Três três

“Você nunca teve contato com armas de fogo?”

Na manhã seguinte, Brian estava na sala de treinamento da sede do MI6, segurando uma pistola de forma desajeitada enquanto mirava em um alvo fixo a curta distância. Bond, ao observar seus movimentos, perguntou surpreso.

Brian se sentia frustrado — por favor, vocês profissionais não deveriam encarar o domínio das armas como um requisito básico do personagem. Sem mencionar que, em sua vida anterior, ele havia vivido em um país com rigorosa proibição de armas, e mesmo agora, preso no covil de criminosos, não era sempre que via armas de fogo ou cenas grandiosas de filmes de Hollywood.

Para disparar é preciso munição, e munição é consumível; algumas balas não são problema, mas em um conflito, a quantidade se torna valiosa. Sem falar das pistolas automáticas modificadas, acessórios de alta precisão, granadas, lançadores de foguetes e similares — que não se compram por dinheiro, mas sim pela utilidade que oferecem e pelo apoio velado de certos governos.

O grupo de traficantes jamaicanos que mantinha Brian preso não era exatamente pequeno, mas enfrentavam dificuldades quando confrontados com as organizações criminosas mexicanas, próximas ao noroeste.

Brian ouvira falar da temida guerra das drogas no México, onde traficantes formavam exércitos de mais de cem mil homens, com armas contrabandeadas dos EUA tão comuns quanto brinquedos em uma feira. Comparado a eles, os jamaicanos eram mesquinhos, vivendo apertados, contando cada gasto, até mesmo calculando o orçamento antes de arremessar uma granada, para não desagradar o chefe e acabar morto. Entre eles havia até amadores que, como Brian, podiam ser atingidos por balas perdidas disparadas por si mesmos.

Como prisioneiro cercado por traficantes, Brian jamais teve acesso a armas de fogo. Sua sobrevivência dependia do cérebro, não da habilidade física.

A Walther PPK que James Bond lhe dera era quase uma lenda para ele.

Brian sabia que antes de atirar era preciso inserir o carregador, desarmar o trava, puxar o ferrolho para carregar, apertar o gatilho... Isso podia aprender em qualquer filme ou série. Mas detalhes como ação simples ou dupla, sacar rapidamente a arma, riscos de disparo acidental, tipos e potência das balas, montagem, leis de armas de cada país, instalação de silenciadores e acessórios... Isso tudo ele desconhecia.

Jogos não ensinavam com tanta profundidade, e mesmo quando viu algo na internet, o pouco uso fez esquecer tudo.

E isso era só o básico.

Depois de avaliar seu nível, Bond não se apressou em ensinar “conceitos básicos”, mas pediu que Brian tentasse acertar o alvo à sua frente:

“Tente.”

Brian mirou e perguntou:

“A munição aqui é real?”

“Se você não mexeu no carregador, sim.”

Brian ficou boquiaberto. Ele ignorava que algumas pistolas podem disparar mesmo com o trava ativada — a Walther PPK não tinha esse risco — e achava corajoso Bond entregar uma arma carregada a um menor inexperiente.

Talvez fosse parte da avaliação.

Se Brian atirasse e se ferisse ou ferisse alguém, não haveria futuro para ele.

Pensando nisso, Brian apertou os olhos e puxou o gatilho com força.

O gatilho era mais pesado que imaginava, mas o recuo era pequeno; no instante do disparo sua mão tremulou levemente, e o barulho alto o assustou.

Mas no alvo já havia um buraco.

— Bem no centro.

“Não está mal,” Bond elogiou calmamente. “Por que você olhou para mim depois de atirar?”

Brian ficou sem resposta.

Claro que estava assustado, ele acabara de sair da UTI com trauma psicológico.

Mas, sendo um adulto dentro da pele de uma criança, ele não podia se justificar como uma criança mimada. Em situações reais onde precisasse atirar, virar para falar por um ou dois segundos poderia custar a vida. Sabendo que seus reflexos condicionados em ambiente pacífico precisavam ser corrigidos, respirou fundo e disse:

“Desculpe, não farei isso de novo.”

