O Dao iguala-se ao Céu.
Há dez mil anos, os grandes luminares das três doutrinas — budismo, taoismo e demonismo — junto aos mestres das nove correntes, estabeleceram o local onde se poderia ascender à imortalidade. Três mil anos atrás, um taoísta alcançou meio passo rumo à imortalidade. Há trezentos anos, fundou-se o Grande Qian; agora, trezentos anos depois, aproxima-se uma era de caos. Neste mundo, a senda para tornar-se imortal abre-se novamente: um espadachim imortal vindo de além dos céus, com uma única lâmina, gela quatorze províncias; a donzela celestial da seita Dao busca a vida eterna; o filho santo, abençoado desde o nascimento, é proclamado invencível; e o venerável monge do budismo promete salvar todas as almas. Gu Wensheng, outrora mendigo, torna-se criado em uma mansão; diante de um mundo em desordem, caminha como uma folha ao sabor das águas. Em uma era em que todos são divindades, apenas ele permanece um homem comum. Contudo, nascer na pobreza não é motivo de vergonha. Em meio ao embate dos grandes caminhos, mesmo um simples mortal pode almejar o primeiro lugar sob os céus. "Sou Gu Wen, um homem comum, e meu caminho é igual ao do Céu!" ———————— Grupo de leitores: 199478931
O Dao iguala-se ao Céu.
Bianjing, capital sagrada de Da Qian. Nos últimos dias, esta cidade divina não tem conhecido a paz: dentro, proliferam relatos de monstros e eventos sobrenaturais; fora, príncipes feudais agitam-se inquietos.
No vigésimo terceiro dia do primeiro mês, na hora do boi, Gu Wen, responsável pela casa das águas de Qingxi, fora chamado pela família principal, do lado de fora da Ponte do Dragão.
Sentado na carruagem, Gu Wen observava o criado manejar as rédeas com precisão, o som rítmico do chicote sobre as ancas do cavalo—pá, pá, pá—trazia uma cadência reconfortante, o veículo seguia firme, o suave balanço induzia ao torpor.
Pelas ruas, formavam-se filas densas de refugiados, encolhidos nas margens, tremendo de frio. Embora em março Bianjing não mais matasse de frio, as noites permaneciam extenuantes. Gu Wen perguntou, como quem comenta o trivial: “Há muitos refugiados ultimamente. Lembro-me que, dias atrás, celebrava-se a colheita farta.”
“Senhor, colheita farta não serve para nada. Mesmo que brotem moedas de ouro nos campos, não é suficiente para pagar os impostos.”
“É verdade, cobraram dez anos de impostos atrasados, depois dez anos de imposto sobre a terra—essa fortuna só será arrecadada daqui a dez anos, e não se vê o campo produzir grãos de uma década.”
Da Qian, outrora em relativa paz, governada por um imperador legítimo e abençoada por colheitas abundantes, via seu povo sufocado por tributos cruéis, incapaz de sobreviver. Duas políticas nacionais—substituição do arroz por amoreir
