar uma varinha para si.
Fitou o armário onde restavam varinhas; lançou um olhar, disposto a pegar qualquer uma, e então, de relance, viu algo no fundo do móvel.
Tratava-se de um armário com portas de correr; Dumbledore abrira apenas metade, enquanto na parte oculta, entre sombras, repousava uma caixa de madeira—algo que, em condições normais, passaria despercebido.
Por acaso, Jon encontrava-se do lado certo para vislumbrá-la.
Sua mão hesitou por um segundo.
Na caixa, havia claramente uma varinha, mas não sabia se Dumbledore a destinara à escolha dos novos alunos.
Se assim fosse, por que escondê-la? Se não, bastava guardá-la em outro lugar.
Jon vacilou, mas uma sensação inexplicável o impeliu a estender a mão, alcançar a caixa e apoderar-se do cabo liso da varinha, retirando-a de lá.
“Professor, esta varinha pode ser escolhida?”
Assim que a tomou, Jon voltou-se para Dumbledore e o questionou. Mas, no instante em que a voz lhe saiu, a ponta da varinha explodiu em uma centelha radiante de prata!