Bond não respondeu, apontando para um alvo mais distante:

“Atire nele em até três segundos. Três, dois, um—”

O cronômetro começou sem aviso, Brian nem conseguiu localizar o alvo, levantou a arma às pressas e atirou:

“Bang!”

Dessa vez nem acertou o alvo.

Antes que ele se desanimasse, Bond já havia virado a cabeça e mandado que mirasse no terceiro alvo.

Assim, Brian passou a manhã inteira na sala de treinamento, começando por testes, depois aprendendo posturas e mira. Enquanto treinava, Bond contou alguns detalhes de seu passado, especialmente porque Brian perguntava com curiosidade.

“Você foi da Marinha?”

“Me formei na Academia Naval Real Britânica,” Bond respondeu, corrigindo sua postura por trás dele. “Meus colegas e eu entramos para a Marinha, mas não recomendo que você pergunte por mim a eles.”

“Por quê?”

“Você ouviria minha má fama e se influenciaria negativamente,” Bond sorriu sério, “dizem que eu deveria ter sido expulso por desrespeitar superiores e violar o toque de recolher.”

Brian riu:

“A Inglaterra perdeu muito então.”

Sem o 007, perderam um grande sucesso.

Bond percebeu a intenção maliciosa no olhar do rapaz e bateu em suas costas:

“Fique ereto, está parecendo um criminoso doente perdido no MI6. Levante os braços, não olhe para mim, mire na mira. Aliás, queria perguntar, qual é esse seu sotaque em inglês?”

Brian baixou a cabeça envergonhado:

“Estou treinando, inclusive o sotaque.”

“Ah, é? Se não melhorar, não diga que eu te ensinei.”

Maldito! O foco era o inglês!

Na hora do almoço, Bond levou Brian à cantina da sede para que ele pudesse experimentar a culinária tradicional britânica. Mal começaram a reclamar que a comida era pior que a dos traficantes, Bond foi chamado para sair por um oficial.

Todos estavam ocupados; o treinamento que ele dava a Brian provavelmente fora tirado de uma licença temporária.

Brian encolheu os ombros, comeu no canto sem medo do ambiente estranho. Sua experiência do último ano havia fortalecido sua resistência psicológica.

Ao terminar, um homem de terno e óculos se sentou à sua frente e estendeu a mão:

“Brian Bond? Olá, sou seu professor de cultura geral.”

Brian ficou perplexo.

“Como assim?”

O homem riu:

“Brincadeira, senhor Newman, você e Bond ainda não têm relação de parentesco registrada. Ele foi cuidar de assuntos na Jamaica e me deixou responsável por você.”

“É amigo dele?”

“Sou inimigo,” respondeu Ash Corbin, funcionário civil, “você vai descobrir que James Bond não faz muitos amigos.”

Mesmo assim, Ash deu várias horas de aula para Brian, explicando coisas que para eles eram óbvias, mas para um civil pareciam histórias de romance, fascinantes.

Quando a aula acabou, ainda havia sol brilhando. Brian olhou pela janela do prédio da sede e Ash disse:

“Bond veio te buscar, está lá embaixo.”

Brian, já exausto pela quantidade de novidades do dia, se levantou correndo para a escada, deixando Ash balançar a cabeça:

“Caramba, não esperava que Bond fosse o primeiro entre nós a se casar e ter filhos...”

Mal sabia ele que Brian estava tão apressado porque viu um carro muito familiar e famoso.

Um Aston Martin!

Brian correu até o carro esportivo de linhas elegantes, e Bond, com uma mão no volante, apontou para o banco do passageiro:

“Entra.”

Uau! Brian abriu cuidadosamente a porta e entrou naquele supercarro que provavelmente valia tanto quanto um apartamento em Pequim na vida passada, e perguntou:

“Terminou seus compromissos?”

