Capítulo 2: A Era Literária

— O que fez hoje? — A voz de sua mãe, Rao Yuemei, trazia uma delicadeza quase imperceptível.

— Peguei um trabalho no posto de serviços laborais, amanhã vou cavar terra para arrumar a passagem na Qiansanmen.

Ao ouvir isso, Rao Yuemei soltou um suspiro, visivelmente aliviada.

— Está certo, o trabalho é sempre digno. Não escolhemos serviço, o importante é ter o que fazer.

— Isso mesmo, isso mesmo — respondeu Jiang Xian, saindo apressado e mergulhando no quarto, focado em estudar o sistema.

O chamado Sistema de Síntese de Inspiração permitia compor obras literárias. O mecanismo era simples: o sistema revelava o caminho de síntese, Jiang Xian coletava as inspirações necessárias e, ao completar o conjunto, podia fundir e criar um romance desconhecido.

“Juventude Urbana” e “Xadrez Chinês” eram as inspirações requeridas no caminho de síntese atual. Ao reuni-las, Jiang Xian desbloquearia um conto desconhecido, composto justamente a partir desses elementos.

Por exemplo, se o caminho fosse “Grande Jardim” mais “Tragédia Romântica”, a obra resultante seria um romance cuja fusão daria origem a “Sonho do Pavilhão Vermelho”.

Da mesma forma:

“Jovem Camponês” + “Caçar Texugo” = “O Jovem Run Tu”

“Pai” + “Comprar Laranjas” = “A Sombra do Pai”

“Condutor de Rickshaw” + “Três Altos e Três Baixos” = “Xiangzi, o Camelo”

“Senhora Proprietária” + “Remorso da Consciência” = “Coração” (Natsume Sōseki)

— Um conto... Que tipo de história será? — A curiosidade corroía Jiang Xian, mas acima de tudo, sentia uma excitação profunda.

— É como dizem: quando a sorte chega, até o universo colabora!

Como era o ano de 1978?

Feng Jicai uma vez disse: Era uma era extraordinária, também uma era anormal; uma época de sentimentos contraditórios, mas igualmente de desejos ardentes; um tempo de materialismo, mas também de pura reflexão e espírito; uma era de intervenção na realidade, mas também de idealismo.

A maioria das pessoas inseridas naquela época não tinha real consciência de onde vivia. Não havia influenciadoras, nem vídeos curtos, nem celulares — até televisão era raridade. Comer bolinhos era só em datas comemorativas, frutas eram luxo, geralmente em compotas. A média de espaço habitacional era de 3,9 metros quadrados por pessoa, famílias inteiras dividiam um só cômodo, ninguém tinha privacidade e, no meio da noite, usava-se penico.

Ainda assim, era impossível ignorar o ritmo lento da vida, cabelos escuros e espessos predominavam — salvo questões genéticas —, as pessoas tinham desejos simples, sorrisos sinceros, acreditavam que o trabalho levava à prosperidade, lutavam por sonhos e não por imóveis, o amor era puro e desinteressado, não havia fraudes envolvendo dotes, e quando uma promessa era feita, seria lembrada por toda a vida, posta em prática sem hesitação.

Mais importante: entre 1978 e 1988, esses dez anos foram chamados de nova era da literatura.

No início da abertura do país, numa terra que, por uma década, teve apenas oito peças-modelo, a sede do povo por literatura não era menor que a de um náufrago por água.

E foi assim que surgiu um verdadeiro florescimento literário.

—

— Tenho que conseguir esse conto! — Jiang Xian, sentado num banco de madeira, abanava-se sem parar com um leque de palha simples e arredondado.

Agora sim, estava no olho do furacão do seu tempo!

Se anos depois os redatores se tornaram comuns como cachorros de rua, naquela época a literatura era a profissão da moda.

Falando em termos práticos, populares e realistas, quanto valia um conto naquele tempo?

Em 1977, a remuneração por direitos autorais foi restabelecida: de 2 a 7 yuans por mil caracteres.