“Mais ou menos. Agora tenho uma folga, vou ficar em Londres por um tempo.”

Brian suspeitou que Bond ficava na cidade por causa dele, seu pequeno encargo:

“Onde vamos ficar?”

“No hotel,” respondeu Bond.

Eles entraram em um hotel cinco estrelas, usaram o elevador e entraram no quarto após passar o cartão. Brian já desconfiava do que veria, e ao se virar para o apartamento luxuoso, com vista panorâmica da cidade, vários quartos e até piscina ao ar livre, não pôde evitar tocar a cabeça.

Onde o MI6 arrumava orçamento para tudo isso? Os chefes deviam estar ficando carecas de preocupação.

Brian torceu para que o gene da calvície não o atacasse.

Bond entrou, serviu-se uma taça de vinho, perguntou o que Brian tinha aprendido à tarde e discutiu os próximos passos. À noite Brian poderia descansar, mas ainda teria que praticar inglês — afinal, um britânico incompleto não sabe pedir uma garrafa de água com sotaque.

Considerando que Brian mal saíra de uma doença grave, Bond não o submeteu a exercícios intensos, mas mesmo assim ele estava ocupado como na véspera dos exames finais.

O trabalho ajudava a esquecer o ano passado.

Cansado durante o dia, Brian não tinha energia para pensamentos ruins à noite e não sonhava pesadelos.

Quando finalmente sonhou novamente com traficantes tentando ferir uma menina mais jovem que sua idade física, e ele falhou em salvá-la, levantando-se suando frio no meio da noite, preferiu não incomodar ninguém e foi até a piscina ao ar livre para tomar ar. Para sua surpresa, encontrou Bond ali.

O agente de folga usava roupão, sentado em uma espreguiçadeira, olhando para as luzes da cidade.

Brian não perguntou no que ele pensava ou por que não dormia, apenas se deitou em outra espreguiçadeira ao lado, imitando Bond.

A brisa fresca secava o suor, seu coração acelerado se acalmava, seus tremores cessavam. Em alguns minutos, adormeceu ao lado de James Bond.

Um mês passou num piscar de olhos.

No fim do verão, a sede do MI6 em Londres sofreu um incidente que pouco dizia respeito a Brian: um grupo armado lançou um projétil que atingiu o chão do oitavo andar.

O mundo inteiro sabia onde ficava o MI6.

No momento do ataque, Brian estava na sala de treinamento, recarregando sua arma de treino. Sua taxa de acerto melhorara muito, mas ainda não era automática; Bond nunca o elogiava, então ele não sabia se estava avançando.

Ash Corbin, seu instrutor cultural, disse que Brian era o garoto mais inteligente que já vira — considerando que ele não conhecia muitos menores, Brian duvidava do elogio.

O projétil explodiu no oitavo andar; Brian perguntou a uma funcionária negra próxima:

“Alguém se feriu?”

Ela respondeu:

“Ninguém. A segurança aqui é impecável, nem o chão foi danificado, não se preocupe.”

Brian sentiu que aquilo era um mau presságio.

Mais tarde soube que os atacantes eram um pequeno grupo dissidente do exército irlandês, que decidiu dar um susto nos agentes ingleses trabalhando no prédio.

O susto foi real — ao ouvir o alarme, Brian pensou que o mundo acabaria e se preocupou com sua saúde para suportar trabalhar em tal ambiente. Felizmente, as disputas internacionais não eram problema para ele ainda; logo teria sua própria “missão” para se ocupar.

“Missão?” As palavras de Bond o surpreenderam. “Será que estou pronto?”

“Pense nisso como um teste,” disse Bond. “Alguém vai garantir sua segurança e observar seu desempenho. Se tiver sorte, depois do Natal não precisaremos mais ficar em Londres.”

Ele foi direto: era uma entrevista. Brian assentiu, ansioso:

“O que preciso fazer?”