O que significava um yuan? Convertendo: 3,8 quilos de arroz, 0,6 quilo de carne de porco, um décimo de uma garrafa de Maotai... Em tese, apertando o cinto, sete yuans bastavam para sustentar uma pessoa por um mês.

Pensando nisso, Jiang Xian não conseguia ficar parado. De peito nu, camisa branca na mão, arrastando chinelos pelo quarto, suas células vibravam em pura euforia.

As formas de obter inspiração eram as mais variadas.

Provavelmente, por ter sido um jovem urbano, essa inspiração já estava completa.

Mas a de “Xadrez Chinês” ainda exibia um progresso de (0/100).

Como fazer esse progresso avançar?

Esta era a questão que Jiang Xian precisava desvendar.

— Mãe, venha ver o que meu irmão está fazendo! — chamou Jiang Ke, sua irmã, do lado de fora.

Ele virou-se e a viu ali, sem saber quando tinha entrado. Claramente ela não sabia que, mais cedo, ele a havia excluído do registro familiar; para a administração, ela já não existia na casa, mas ali estava, gritando para fora.

— Fala mais baixo — Jiang Xian bagunçou o cabelo da irmã e saiu.

Já noite fechada, ele virou à esquerda e à direita nos becos.

As copas das árvores cobriam toda a rua, folhas prateadas brilhavam sob a lua, sussurrando como uma chuva suave; luzes tênues escapavam das janelas, dentro, sussurros de conversas. No chão, algumas bitucas de cigarro piscavam, ora claras, ora escuras.

Suportando o cheiro de suor e axilas, misturou-se a um grupo de homens para assistir a uma partida de xadrez chinês.

Só quando Jiang Ke veio chamá-lo para jantar, o progresso de “Xadrez Chinês” continuava parado em (0/100).

— Só assistir não adianta, tem que participar para captar inspiração — concluiu, sorvendo macarrão no jantar.

O jantar foi apenas para ele, Rao Yuemei e Jiang Ke.

No total, a família tinha cinco membros. O pai trabalhava nas montanhas de Huairou, pesquisando dispositivos de micro-ondas, raramente estava em casa; ouviam dizer que no ano seguinte voltaria para Pequim. Tinha ainda uma irmã mais velha, já casada há tempos.

Após o jantar, Rao Yuemei lavou as panelas e saiu para conversar com vizinhas, deixando os irmãos sozinhos.

Jiang Xian tirou o jogo de xadrez chinês e o arrumou na mesa do quarto, de olho na irmã, que estava no início do ginásio.

—

Depois de um tempo tentando, o progresso continuava imóvel.

Ao levantar a cabeça, viu Jiang Ke mordendo a ponta de um lápis Zhonghua, olhando para ele e piscando.

— Quer jogar comigo um pouco?

— Então não faço a lição hoje?

— Se me fizer companhia numa noite de xadrez, pode deixar a lição por hoje.

— Só acredito vendo — ela largou o lápis e os cadernos num movimento ágil, sentando-se de frente para ele.

— Que modos são esses? Você sabe jogar?

— O canhão vai à frente, o cavalo salta, o cavalo anda em “L”, o elefante cruza campos, o canhão ataca por cima, a carroça vai em linha reta, o general não sai do castelo, o peão não volta atrás.

— Essas frases você sabe melhor que as lições da escola.

Eles arrumaram as peças.

Jiang Xian era um jogador péssimo; no seu tempo, os campeões de go já jogavam virtualmente, e poucos jovens se interessavam por xadrez chinês. Não adiantava planejar três jogadas à frente, o negócio era comer o que pudesse, dar xeque quando possível.

Jiang Ke também não era grande coisa, logo perderam todas as peças principais.

Jiang Xian colocou os dois canhões em ação, bloqueou com a carroça.

— Xeque-mate.

Ao mesmo tempo, uma mensagem celestial ressoou em sua mente:

“Inspiração ‘Xadrez Chinês’ +1, progresso atual (1/100)”

Jiang Xian sentiu-se revigorado.

Resumiu, então, o método mais direto para coletar inspiração:

Jogar cem partidas de xadrez chinês.

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